Tonio Santiuste

SOBRE LA CONDICIÓN HUMANA . . .

2012-02-20T15:04:00.002+01:00

Tan imprevisible como frágil, la condición humana supuesta y taimada, tras la explicación que la confunda, sin remedio, en cada ejemplo, en cada contingencia inexplicable o perfectamente predecible.
Hasta reducirla a la categoría de anécdota, cuando su incidencia es mínima a pesar del aleteo de una mariposa capaz de multiplicarse por mil y, sin embargo, cada angustia, cada euforia sucede en un instante y agobia o enfervoriza según convenga o avecine que no estaba previsto, a pesar de todo.
Sobre el alambre, sin red abajo, jugando a reír, condenados a repetir el descalabro que nos reconcilie, exactamente, con nuestra condición humana empobrecida y pacata, ruin y homologada.
Jugando sobre la banalidad que se presume inevitable, a la carrera, sobre el vértigo de la huída hacia adelante, hasta lograr que nada nos afecte más de lo imprescindible.
Porque necesitamos ocupar el tiempo muerto, la nada avasalladora que nos va mostrando un sinfín de excusas para suponer que no podemos detenernos, que no debemos cesar ni un instante en el paroxismo de mantenernos ocupados.
Como sea, con y contra quien sea, sin sobresaltos ni significarse más de los conductos reglamentarios, para que podamos ir consumiéndonos en el anonimato activo, sin más sustancia que la propia inanidad de nuestra inercia.
Hasta donde nos lleve pues el tobogán que guíe nuestros pasos, reos de la resignación innoble, como mercenarios de nuestra derrota adelantada, como burócratas culpables de la maquinaria que avanza y avanza y avanza. . .
Languideciendo toda esperanza, a expensas del relato de la experiencia, de la rebelión más íntima, por reencontrarnos en la duda y en la indignación, siquiera soñando que otro mundo es posible.
En tanto regresa la rabia a nuestros corazones y aún llegaremos a creer que nada será como quisieron, ellos, convencernos de que solo había un camino, una salida. . . y por eso mismo estamos en la pelea que reivindique el sin sentido de la razón por seguir vivos, por seguir peleando.

Torre del Mar 20 – febrero – 2.012

MI ABUELO . . .

2012-02-19T17:16:00.003+01:00

Tenía una carbonería en los años del hambre y el mercado negro, en los del estraperlo y en los de la doble y triple moral, y no se hizo millonario y vendió su género con probidad y decencia.
No quiso saltarse la legalidad ni aprovecharse de la necesidad perentoria de materias primas, y fue un buen vecino y un mejor ciudadano, cuando la mayoría eran súbditos.
Era mi abuelo y supo darme la mano y hablarme de frente para contarme venturas y desventuras, inventadas o no, que más daba, a su nieto que se dejaba embeber por su mirada limpia e intacta, mientras crecía a su vera y el supo acompañarme con sabiduría y bondad. Era mi abuelo y su memoria viene conmigo a todas partes.
Mi padre llegó un día, lo recuerdo, a casa a la hora de comer y comentó que le habían propuesto, un par de granujas que llegaron a ser prohombres del lugar, que podrían hacerse cargo de la deuda de un embargo inminente a un desgraciado, y que la ocasión era única.
Mi madre solo se lo dijo una vez y mi padre olvidó la cuestión rápidamente.
Los otros, sin duda, se enriquecieron y mi padre continuó siendo un hombre cabal y ejemplar.
Cuando miro a mis hijas ellas saben que no tengo mucho que ofrecerles para cuando yo falte, supongo, y ellas me dicen sin decírmelo que tienen de sobra.
Maldigo y reniego de la escoria que viste de oropel y modales sinuosos, tan sutiles como elegantes, dicen, con sus nombres y apellidos en salmuera de presuntos sinvergüenzas cuando la canalla embadurna sus pasos y su rastro, se pongan como se pongan, los miserables arribistas del mundo del oro y desahogo por hacerse con más de lo que pueden y no es suyo, haciendo como que no, corrompiendo el cuerpo social que los sustenta, disimulando que huyen, que imploran, que disimulan, mintiendo. . . como la hez que se pega al fondo de la negra oscuridad, hedionda y viscosa, pretendiendo camuflar su desvergüenza, como una plaga, como una peste que se mimetiza en el terreno de las coartadas mezquinas, entre cariños culposos e ignorancias vomitivas, como si no hubieran caído en cuenta, los malandrines de cuello blanco, como si se vertiera su veneno gota a gota, enfangándonos a todos de su mendacidad insoportable.
Sin perdón ni conmiseración alguna, apestados de su propia codicia, ellos y los suyos cerrando filas sobre la ignominia que los debería sonrojar y llevarles a hacer mutis por el foro, desde una celda o desde el mayor de los desprecios sociales.
Ni yernos reales, ni arribistas mercachifles, ni alcaldes, presidentes de lo qur se tercie, cargos públicos, hombre y mujeres de supuesta y falsaria ejemplaridad provocando arcadas a quien no transigimos siquiera con sus excusas o espantadas.
Mi abuelo, mi padre. . . en la memoria de mis principios dándome la razón de ser que me mantiene firme, efectivamente, sobre mis principios que son los que me regalaron, al menos para poder mirarme, a diario, al espejo.

Torre del Mar 20 – febrero – 2.012

DALE Y DALE

2012-02-19T16:43:00.002+01:00

Engolados en sus másteres de pacotilla y ringo rango, aupados a sus vaticinios de terciopelo y purísimo interés calculado, con el aguijón destemplado e inclemente como faca barriobajera, sorben sus ínfulas los mamporreros de la economía global e insaciable, de mayúscula parda e hiel nauseabunda, elevados a los altares de la adoración y el papanatismo, artistas del tocomocho doloso y cruel.
Paniaguados y bobos sin corazón, pagados de si mismo hasta el empacho y redimidos por las mayorías que los envalentonan, con el alma en formol y el colmillo afilado, destilando ERES y sentencias, recortes y puntillazos, perros guardianes de las viñas de sus amos, capataces y somatenes contra el pueblo acobardado, dictando inapelables medidas para golpear fuerte a los más débiles, por apuntalar el beneficio rampante de los más poderosos, lo vendan como lo vendan.
Dale y dale, desde la estrategia de vértigo que planifica a largo plazo sobre sus fincas que son la patria o el terruño, con los siervos y los súbditos dentro del paquete, desde la chapucería charcutera al choriceo al por mayor, negociete por aquí negociete por allí, y que viva la iniciativa privada y que colee el último aunque se quede a la intemperie, mientras se esparcen las vísceras de los torpes y se abona la resignación de los sumisos, para que quede a salvo una vez más el interés del baranda mojigato de fachada e inclemente de verdad.
Para que perdure pues el sistema que alumbran se quiera o no, se quiera y se vuelva a querer con sus aposturas recias y bendecidas, por sus dioses y sus leyes, cumpliendo pleitesía al dios de todos los dioses, el libre mercado que todo lo ve y todo lo puede, libre de todo pecado y a su salvaje albedrío, arrinconando toda intervención estatal, aunque y sobretodo sea protectora y garantista, para que tomen nota los desheredados por vagos y maleantes aunque solo sean desgraciados y porculeros, para que no se olvide que los carroñeros viven de la carroña abandonada a su suerte, como parias que enturbian el paisaje idílico y vendido a precio de ganga que arranca almas, mientras se llama a la pitanza global para los excelentes, espabilados y voraces, hasta que no quede brizna que engullir, y jódase quien no estuvo listo, en nombre de la caridad bendita que sujeta el hambre al agradecimiento y la pleitesía.
En tanto se abre la brecha y el abismo sucumbe a la desigualdad que avanza entre los que disponen hasta el despilfarro y quienes apenas llegan a las necesidades más perentorias, cuando resulta que hay para todos, cuando eso ya pertenece a la utopía blanda y perniciosa, cuando solo importa morder y seguir engullendo a arcada limpia, a bocado implacable.
Deslumbrados en cualquier caso con el espectáculo dantesco que amaga y golpea, cómplices convictos de la codicia aditiva por atrapar bocado, también el paria que no sabe que solo es un paria, puesto al final de la fila, en tanto se vende artificio y lucha despiadada por un sitio al sol.
Cuando se trata de desmantelar la seguridad que nos dieron otrora y que en nada será un recuerdo difuso, cuando lo que importa es la insolidaridad más absoluta con el de abajo y la reverencia más mezquina por el de arriba por si . . . nos perdona la vida, por si nos mantienen a su servicio por menos que más que ya aguantaremos el frío al relente de la noche amarga.
Y dale y dale los nuevos diosecillos haciendo tan bien su labor.

Torre del Mar 20 – febrero – 2.012

A LA MAR

2012-02-18T13:00:00.002+01:00

Sobre la mar inquieta,
de plomo y cadencia
infinita, anclan su afán
los pescadores, al alba
de tules, ámbares y
silencios ateridos,
bajo un racimo de violetas,
bajo una estela de rabia
callada, de esfuerzo húmedo,
de esperanza y sueño
en el puerto que se vislumbra,
atrás en el horizonte baldío,
adivinado, jalando espejos
de plata y sal, riendo de nervios,
llorando de soledad,
bravos los hombres de la mar,
tristes los hombres de la mar,
sobre el relente que quiebra,
sobre la borda que cruje,
sobre la mar que no cesa,
metal y vida ensortijada,
agua y luz recién nacida,
al albur de la nada que es
la estela que hará
sendero sobre la mar. . .
que es la nada,
que es el pescador
proa a la mar incierta.

Torre del Mar 17 – febrero – 2.012

¿ASUNTO D ESTADO?

2012-02-18T12:56:00.001+01:00

Está bien que uno haga de barandilla para ayudar a que no caiga nadie al abismo. Está mal que los otros empujen hacia el vértigo mientras se intenta construir la barandilla que nos evite la catástrofe.
Está bien el fair play hasta la delicadeza en las formas. Es repugnante los malos modos, la calumnia, la falta absoluta de juego limpio cuando se va perdiendo ,aunque sea por méritos propios y a favor de árbitro.
Está bien compartir el balón. Es nauseabundo abusar del balón cuando se apoderan de él como si de patrimonio nacional propio se tratara.
Está bien aceptar la derrota, incluso con insuficiente autocrítica. Es caballeroso sonreír y asumir la debacle por merecida y abusiva. Es noble asimilar que ahora toca apechugar y ponerse a la tarea antes de que se sea demasiado tarde.
Pero mosquea el exceso de buenas maneras, de civilidad y ejemplar comportamiento cuando se juega con un tramposo consumado y flagrante, se pinta como se perfile, calumniador y apocalíptico, como para que se pretenda hacer borrón y cuenta nueva ¿de qué? de la hecatombe que parecen empeñados en anegarnos, con directrices o no de afuera, con las malas artes al servicio de los mandamases de costumbre, los mismos que se encargarán de desmontar cuanto se ha ido construyendo con tanta sangre, sudor y lágrimas como para que, ahora, se les trate con magnánimo sentido de Estado.
¡Por dios! que la indignidad y la rabia nos reconcome aunque la ciudadanía nos contenga, pero señores y señoras de la beatífica oposición pónganse en jarras, ¡qué menos! y no regalen una sonrisa, ¡en nuestro nombre!, ¡en el sacrosanto nombre de nuestros votos que resultan haber contribuido a la sospecha de que igual: levantábamos contra corriente una oposición indestructible o, simplemente colaborábamos a mantener una casta social que, según vengan duras o maduras, se pelearán para ver los asientos libres u ocupados según el escalafoncillo!.
Porque resulta que por aquí abajo, los y las del pueblo soberano, según nos insistieron, andamos irritados y hartos, ya desde el mismo inicio de la legislatura, como para andar con excesivo tiento en los asuntos de Estado, responsabilidad que se nos ha de suponer como a los soldados el valor, y dedíquense a establecer la diferencia y aíslen, por favor, la negrura de la claridad en la fe en el futuro, porque no somos iguales unos que otros como, suponemos y nos peleamos a diario por mantenerlo, que tampoco son iguales unos que otros políticos, de ninguna de las maneras, porque ni por asomo nos da la gana darnos por vencidos y además queremos que se nos note tanto como la fe en nuestras ideas, que son radicalmente opuestas a las que exhibe y pretende ponernos por montera el poder actual, en aras de la solvencia millonaria de los suyos . . . hasta que el vértigo nos haga olvidar a quienes se ahogan en el pozo de la inanidad y la necesidad.
Porque no hay que dar tregua desde ya, aunque tengamos tanto que perder que podemos dejar el aliento en el intento . . . aunque prevalezca la dignidad y la decencia.

Torre del Mar 18 – febrero – 2.012

EL FACTOR HUMANO

2012-02-16T16:32:00.002+01:00

De cero a infinito y vuelta a empezar cuando el remordimiento merodea sin decir nada, de infinito a cero y al revés cuando la inconsciencia apalea nuestra supuesta sensibilidad.
En el alambre el ruiseñor que habrá de abatirse, de un disparo fácil y letal, hasta matar el ruiseñor en la espesura del olvido y la ausencia que oprime, cuando da los últimos coletazos en un sollozo que se desgrana inclemente, la mínima avecilla.
En un abrazo, en un guiño, en una caricia que apenas se dibuja, en la palabra justa que perdona y vuelve a empezar, como si fuera posible y será posible acabar con el espanto que persigue la inquina, en tanto redundan las normas y los reglamentos, y sale la bestia que se llevaba dentro, oculta y rabiosa por saltar a la yugular del más débil, cuando de un ruiseñor se trata por acabar con él.
En el abismo de la pobreza y la ignorancia, en el pozo insondable de la invisibilidad más absoluta, más cruel, allá en Honduras, acá a la intemperie de una acera cualquiera, muriendo a puñados, agonizando de pena y abandono, como si no pasara nada más que el horror anunciado, la rendición asumida, la culpa presunta y fallada sin paliativos, para que cúmplase la pena dictada por los verdugos travestidos de justicieras víctimas.
Para que a la postre, y a pesar de todo pueda lucir como un resquicio el mínimo aliento, la corriente de fresca ingenuidad, la severa constancia por ser dignos de poder mirarse de frente, siquiera frente al espejo, siquiera frente a otra mirada.
Como si al final solo fuera urgente encontrar una salida al ahogo irremediable, a la desvergüenza que inunda y axfisia, para que de cualquier manera demos un paso vacilante, por reencontrarnos con el ser humano, que también nos mira, que también suspira por verse reconfortado, en un escalofrío tímido y cálido, humano al cabo, por ser lo único que nos podremos llevar cuando ya se de todo por amortizado y el desengaño esté llamando a nuestra puerta, y nosotros no queremos contestar, arrebatados, recelosos, de ninguna manera, porque solo nos queda el segundo glorioso, el instante deslumbrante del abrazo más humano, de la comprensión desnuda y desinteresada por no quedarnos solos, por dios, por no querer quedarnos solos, estúpidamente devastados de soledad brutal y descarnada, por un relente de humanidad que nos devuelva la vida y la ilusión, ahora y siempre, en el sin sentido de una existencia que no se rinde, que no se rinde, que no sabe rendirse, ni quiere, ni puede, ni quiere dejar de sentirse vivo. . . mientras haya alguien que nos mire con dulzura, que nos contemple con amable complicidad, que se ponga, simplemente, en nuestro lugar.

Torre del Mar 16 – febrero – 2.012

LA EXCLUSIÓN

2012-02-15T16:16:00.002+01:00

La exclusión habrá de ser tema de solvente importancia, tratada en las altas esferas del reordenamiento social por las buenas o por las malas, con idea de solapar los inconvenientes y excrecencias que pudieran asomar, siquiera sin querer, a la saneada superficie.
Por lo tanto el criterio debe primar y la exclusión diluirse en el anonimato urbano, como sea, sin entrañas o con vacuas y gélidas argumentaciones, para que, a la postre, quede bien claro que la exclusión habrá de mimetizarse en el terreno, incluso hasta convertirse en anécdota grimosa y amarga, como si no se tratara de tragedias personales y singulares, para que no se amontonen y se dejen señalar, en el barrio culpable y señalado, en el arrabal de extrarradio, en el vertedero del fin del mundo, allá donde también respiran y mueren lentamente los excluidos que una vez fueron respetables seres humanos.
Devorada por la macroplanificación incruenta y cruel, desafiando las leyes de la humanidad, por encima de la degeneración más absoluta, pintando un maloliente paisaje de exclusión maldita e irreversible, en La Palmilla o en La Barranquilla, en el polígono que se revuelve al anochecer, miserable y condenado, entre cuatro tablas desvencijadas, al abrigo de dos telas ajadas que hacen de tienda de campaña, de hogar, apenas de hogar abotagado de míseros enseres, de mantas, de sebo y sudor rancios, confundiéndose en el entorno yermo y abandonado, a la espera implacable de un directriz municipal, de una carga policial, de una visita de a lo lejos de algún concejal tapándose las narices, sin ver que deambulan personas al fondo del horizonte nauseabundo, excluido, apartado, al margen del margen fuera del circuito que acoge la normalidad bien pensante, por dios, asimilada, fagocitada hasta la arcada, mientras fuera de nuestro conocimiento la exclusión crece apenas entre basura y vómitos, entre agujas y restos de fechorías de tan poca entidad que seguro que merecerán condenas ejemplares, seguro, para mantener bien lejos la exclusión que pueda llegar a escandalizarnos, mientras hoy, ayer, hace una hora, dentro de unos minutos . . . se habrá acabado el tiempo de prórroga para quienes creyeron jugarlo antes de tiempo.
Al rebufo de la macilenta luz, en la noche, de una farola aislada, relumbrando de sombras la silueta que se recorta aguardando poder tocar las puertas del cielo, ¿un instante?, por un instante la vida entera sobre el filo de navaja que brilla y deslumbra aterrador, cuando el corte de la navaja desangra el cuello encallecido, la boca desdentada, la mirada agostada y muerta, muy muerta y apagada, al relente de la soledad derrotada una, cien, mil veces. . . por una mano que sostenga el aliento que agoniza, por una sonrisa que apenas se asome cómplice, cuando ya el tiempo está cumplido y no hay esperanza, ahora que la esperanza perece marchita en un charco de grasa, sangre y fango, en el olvido más absoluto.

Torre del Mar 15 – febrero – 2.012

EL COLEGIO

2012-02-15T15:40:00.002+01:00

He leído en el diario El Sur que el colegio San Estanislao de Kotska es el colegio de El Palo y no seré yo quien corrija tal afirmación.
En mi pueblo también había un colegio de similares características, monumental, gobernada por una congregación de frailes, buenos y competentes seguramente, y que desplegó, en su época, una educación de nivel, fundamental en la formación de las clases acomodadas del momento y del futuro de entonces que es el presente de ahora, supongo.
A la vez, en mi pueblo y supongo que también en el barrio de El Palo funcionaban, es un decir, peor que mejor, casi seguro, las escuelas nacionales, las escuelas de La Villa, las escuelas de tal nombre, por cierto, guetos medio solapados de las clases más humildes donde se recogían los chiquillos del pueblo, para decirlo con precisión, y donde se les trataba de desasnar con los métodos también de la época, entre el hambre del maestro de escuela, precisamente, los capones de a diario y el albur de de algún viento que soplara a favor en medio de tanta derrota asegurada, a la solanera del tiempo perdido o reencontrado en base a las cuatro reglas dadas y repetidas hasta el hastío, melancolía tras los cristales, con la voz y los coscorrones entrando a la vez, con el índice de analfabetismo bullendo a tope, entre tantas buenas o regulares intenciones bien hastiadas de hambruna y marginación.
Y así se iba saliendo, pues, del paso en esas escuelas del pueblo, al pairo, a la carrera por ganar cuatro perras o a la espera de alguna llamada de caridad interesada, en el seminario lejano o en la beca de pobre mantenido y agradecido, y de otra manera se formaban las elites del momento, con el timón bien firme y el rumbo fijado de antemano, con prestancia y rigor, sin duda, con ejemplaridad y fines muy claros, inspirados de todas todas en el gobierno y vocación de los pueblos y sus necesidades inducidas y relegadas, que duda cabe, a los instintos superiores y a los preclaros intereses de la clase bien educada.
Y así se fomentaba el orgullo de pertenencia a la clase y así malvivían los pobres, a pedrada limpia, por escapar cuanto antes de la escuela rala y sarmentosa de tan escaso pedigrí.
Colegios de cada pueblo, escuelas de cada pueblo, por llegar al sentimiento vertebrador de una patria que siempre ha tenido por menos la educación universal, la promoción de la cultura tan barata y tan rica como pudiera inspirarse en aquella Barraca que recorrió España y sus rincones, con avasalladora humildad y entusiasta despilfarro de energías y fraternidad, mientras los colegios de elite iban a lo que iban y las escuelas nacionales malvivían en el fango de la ignorancia más supina.

Torre del Mar 14 – febrero – 2.012

DESAHUCIO

2012-02-12T22:26:00.002+01:00

Paso sin trono, sin cornetas ni tambores, ni cofrades ni capirotes, paso de pena y vergüenza, auto de juez firmado y rubricado, solución inapelable, tragedia sin paliativos ni aplausos, saeta de silencio y soledad inclementes, sueño roto en mil pedazos, madrugada cruel y laica, sin clavos ni santas palabras: “¡a la puta calle!” sin remedio por haber querido ser alguien cuando no se era nadie.
Paso sin cirios, paso con policías y juez de guardia, paso implacable, paso de cambio de cerraja, sin alharacas ni peinetas, sin turistas, con testigos cualificados para dar fe del crimen que tiene la venia del poder.
Paso sin fiesta, paso sin mantón de lujo o alhajas de gala, paso de pobreza inalcanzable, más allá de la vanidad que casi se tocó con los dedos, cuando se creía que la felicidad tenía precio.
Paso imperceptible, como una gotas de desdicha infinita en el océano de la insensibilidad más inhumana, paso de un fracaso sin paliativos, paso para no volver a levantar cabeza jamás, ante uno mismo, ante los demás, paso que mata sin ruido, paso que estraga sin contemplaciones, paso que arrasa la dignidad hasta la náusea y la derrota definitiva, paso contenido y homologado, paso que no es santo, paso que no tiene brillo, ni bisutería, ni oro de muchos quilates, paso hacia el abismo donde anega la impotencia toda esperanza, paso que no nos duele tanto como disimulamos, si libramos, paso que dicta una sentencia legal y legítima, paso que condena e hiere mortalmente a quienes osaron ser como ellos, tanto como ellos, casi como ellos. . . cuando solo eran carne de cañón.
Paso sin espectadores, sin señorío huero y fatuo, sin túnicas de satén y cruces consagradas, paso sin escolta entorchada y engalanada, paso sin relumbrón, paso de impune insensibilidad y malignidad nefanda, paso que borra toda sonrisa, paso que pringa e hiede, al paso marcial de la procesión civil para acabar con toda brizna de humana sensibilidad. . . paso de pena maldita.
Paso que ojala doliese hasta la indignación más inaguantable, más insoportable.

Torre del Mar 12 – febrero – 2.012

LA OLA . . .

2012-02-12T10:11:00.003+01:00

. . . que avanza devastadora.
En EEUU Obama pliega velas por unos condones gratuitos que podrían incitar tanto al pecado a los trabajadores de las empresas católicas que horroriza tanta fanática malignidad.
Sarkozy gira a la derecha y promete endurecer las condiciones a los parados para que escarmienten de su condición de parásitos sociales, ¡faltaría más! por ese puñado de votos insolidarios que cree necesitar.
En Grecia hurgan y hurgan en la necesidad hasta esquilmar cualquier posibilidad de resurgir a los desgraciados en décadas, obligando a cobrar la mitad, en nombre de la deuda contraída por los desahogados que escapan de rositas.
El tecnócrata Monti pone a llorar a una ministra y acomete por donde haga falta, naturalmente, a quien menos culpa tenga y menos le llegue la camisa al cuello, con modales de sádico refinado, sin una palabra más alta que otra.
En Hungría las banderas de la xenofobia y el fascismo vuelven a ondear con garra e insolencia.
En Siria el gobierno bombardea a los suyos que no quieren ser ya más suyos hasta que la sangre llegue a inundar la insensibilidad humana.
El fanatismo y los dioses enfurecidos hacen de los suyos cebándose en los más débiles, en los más libres. . . allá donde haga falta meter pavor e ídolos pavorosos y entronizados en la verdad oficial, de obligado cumplimiento, en Oriente y en Occidente, con velo o con telarañas mentales.
Alemania dicta medidas draconianas imprescindibles a su clientela cogida por los huevos hipotecados, para seguir a flote y que el sistema injusto y podrido continúe boqueando y llevándose la mejor parte, empezando por ellos, siempre por ellos, allí y aquí, siempre ellos, primero ellos, luego ellos, y si sobra algo para ellos también, del norte o del sur, da lo mismo si el bocado es sustancioso.
Portugal, Inglaterra . . .siguen a la chita callando, recortando, conformando renuncias a los derechos duramente conseguidos, a sangre y lágrimas, como si el pecado de los pocos debiera ser expiado por la mayoría insolvente, por “haber querido ser como dioses” . . . según promesas que luego fueron fulleras . . .
Y aquí en España. . . pues más de lo mismo, mecida la iniquidad en esa mayoría absoluta de la que hacen gala quienes llevan unos meses frotándoselas manos y afilándose el colmillo, ¡pues claro!
Y aquí tendremos que esperar otros tantos años los perdedores del crimen golpista, de la dictadura vengativa y cruel, a recuperar la memoria . . . por atrevidos.
Y haremos bien en buscar un tabuco que medio nos guarezca de “las medidas agresivas” que nos meterán en cintura, por crédulos imbéciles y codiciosos.
Y perderemos derechos y bienestar, sin problemas, y retrocederemos los años que haga falta retroceder, sin problemas, por pasados de listos, y volverá la fe consagrada, útil y rencorosa, a iluminar nuestras incrédulas existencias, por desviados, y nos vamos a enterar de lo que vale una derecha temible y agresiva, aupada a la mayoría que les permita darnos la medicina que nos conviene, ¡a que si!, por nuestro bien y por el suyo, ¡ a que si!, con el miedo metido en nuestro cuerpo social, ¡ a que si!, para que vayan atándose los machos los últimos de la fila que de ellos será el futuro de oscuridad y necesidad, por y para el bien de los excelentes, en contra de las más elementales cotas de distribución justa y equitativa, ¡faltaría tanta impertinencia por los desheredados de la buchaca! que ya irán acostumbrándose a tragar quina, le disguste o también, y sálvese quien pueda y jódase el que quede atrás.
Mientras la ola avanza y no deja logro social en pie, en nombre de la fraternidad social y universal caída en desuso, con la coartada de los arrinconados por las medidas inevitables que nos van a enseñar lo que es bueno, por habernos creído el cuento de la lechera a precio de saldo, los mismos que ahora reclaman la deuda hipotecada a tanto por ciento multiplicada por la insaciable codicia que domina sus desvelos.
Cuando el becerro de oro reclama su nuevo baño de noble metal, a tanto a escote por cada porteador.
Mientras la ola va arrasando y solo se sabe aguantar la respiración por si logramos que no nos ahogue.
Agarrados a nuestro tablón de mezquinas aspiraciones porque no nos llegue demasiada agua al cuello, por si conseguimos salir de ésta, y que sucumba quien menos pueda o valga, ¡ no te fastidia!, que yo ya me las arreglaré como pueda aunque tenga que comulgar piedras de insolidaridad absoluta, en nombre de la impúdica ambición para sobresalir sobre los hombros de quien sea y que estos queden bien enterrados, para que no hagan competencia y uno. . . vuelva a poder ser elegido en la nave de los espabilados e inmorales.
En nombre de una justicia que no sea igual para todos aunque presuma de lo contrario y asegure el desequilibrio necesario, mientras a los de siempre nos dan para el pelo. . . por haber creído en un mundo más justo, más igualitario, más libre, más tolerante, más digno, más decente . . .
“Y por fa”. . . que los orates de la nueva doctrina quiten del evangelio del que tanto se sirven. . . la parábola de la viña . . . porque a qué de qué el señor de la misma vaya a pagar a todos sus trabajadores de idéntica manera, con igual jornal para los primeros en llegar como para los últimos. ¡Hasta ahí podían llegar los nuevos próceres de la caverna más peligrosa!
Y aún no hemos empezado a tomar dosis convenientes de la medicina que nos han recetado . . . por su bien.

Torre del Mar 12 – febrero – 2.012

ANDALUCÍA. 28 de febrero Día de Andalucía

2012-02-10T16:21:00.002+01:00

Andalucía, crisol de pueblos que conformaron la singularidad de su tierra y sus gentes.
Andalucía, sierva y señora, por alcanzar la razón de su sentir y su ser, por reconocerse en el empeño, por empeñarse en el denuedo de todos por reencontrarse en el día a día, siquiera con un ¡con dios!.
Andalucía en la luz de su memoria, en el espanto de su quejío, en el arte de su genio, en la sangre de sus mártires, gente de la tierra parida entre gritos y hambres, lujos y algodones, en la marisma, en el llano, en la sierra, de arribada allende los mares, del terreno, gente de sus gentes, gente invicta, gente mancillada, por su tierra, por su ahínco, en su sacrificio inútil y generoso, por un jornal de miseria, por un galope al viento, caballistas y peones, braceros y caciques, en guerra, en paz, bajo la fusta, con el puño alzado, en la derrota, en la victoria soñada.
Andalucía tópica y típica, arrebatada en sus cadenas, por la cruz y la espada hacia la nada y el rencor, por la pluma y la palabra hacia la gloria y la belleza, hacia la humanidad más universal, por la bondad y la dignidad.
Andalucía levantada, en pie, sobre el surco y la gleba, sobre la borda y la forja, sobre la letra y el espíritu de los mejores que amanecen y embridan la ilusión sometida tantas veces, demasiadas veces, al día a día que todo lo puede, que todo lo sueña, que todo lo vence, en la afrenta inasumible, en la nobleza que hace pueblo a diario sobre sus tierras, sobre sus gentes.
Andalucía en la carcajada de fiesta, en el serpentín de la gracia, en el sollozo del olvido, en el culmen de la determinación, sobreviviendo, sin remedio, con el fatalismo de los invencibles.
Andalucía en el cante que hunde el temblor en el tuétano que palpa y siente, por sentirse viva, Andalucía.
Andalucía en sus hijos, por la libertad.
Andalucía levántate y anda, sin rendirte.
Andalucía por siempre.

Torre del Mar 9 – febrero – 2.012

EL BRAZO NECESARIO

2012-02-10T16:19:00.002+01:00

Ungido de toga y puñetas, atrincherado en su poder, ceñudo y altanero como una mancha viscosa e imparable que hará el trabajo necesario sin mover una mueca.
Aquí y allí, donde se preste el poder y se acuda a su cobijo, sujetos al pie de la letra, cuando interese, cuando cuadre a su estricta ideología que vuela tan alto que se vuelve tan inaccesible como incomprensible, cuando no sencillamente injusta.
Y resulta que siempre el poder ha tenido sus palafreneros y hasta sus jueces, atentos al dictado de la ley que marcaban los de arriba, naturalmente, como ejecutores literales o algo más de la arbitrariedad y la justicia, dicen.
Atentos pues a la ley que hiede y a la que avasalla, fieles y siervos del obligado cumplimiento a sus excesos y defectos, según interese, según se tercie, en el tiempo y en la cobardía.
Porque resulta que, por lo visto, los jueces valen para lo uno y para lo otro, hasta para servir y hacer servir al amo más indigno, al justiciero más innoble, al olvido más sangrante, siempre en nombre de esa letra que dicen observar. . . cuando toca preservar, precisamente, su estatus privilegiado.
Y de hecho todos los crímenes han tenido sus valedores, faltaría más, los más atroces y los más llevaderos, asegurando su lugar al sol, sus prebendas y su capacidad de decidir, de juzgar, de sentenciar. . . a la sombra de dictadores y de demócratas, perdiendo tan a menudo su independencia y sus imparcialidad que asustan sin remedio, tanto como para que se huya tanto de ellos como de su poder intocable.
El brazo necesario, sujeto al acatamiento sin paliativos, aupado exactamente sobre esa obediencia impecable e irrenunciable, pontificando las conclusiones ineludibles, para que sigan ellos y sus conmilitones en el machito establecido, legal y legítimo, siempre por supuesto, como adalides del poder que les sustenta, naturalmente, para que nada cambie el orden de las cosas y la jerarquía continúe segura en y a sus cosas, quienes ostentan el poder, quienes deberían ostentar la ejemplaridad.
Por la letra y la inquina hoy y ayer y mañana dictarán sentencia, atentos a la ley chica y rácana que les devolverá, también día a día, su poder infalible, al menos mientras sigan las cosas como se presentan.
Y con Garzón condenado perdemos muchos y siguen y seguirán en la ignominia de las cunetas, en el deshonor de la desmemoria intencionada y malévola, demasiados compatriotas que son mis hermanos, que son mi herida sin cerrar.

Torre del Mar 10 – febrero – 2.012

CULTURA

2012-02-08T21:32:00.002+01:00

Cultura y más cultura, como reclamaba Federico García Lorca. . . cuando aún no sospechaba que la incuria más cruel y sanguinaria acabaría con sus ansias insaciables de vivir y contagiar vida.
Cultura y libros, libros y conocimiento, conocimiento y razones para respetar y tolerar, para comprender y dudar, para amar y contagiar sabiduría plena y regeneradora, como una semilla imparable, fuerte y poderosa, por prosperar y hacerse grande y hermosa, bella y buena. . . como aseguraba el poeta como patrimonio inevitable para una humanidad hambrienta de belleza y bondad.
Cultura para crear, cultura para conocer y abarcar un mundo inasequible, deslumbrante, cultura para no renunciar, para no rendirse, para soñar que nunca es el fin de la derrota anunciada e irreversible, porque al fin . . . está el ser humano bebiéndose la vida a grandes sorbos de grandeza y nobleza, de decencia y dignidad, en comunión con quienes aman y creen, como amamos y creemos nosotros en la decencia y la dignidad.
Cultura y Federico García Lorca como un trotamundos feliz y entusiasta, recorriendo los caminos del olvido y la resignación, con su Barraca y su palabra y su verso y su corazón entregado, para ofrecer Cultura y coraje, emoción y sentimiento, conocimiento y capacidad para volver a empezar, para volver a intentarlo, para no rendirse, para no dejar de ser quienes queremos ser, sin dobleces, sin el fanatismo de quienes “desprecian cuanto ignoran”.
Cultura y Federico García Lorca en la voz del pueblo, en el alma del pueblo, en la canción humilde y alegre del pueblo, en la tragedia del pueblo, en la comedia sangrante y rastrera del pueblo, en la verdad desnuda y honda del pueblo, . . .Federico García Lorca en el alma profunda y eterna del pueblo que aún sueña con volver a ser pueblo redentor, libre, solidario.
Cultura para no dejarse morir de inanición mientras el medio pan y el libro aún puedan mantenernos en la esperanza de un horizonte limpio, despejado, incluso bajo el aguacero que parece anegarnos.
Cultura y canto de vida y esperanza resuelto a vencer viviendo . . . como pudo vivir, como no debió morir . . . asesinado . . . el hombre, el poeta Federico García Lorca.

Torre del Mar 8 – febrero – 2.012

MIS NIÑOS

2012-02-08T16:36:00.002+01:00

Para mis nietitos Leonardo y Miranda
Mis niños no son mis niños
que son de las estrellas
cuando se dejan acompañar,
radiantes, por sus lagrimitas
de luz y cristal.

Mis niños no son mis niños
que son de los besos
cuando se antojan mimosos,
tan dulces, por dejarse acariciar
uno tras otro.

Mis niños no son mis niños
que son de sus sueños,
de risas y aventuras,
a raudales, por que no se olviden
los sueños y las risas.

Mis niños no son mis niños,
ni son de nadie,
que son mis niños
de ellos solos,
cuando no tienen miedo
y se atreven a todo.

Mis niños no son mis niños,
o sí son mis niños,
no sé, cuando nos damos
la mano y sabemos que ya
no volveremos a quedarnos
solos, mis niños y yo.

Mis niños son el sol y la luna
abrazados de día y de noche,
por no quedarse a oscuras,
por no quedarse ateridos.

Mis niños son el león bueno
y la marmotilla laboriosa,
como un milagro, como una ventura,
comiéndose la vida a mordiscos
de magia y ensueño.
Torre del Mar 8 – febrero – 2.012

AHÓRRENSEME

2012-02-07T22:59:00.003+01:00

Ahórrenseme los nobles esfuerzos por devolverme, por lo visto extraviada, mi autoridad moral, funcional, de palabrita del niño de jesús, mi autoridad en entredicho, aseguran, de maestro en ristre, venido a menos, dicen, en los tiempos que corren, víctimas, afirman y reafirman, en mi autoridad perdida o por los suelos, ¡vaya por dios!, como para que eso no suceda de ninguna de las maneras.
Discúlpenme, en todo caso, y en nombre de mis treinta y siete años de servicio público, que diría cualquier prócer, como para ahorrarles la manoseada intención de reponer lo que no necesito, porque, qué quieren que les diga. . . que jamás he sentido que mi autoridad pudiera haber quedado en cuestión, de ninguna de las maneras, ni se lo admito, ni se lo consiento, por lo menos no en mi nombre personal y profesional, porque les vuelvo a asegurar que jamás de los jamases he palpado que mi autoridad hubiera podido ser puesta en cuestión a almoneda.
Porque mi autoridad moral y real como enseñante, docente, maestro de escuela pública, maestro rural, maestro urbanita, maestro de pequeños y mayores, maestro a secas, maestro de oficio, de devoción y de a pie a tierra, sin mayores alharacas que la santa paciencia y la exquisita dedicación, con el cariño y respeto más leales a mis niños y niñas, desde hace tanto que me acuerdo del primer día de clase hasta el último, jamás de los jamases se ha visto ni resentida ni puesta en cuestión.
Porque, en cualquier caso, soy yo el único agradecido a tanta entrega, peor que mejor pagada y considerada por los responsables de la cosa pública, por ejemplo, porque había y tengo que comer caliente, como para que de paso pudiese dedicarme a mostrar el camino a tantos pequeños en su afán por aprender a aprender, aunque ellos a veces ni hubieran sospechado tal intención, ni tan noble objetivo.
Por lo tanto ahórrense sus elucubraciones entre ofendidas o taimadas, vaya uno a saber, cuando resulta que a mi me sobra cualquier llamada a la recuperación de mi autoridad cuando no la he perdido nunca, antes bien al contrario siempre me he sentido querido y reconocido, por mis alumnos, por las familias de mis alumnos, por todos ellos, prácticamente sin excepción, como para afrentarles ahora, al final de mi carrera profesional, recurriendo a una expiación que no necesito ni he echado en falta.
Honor y memoria, pues, a mis niños y niñas de siempre y de hoy, y toda la autoridad a mi labor labrada jornada a jornada, se lo aseguro, ganada por el respeto y lealtad que en todo momento supieron y saben devolverme, a diario.

Torre del Mar 7 – febrero – 2.012

VIEJOS AMANTES, VIEJOS

2012-02-07T21:21:00.002+01:00

Viejos y torpes,
frágiles y viejos,
sentados frente a la calle,
en la mesa de mármol
y parsimonia,
dando tiempo al tiempo
que se vence, sin prisas,
mientras sorben la melancolía,
sin azúcar, sin ganas, con una nube
de leche y quietud,
los viejos amantes, juntos,
los viejos por rendirse,
sin rendirse,
los viejos ojeándose,
lamen sus sueños
perdidos, a sorbos pequeños,
sabios los viejos, ahora
que contemplan la calle
yéndose sin parar,
los viejos, cansinos y viejos,
como niños que titubean,
como amantes que se quieren,
tras tanto tiempo,
mientras avanza la tarde
mortecina, y tiembla una melodía
antigua, medio apagándose
la melodía que envuelve a los viejos
en un sopor reconciliador,
mientras se tocan, apenas,
los viejos al relente de la calma
incandescente de los viejos amantes,
que se miran de reojo
y saben que siguen juntos,
los viejos amantes,
los viejos, al fin,
al borde del abismo
y el olvido,
queriéndose
en un suspiro
al caer la noche.

Torre del Mar 7 – febrero – 2.012

EL OMBLIGO

2012-02-07T21:19:00.002+01:00

Mirándonos cada cual el ombligo de nuestras cuitas y obsesiones, para lamentar a modo que la culpa es de los otros y que, en cualquier caso, la queja continua y la pena transferida y contagiosa acabará por consolarnos.
Mirándonos al ombligo con delectación y fijación, para volver una y otra vez al lamento inconsolable, por supuesto, la mala uva retroalimentada, sobre el resto que son las estadísticas cuchicheando al ombligo que, efectivamente, todo va tan mal que es inútil dejar de quejarse.
Así hasta el abandono de la rabia creadora, el entusiasmo regenerador, la fuerza del coraje por abrirse paso, incluso entre la maleza, por encima de los imponderables y zancadillas, obstáculos y cortapisas que justifican con creces nuestros lametones al ombligo, por supuesto.
Mientras que todo sigue hacia atrás, naturalmente, fijos en nuestro ombligo, echando en cara el paisaje desolador al maestro armero que, desde luego, que es el culpable, que si, que entre él y sus conmilitones acabarán con el entramado, mientras nosotros seguimos atentos a nuestro ombligo.
Como si fuéramos tan cobardes que tenemos que escondernos en nuestro ombligo, como si hubiera ya clavo ardiendo al que agarrarse para seguir soñando con un futuro más humano, más digno, como si el ombligo de nuestros desvelos acabara por herniarse como sigamos forzándole a consolar nuestras desdichas.
Así sin solución de continuidad, a punto de entregarnos rendidos, el ombligo por delante, cautivos y desarmados, sin duda, por la dureza de los tiempos y la desfachatez de los barandas de turno, mientras se nubla el horizonte y no queda un resquicio al buen sueño que nos reconcilie, siquiera un instante, con nuestro ombligo tan delicado.
Como si todo estuviera perdido que igual, por nuestro ombligo dado por perdido, con todo el coraje como estandarte, en la picota por reconquistar el esfuerzo que nos hizo acreedores a la dignidad que casi dimos por perdida, acobardados, humillados y ofendidos, seguramente, cuando solo queda levantarse un y mil veces hasta encontrar sentido, siquiera, a nuestro esfuerzo, incluso tras haber comprobado que tampoco esta vez habrá premio al fin del camino.

Torre del Mar 7 – febrero – 2.012

ÉRASE UNA VEZ

2012-02-06T22:50:00.002+01:00

Érase una vez
una niña con zarcillos de oro
deslumbrando al sol, cuando miraba
la niña, tras sus pupilas de azabache,
la niña de ojos celestes, color ámbar
y corriente de agua dulce, a la umbría
de los álamos, la niña
que sueña hacerse mujer, la niña
a hurtadillas de sus lacitos rosas,
jugando a muñecas, la niña
desgranando ternura y secretos
infantiles, la niña que quería
hacerse mujer,
la niña que no se lo decía a nadie,
mientras reía y callaba, de nácar la sonrisa,
de misterio el silencio de su mirada acaramelada,
desbordada de inocencia, la niña
que soñaba hacerse mujer, tan delicada
la niña, como un huracán
a trompicones, la niña por hacerse mayor
antes de tiempo,
en el limbo de sus deseos
aniñados de besos y susurros,
mientras la niña va haciéndose
mujer, sin darse cuenta,
la niña que corre como un serpentín
hacia un amor radiante,
desencantado, antes de tiempo,
la niña soñando que ya es
mujer.

Torre del Mar 6 – febrero – 2.012

¿POR QUÉ?

2012-02-05T17:24:00.002+01:00

¿Qué por qué?, ¿qué por qué fracasan nuestros hijos en porcentajes intolerables?, en nuestras escuelas , en nuestros institutos, por debajo de la media, por encima de la media, 30, 33, 35. . . por cada 100, en un fracaso absoluto y airado, tras tantos años arrastrando el sambenito de no haber logrado nada tras sus años de escolaridad obligatoria: ¡tiempo perdido sin remisión!, ¡ tiempo de complejos y malos humores, sin remedio!
Como para darle vueltas y vueltas a la pérdida de tantos y tantos jóvenes en el pozo sin fondo de la frustración inapelable.
Y de vueltas al asunto como si fuera de Estado y lesa importancia, cargando la culpa en los mozos que van cayendo porcentaje a porcentaje, tan solos en su fracaso desolador, siempre demasiado tarde para intentar poner arreglo al desaguisado que no tiene amo ni responsable, que solo tiene víctimas y condenados.
Desde cuando de tan pequeño ya les decían los unos y los otros, que se aplicaran, que se esforzaran, que leyeran, que contaran, que estudiaran . . . y que hicieran caso al maestro, en virtud de qué santa obligación que nadie seguía entre sus mentores, como si de un mal ineludible que habría que pasar, saltando las lecturas, los deberes, como si de obstáculos repetitivos se tratara, dale que dale, mientras ni sus padres, ni sus maestros, ni su entorno mostraba el menor entusiasmo por cuanto le decían que habría de superar, por la mala idea del sino que atormentaba a todos los muchachos en su esfuerzo por homologarse con el resto.
Y así elucubrando teorías y despreciando ejemplos, atosigando directrices e ignorando actitudes que se predican con suma facilidad.
¡Hijo lee!, ¡Muchacho estudia!, ¡Hijo esfuérzate!, ¡ Niño. . . recuerda. . . yo no te suspendo. . . eres tú quien te suspendes!. . . ¿A qué sí?, niñato de mierda que vas en picado mientras yo gozo de mi posición y a ti te toca ganarte tu sitio al sol.
Mientras husmean a fosfatina las obligaciones diarias y escolares, cuando resulta que el niño no ve que entusiasme a quienes tan duro arremeten con la maravilla de darle a los codos por arte de qué no se qué magia potagia, mientras el muchacho ve que nadie de sus padrinos corre a leer, a educar su imaginación, su interés por saber un poco más, por estar al día . . . y cada quisqui va a lo suyo mientras sermonean al niño de sus entretelas con sus obligaciones inaplazables.
¿Por qué? y ¿por qué? somos tan hipócritas dando la matraca de la que escapa el personal a la carrera, sin mediar el efecto contagio admiración, imitación ejemplo, para que cunda precisamente el hábito de manera natural, como si la afición por la lectura, por ejemplo, tuviera que surgir por el gusto y la devoción, al paso de los vasos comunicantes que hubiéramos de llenar primero, nosotros, quienes deberíamos dar pautas de conducta.
¿Por qué cómo nos van a seguir nuestros muchachos si la burricie se enseñorea sobre la inopia general de quien no sabe, no se entera, ¿si, de verdad? atentos a sus querencias utilitarias, como si el conocimiento fuera un adminículo fútil y prescindible, aunque, antes bien al contrario, nuestros pequeños hayan de descornarse, dale que dale, ante lo que la mayoría ignora a la vez que desprecia sin mayores problemas?

Torre del Mar 5 – febrero – 2.012

LA TECLA

2012-02-05T08:53:00.002+01:00

¡Estoy seguro! Todos tenemos una tecla semi escondida, una fibra recóndita y sensible que reacciona e impulsa lo mejor de su propietario, con certeza, como si de un cohete por tirar se tratara, tan poderosa y viva como una flecha apuntando a la diana, sálvense las comparaciones y atínese en la intención.
Miles, millones de niños pasan por las aulas de los colegios al uso, esas escuelas en las que se quiere atrapar la excelencia como sea y reforzar a regañadientes a quien se queda atrás, como si de un lastre se tratara, todos empeñados en llegar a ser excelentes por orden del currículo; esas instituciones donde se labran los porvenires de tantos jóvenes y donde se defraudan expectativas, se marcan hitos y se animan carreras provechosas, como en botica, pero hablando y tratando de seres humanos, mientras se acumulan los restos desechables al final del proceso.
Y claro que muchos dicen que salen excelentes, y claro que otros muchos salen como pueden del embudo, y claro que demasiados salen con un sentimiento de fracaso y frustración repetido hasta la saciedad, trimestre tras trimestre, curso tras curso, y estamos hablando de una escuela universal, obligatoria y básica para todos los muchachos de una sociedad, de nuestra sociedad, como para que se nos pierdan tantos y tantos y echemos la culpa a quien toque y se nos ocurra en cada momento, apilando directrices, normativas, voluntades academicistas, leyes sublimes sobre leyes sublimes, reniegos y llamadas a la autoridad, por supuesto, del primate superior en este caso, el docente o así.
Y mientras tanto, el factor humano relegado por si contagia, y mientras tanto miles, millones de niños aprendiendo a fracasar y a ocultar como sea ese fracaso aunque solo sea dándose de cabezadas contra el sistema que supo apartarles a tiempo . . . de su excelencia prefijada y no alcanzable.
Y demasiados infantes sin que hayan tenido en su vida un reconocimiento humano, precisamente, a su condición humana, a su singularidad, a su “agonía existencial”, ahora que se nos llenará el aforo conmemorando a Miguel Unamuno. . .
Cuando es tan fácil o no, cuando es tan indispensable o sí llegar a la fibra de cada quien, porque sabrá responder, en su angustia o en su dicha, depende, pero saliendo disparado hacia su autoestima como si se tratara del maná ineludible para seguir respirando.
Cuando ese niño torpe, desgraciado, desastroso, inaguantable, flojo, arisco, desagradable . . . descubre que también es reconocido y valorado, incluso cuando hace algo bien que lo hará aunque sea de chiripa, y que ese reconocimiento vaya a misa, en ese mismo instante la fibra, la tecla de ese muchacho se habrá despertado y con sus diminutas fuerzas intentará seguir en la brecha del interés y el esfuerzo, al menos mientras siga teniendo reconocimiento su chispa valiosa, al menos mientras encuentre eco su motivación, al menos mientras encuentre sentido su torpeza reconducida, al menos mientras haya otra salida que la de la excelencia domesticada.
Porque son tantos y tantos que estorban e irritan, mientras volcamos nuestras fuerzas en los supermanes por destacar, en tanto se nos van por la cloaca de la marginación y la condena demasiada vitalidad menospreciada.
Porque el respeto lo tenemos todos, por el hecho de serlo, seres humanos, y más cuando estamos indefensos en la infancia de todas las tortas.
Porque la morralla también y desde luego que puede hacer un caldo exquisito, incluso puede mostrar la brillantez de su amalgama, porque nadie es más que nadie y mucho menos que el otro.
Porque necesitamos recuperarnos los unos a los otros en el avatar más noble y más corajudo que es la vida apostada a nobleza y dignidad.
Porque todos hemos esperado y hemos soñado con el aplauso, el bravo, el reconocimiento . . . en el momento justo, y nadie es capaz de sobrevivir en un proceso de fracaso constante . . . como tantos y tantos niños en nuestras escuelas, en nuestros colegios.

Torre del Mar 5 – febrero – 2.012

POLÍTICOS

2012-02-05T00:32:00.002+01:00

Probablemente los políticos que nos gobiernan son el reflejo de la sociedad que gestionan, de esa misma sociedad de donde han salido, con seguridad, con sus virtudes y defectos, según se muestran los tiempos, según los airones de donde vengan las corrientes.
A menudo caemos, en cualquier caso, en las tentación de denostar a esos mismos políticos, juzgándoles a todos como si fueran aquellos que nos desprestigian, chorizos y deshonestos, retrógrados y fariseos, desde la barrera que nos protege y nos permite mostrarnos tan airados como despiadados, o no tanto si el sentido de la picaresca, la beatería trasnochada y la doble moral nos permita ser comprensibles con los conmilitones con quienes nos identificamos, o algo así, cuando siguen representando el espectro cutre o no que les sustenta .
Y también con frecuencia tenemos a bien sospechar que nos defraudan quienes más apreciamos, juzgados con ligereza con nuestro prisma particular y adocenado, como si debieran coincidir en nuestros antojos particulares, cuando resulta que nosotros jamás hemos dado un paso ni para quedarnos en evidencia.
Y sin embargo defendemos el sistema democrático, al menos algunos, como el menos malo de los sistemas de gobierno posibles, conscientes de que siendo malo es el menos malo y con mucha diferencia, cuando el populismo está al acecho y la tiranía transpira para disfrazarse en cuanto pueda.
Y a la vez despotricamos contra quienes dieron el paso adelante, y a veces igualamos por abajo, y otras veces debemos y sabemos discernir entre unos y otros, con suficiente indignación hacia los otros como con exigente vigilancia hacia los unos.
Los políticos, pues, con nosotros o contra nosotros, como ellos y ni por asomo como ellos, con ideales y con ideas para elegir a unos y renegar de los otros, como nosotros mismos cuando sabemos que somos distintos, muy distintos, aunque tengamos que arreglárnoslas para convivir todos juntos.
Con o sin principios, apoyando la nobleza, desenmascarando la desvergüenza. Fieles a los ideales propios, aquellos con que soñamos cuando tomamos ejemplo de quienes nos precedieron y dieron hasta la vida por aquellos, cuando somos capaces de dar un paso adelante, siquiera un paso, siquiera una voz, siquiera un puño alzado por la libertad, la igualdad y la fraternidad, tan viejas estas utopías como indispensables e irrenunciables, viejas señoras de la decencia y dignidad humanas.
Y en el horizonte Alfredo Pérez Rubalcaba, digno y respetable, político de raza y respetado.

Torre del Mar 5 – febrero – 2.012

UN MINUTO

2012-02-04T15:10:00.001+01:00

Seguramente que cabe en un minuto, toda una vida por vivir, segundo a segundo, día a día, por volver a empezar como si fuera el primer minuto por vivir, cuando se intuye que es el primer minuto que se está viviendo, en el mismo instante, para levantarse y volver a sonreír, tras el tropiezo, en cada caída por olvidar o no, por remontar antes de que duela y quede frío el instante que ya está haciendo mella, con las fuerzas redobladas, por cada minuto que echarse al coleto, un minuto y un minuto más, uno a uno, por intentarlo, una vez más, el salto al vacío que nos justifique y reconcilie, cada vez, siendo la primera vez, una y otra después de la primera, desde siempre, desde entonces cuando nada estaba por definirse y no se vislumbraba el fin que se creía infinito e inaccesible, cuando creíamos que teníamos el mundo a nuestros pies, y los sueños se amontonaban por cumplirse antes de dejarse soñar, incluso, y la impaciencia chafaba las pesadillas y uno soñaba viviendo, tras el gran desafío que nos rehabilitara, a cada minuto, por llegar cuanto antes a ningún sitio definitivo y no se contemplaba la posibilidad inimaginable de rendirse.
Como ahora, como entonces, como siempre que recobrábamos la esperanza y el vértigo acechaba cobarde e inane, redobladas las fuerzas y el entusiasmo, bajo el aguacero que azotaba el ánimo y enmudecía para no perder tiempo, ni un minuto, por volver a intentarlo, disimulando el desengaño, impacientes ya por regresar a la brecha que nos hiciese sentir que continuábamos vivos, incluso tras haber perdido el aliento inicial, precisamente por no echar en el olvido el espíritu que volvía una y otra vez, minuto a minuto, a recordarnos que aún estábamos vivos.
Un minuto siquiera en la encrucijada añorada que se repite a diario, casi a cada instante, en la proposición continua que nos exige tanto por volver a recobrarnos, bravos entre los bravos, a la carga en dirección al horizonte que nos seduce desde tan lejos, desde hace tanto.
Cuando ya comprendemos el tacto de la finitud implacable y aún creemos que lograremos alcanzar el infinito, simplemente tras haber aceptado que el fin comenzó cuando empezábamos.

Torre del Mar 4 – febrero – 2.012

EL FUNCIONARIO

2012-02-04T12:44:00.002+01:00

Salvado el buen o mal gusto de la comparación, como el fugitivo, huyendo de su propia sombra y de la impertinente persecución a ultranza, por supuesto. Especie a extinguir por acorralamiento, inocente o culpable, reo de sus pecados y sus méritos, por acusación interpuesta e ineludible, víctima señalada de todos los pecados, muñecos del palmetazo como escarmiento público y notorio de los complejos acumulados, en aras de la ambición sin límite, hasta dejarlo al aire de los dimes y diretes, como pollino que arrear hasta la desfogue colectivo, mientras la espantada está amortizada y el desplume del cuerpo público a tono con la insidiosa voracidad de la mayoría más servil, más voluble.
Inmolado el funcionario como icono de todas las calamidades, cuando resulta que cada quien no sabe como escapar de sus responsabilidades, a punto de todas las tortas por dar, como el pim pam pum de feria que a todos divierte y a nadie consuela, o si, cuando se trata de dar donde más duela, al ínfimo funcionario en su querencia de esforzado opositor, como si le hubiera tocado en una tómbola la función que ejerce, por la meritocracia de la selección opositora, a las duras y a las maduras, con recortes y más recortes, atentos al edificio por si se resquebraja y aún habrá de arrimar más el hombro, si cabe.
El funcionario, palabro maldito, ente sospechoso de todas las incompetencias y peores males, aunque sea el último en abandonar la nave, el funcionario, contrito por su propia condición, aunque resulte su recurso ineludible para cuando la catástrofe supere, incluso, el miedo desconsolado de los más impresentables.
Como cuando una comunidad, una sociedad, un país, la patria tan enaltecida en los tiempos de gloria . . . vengan a acabar en el desastre más absoluto. . . aún entonces tendrán razón y sentido de ser, justo el que sean capaces de darles sus funcionarios, asegurando que los servicios públicos seguirán funcionando en las peores condiciones.
Malos tiempos, en cualquier caso, para los funcionarios, engatusados por su autoridad tan cacareada y tan poco reconocida, empezando precisamente por los voceros de sus supuestas dignidades perdidas cuando son ellos mismos, los paladines de la empresa privada y el sálvese quien pueda, los primeros en poner en entredicho la función y la vocación de los funcionarios que saben estar al pie del cañón, incluso hasta en las peores condiciones.
Pero no importa, la sentencia está dictada y el funcionario caricaturizado y perseguido con saña, cuando nadie echa en cuenta que la apuesta es por la estricta supervivencia del Estado de todos, al que acudimos en cuanto vemos que el agua nos llega a los tobillos, como si fuera obligatorio que solo los funcionarios tuvieran que bailar con la más fea, en las duras y en las maduras, por calumniados y esquilmados, poco a poco, con inclemente pericia y estúpida ligereza.

Torre del Mar 4 – febrero – 2.012

MOTOR DE EXPLOSIÓN

2012-02-03T17:46:00.001+01:00

De cuando pequeño, cuando se le veía tan brillante y lucido y uno se creía que fuera a explotar de verdad, según el formulario y la fórmula mágica, por el arte de la física provocando la energía imprescindible que asegurara el movimiento continuo ¡ qué menos!
Mientras la rabia araña y la previsible atonía aniquila toda esperanza, cuando uno ve y comprueba que en realidad no es para tanto entre quienes se reparten el pastel, tan acicalados y risueños, mientras diseñan sus planes salvadores, de su status, por supuesto, jugando al pim pam pum incruento y predecible, naturalmente, rendida la capacidad de rebelarse, de decir no, hasta la desesperación siquiera de verse demasiado a menudo vencido, por el clan de la clase dominante, mientras hacen y deshacen a su antojo, hasta la desvergüenza más atroz.
Cuando solo queda la indignación serena e inasequible, con la verdad por delante, con la verdad descarnada y humillada, desde hace tanto que solo enerva y da más fuerzas, aunque cueste revivir el pasado criminal e impune.
Por la memoria hacia la eternidad que nos vaya manteniendo serenos y coherentes, denunciando la vesania de los verdugos que vencieron y no convencieron, que vencieron sobre la tierra quemada, que asolaron la tierra que les dio la vida, que mataron a sus vecinos y compatriotas, dejando su crimen impune y a sus vecinos y compatriotas, desaparecidos, en eriales, cunetas y olivares, contra las paredes acribilladas, al albur de los asesinatos cobardes y vengativos.
Con la limpieza y la decencia de las miradas francas y doloridas, de tanto recordar, de tanto penar, por defender la memoria, émbolo a émbolo, dale que dale, relatando el horror de antaño, el pavor de siempre, el crimen sádico . . . que ahora intenta volver a erigirse sobre los hijos y los nietos de sus víctimas que pretendieron mantener en el olvido.
Y sin embargo como el motor de explosión, con la fuerza de su enérgica determinación, no podrá dejar de ejercer su fuerza y su testimonio, cada palabra, cada recuerdo, cada memoria enriquecida de coraje y dignidad.
Por la ternura que da la memoria encendida y vigilante, mientras siguen floreciendo las rosas que intentaron tronchar, a sangre y fuego, y siguen llenado de color y fragancia el recuerdo mágico de quienes no queremos olvidar, entre quienes no olvidaremos jamás.
Torre del Mar 3 – febrero – 2.012

LA SANTA DOCTRINA

2012-02-02T16:32:00.001+01:00

La santa doctrina que se predica como salmodia impenitente y salvífica, cuando es la que toca y procede, natural, vigilante de la ortodoxia, desde el púlpito y la tribuna, con la desfachatez del mentiroso o el mamporrero, en aras de sus virtudes tan sustanciosas cuando tiran los miserables del carro del amo, siempre, a favor de corriente, por las bondades pontificales de la doctrina que habrá de entrar guste o no guste.
Como una avalancha nauseabunda e intransigente, acusando a los demás de lo que les venga en gana o más convenga a sus propias desvergüenzas, sean ministros, paladines de la indecencia, somatenes de la radicalidad, próceres de la escoria malediciente y mezquina, inhumana y rastrera, mintiendo y acusando, retrocediendo a la caverna que atrapa, señalando al resto con sus malditas obsesiones, aunque haya que utilizar textos falsarios que no corresponden a la verdad, con el rostro de cemento de quien sabe que miente y hace daño, a la vez que coopera con el poder que ostenta la doctrina verdadera, ahora que se señala al resto como adoctrinadores malévolos, cuando se vuelve a señalar a la mujer como presunta culpable, obligada a mentir, a justificar su indefensión, a los ciudadanos de tales cuando solo les corresponde volver a ser súbditos, a los diferentes de apestados, a los memoriones de la pena y la injusticia con la desmemoria del verdugo y la vesania, y así poco a poco haciendo mella en la decencia de un cuerpo social que, también, parece rendirse con demasiado facilidad, sin rechistar por sobrevivir con cuatro euros en el bolsillo.
Y entretanto los dineros y el santo patrimonio a buen resguardo de quienes más acumulan, y el rechinar de dientes a quienes osaron salirse del camino verdadero que dicta la inmunda doctrina de la obsesión obscena.
Hasta acabar con la valentía de un juez que pudo y quiso compartir el dolor y la injusticia de miles de compatriotas, para escarmiento brutal de posteriores recuerdos a la memoria que quieren enterrar, desde sus púlpitos y sus tribunas, como tantas veces, como demasiadas veces, quienes mienten y acometen con inquina y airadas argumentaciones como si todos fuéramos menores de edad, obedientes y sumisos lacayos, cuando hace tiempo que además de ciudadanos somos seres humanos y discernimos la mentira falaz de la nobleza de espíritu, pinten a la falacia como la pinten y engalanen a la calumnia de virtuosa doctrina.
Mientras callan demasiados y pedimos la palabra quienes no queremos ni podemos callar.

Torre del Mar 2 – febrero – 2.012

ELLOS

2012-02-01T15:00:00.002+01:00

Son ellos, quienes no son, invisibles y olvidados en su descenso al purgatorio que aún no es infierno, o también, caídos en desgracia, por el azar o por su mala cabeza, por simple porcentaje desechable o por aleatorio diezmo imprescindible para que salgan las cuentas, tan torpes y abandonados como la desolación que los abruma más y más un poco cada día, sin que se les pueda oír ni una queja.
Ellos, que son multitud, basura biodegradable y reciclable, según convenga, desde sus instintos demolidos por la codicia y los planes estratégicos, huérfanos de su propia desdicha, indefensos ante el devenir imparable de los sucesos con categoría de titulares.
Sin sospechar que pueden y tienen en sus manos a los amos insaciables, contritos ante su pena y caída en desgracia, paro o desamparo, haciendo montón, estadística aprovechable, morralla indecente y pingüe para asegurar la carroña que engordará y cebará a las hienas vestidas de seda y percal.
A la moda por la sagrada homologación que los difumine, ellos, los parias de los nuevos tiempos, buscándose la vida entre los escombros y vertederos, por las migajas que les mantengan, apenas vivos, los ejércitos de desheredados que boquean por seguir, a regañadientes, en la cresta de la ola que, con todo, les dará una razón para seguir dando dentelladas por sentirse vivos, por reconocerse dignos.
Ellos en la brecha, ellos en la melancolía desconchada y húmeda, ellos en el abrazo apretado y torpe, ellos en la mirada limpia y huidiza, rota en mil añicos, borrosa y salobre, ellos en las manos desnudas y las uñas desgarradas, ellos en el desconsuelo callado, ellos rompiéndose el alma por sentirse ellos, bravos y nobles, como alguna vez soñaron, ellos en la tristura honda y apagada cuando ya el último rayo de luz apenas solo es un recuerdo aterido. . . mientras vuelve a amanecer a diario y se velan las penas de lágrimas y puños cerrados.
Ellos en el confín de la desesperanza, al oreo de los lamentos inaudibles y olvidados, en el eco de un penúltimo retumbar de una melodía perdida y enamorada, de hace tanto que ya no tiene sentido recordar que hubo tiempos mejores . . . o así.

Torre del Mar 1 – febrero – 2.012

EL FULGOR Y EL CORAJE

2012-01-29T16:12:00.001+01:00

En los tiempos que corren

Como en las grandes faenas, en el platillo de la plaza, sobre el albero acogedor y desnudo, en la suerte incierta de la gloria o el fracaso, en el fulgor irremediable de un relámpago dibujado y perdido en la tarde de expectación, mientras se cita y se aguarda el embroque que habrá de resultar mágico o chafado por un derrote inevitable.
Como en la vida que anuncia nubarrones, cegado el horizonte de bruma y cellisca desatadas, cuando todo conduce al renuncio y al fracaso rotundo y abrumador, cuando el coraje ya no tiene cabida y sin embargo solo se espera el brío necesario para seguir respirando, para afrontar el envite que es el desafío diario por sobrevivir.
Incluso con toda la ilusión apretando fuerte, para no rendirse, para no ceder, para no entregarse al miedo insuperable, al pánico estremecedor, al egoísmo que pide una eterna oportunidad, cuando solo se trata de vivir, incluso con menos de lo que se había soñado.
Como tantas veces que se dio por perdida la batalla, cuando nada aseguraba un desenlace feliz, y sin embargo se siguió en la brecha, para caer en el fango olvidado de la trinchera, para avanzar sin desmayo hacia la victoria inapelable.
Cuando ya todo se da por perdido y la hecatombe se anuncia a bombo y platillo, entonces es cuando más hay que intentar lo imposible, como cuando no se espera nada y todo está por ganar, por el sueño y el coraje irrenunciables, cuando uno ya se da por vencido que encuentra acomodo en el agujero disimulado, cuando cualquier coartada es lícita para justificar el abandono y solo cabe el derrotismo, y solo cabe la rendición incondicional . . .cuando se persigue el Dorado inexistente y se soslaya la entereza para no darse definitivamente por vencidos.
Protagonista la generación joven, pletórica y capaz, a pesar de todas las cortapisas y los anuncios apocalípticos, cuando no puede ni debe haber nada ni nadie que pueda con el ímpetu regenerador que logrará, al cabo, sobresalir entre la medianía.

Torre del Mar 29 – enero – 2.012

ORDENANZAS

2012-01-29T08:45:00.003+01:00

Siempre vigilantes, las ordenanzas, en la estricta vigilancia de los buenos usos y costumbres que habrán de regir, se supone, nuestras relaciones cívicas, más allá de lo razonable, al margen del sentido común y la algarabía ciudadana otras veces..
Tan vigilantes, ellas, y estrictas que a menudo se inmiscuyen más allá de lo espontáneo y racial del lugar y sus lugareños, por muy buenas intenciones que luzcan, que seguro que sí.
Incluso con los nobles o bastardos objetivos de enderezar a la población o de esquilmarla un poco más con pechos y diezmos, vaya uno a sospechar de una u otra intención.
Pero en fin las ordenanzas ordenan y habrán de cumplirse, sean o no razonables, ¿sí o no, o desde luego?
Como cuando dictan y regulan los cantares de los vendedores en los mercados, por lo visto, de sus mercancías, aunque lo hagan con gracejo e insistente estribillo, tan ocurrente como machacón, que ahora han decido impedir esa costumbre .
Y la cosa parece que pinta bastos, pues la sanción puede ascender de 12 a 300 euros, con la que está cayendo, si al buen comerciante de mercado de abastos se le ocurre cantar las excelencias de su producto, que la voracidad recaudadora es insaciable, y ya se sabe, las buenas maneras amenazan las costumbres de toda la vida, tal vez ¿en nombre de la civilidad más moderna? Pues uno nunca sabe, aunque sospeche lo inconfesable.
Pero es verdad que entonces uno, el mismo, se echa a pensar en los pregones de El Niño de Las Moras y no se acaba de imaginárselo sancionado, o sí, por mor de la paz “bien educada” de las nuevas corrientes, y si en esas hubiéramos estado pues, seguramente, la calle habría perdido la gracia, la chispa, el cante y el arte del buen paleño que supo encandilar y “vender” su producto, sus moras, su bonhomía gratis, y a pera chica o gorda el cartucho, el puñao, el ramillete de moras cuajadas de néctar y quejío.
Claro que eran otros tiempos, claro que ahora estamos todos “más civilizados” y el guirigay mercantil al detall parece que no es propio de una ciudad que quiera ponerse al día en la pejiguera modernidad, o eso han pensado y decidido los adalides de la gestión municipal y . . . se acabaron los cantos y los cantes que ensalcen las viandas de mar o tierra que se ofrecen a diario a los malagueños de a pie.
Y así nos conformaremos con el recuerdo de lo que fue, con la frase rotunda, el estribillo mágico y ocurrente que te invitaba a la sonrisa y a la mirada de reojo por si era verdad lo que se cantaba con el producto ofrecido, que, a menudo, sí.
Y agacharemos la opinión, o no, y callarán los voceros de la gracia, y todo será más átono y pluscuamperfecto, al menos, en lo que a homologación contemporánea y civilizada se trate.

Torre del Mar 29 – enero- 2.012

¿EDUCACIÓN, INSTRUCCIÓN?

2012-01-28T16:23:00.002+01:00

Como una montonera de contenidos, como un airón de buenas maneras, según las normas de moda, según las exigencias del momento. . . Responsabilidad ¿de quién o de quienes?
¿De los padres la educación? ¿Del resto la instrucción y solo la instrucción? ¿Qué los niños ya deben venir educados de casa? ¿Qué la educación es responsabilidad de la propia sociedad para sus socios, exactamente, para sus ciudadanos?. Según defienden según qué algunos padres benefactores y excluyentes con sus vástagos, seguros de sus criterios, parece, como si fueran preclaros sus motivos e ideologías para adoctrinar y conducir, según confinan esos mismos a las instituciones para que cumplan estrictamente con la inyección imbuida de conocimientos ad hoc para ir consolidando el espécimen que decidieron crear según ideario o propósito superior, según a pesar de todo se cree que una sociedad podrá ser mejor o peor si su ética y moral, su educación, al fin, es responsabilidad común.
Educación pues para la convivencia, nada más y nada menos, tan denostada por los imbéciles o por los pasados de listos, por ejemplo, si sus intenciones pasan por encima de las necesidades de la ciudadanía, también por ejemplo, si lo que más importara fuera la colectividad tomada uno a uno, o si solo interesara el niño de las entretelas de los mejores aspirando a seguir siendo los mejores y más privilegiados.
Como si importara más cebar al individuo de adoctrinamiento exclusivo y excluyente que dotarle de la sensibilidad para respetar y convivir, como si los valores comunes fueran, eso mismo, patrimonio de todos y no hacienda de los iniciados en la revelación autoexigente.
Claro que la epidemia y la confusión ya están en marcha y todo se enmaraña a beneficio de los de siempre.
Y por eso se relega la educación al lugar privado e inaccesible de la fe familiar, de la ideología pacata y reduccionista, huyendo como posesos de los valores que harán mejor a una comunidad, a una sociedad, precisamente en nombre de la igualdad y libertad de sus miembros.
Pero claro que eso no interesa y se persigue la torticera idea de que los padres serán los responsables, librando así a las escuelas, a los agentes sociales, a las instituciones públicas de la responsabilidad y obligación de educar en ideales cívicos.
Porque, al cabo, será más fácil manejar al fanático que al ciudadano, por muy buenos y hueros modales, en detrimento de un sistema de valores colectivos, sociales, ciudadanos, nobles y dignos, mientras no se considere que la educación es patrimonio de todos y no ocurrencia de la intolerancia y el privilegio.

Torre del Mar 28 – enero – 2.012

SAN BLAS

2012-01-27T18:49:00.002+01:00

. . . la cigüeña verás que dice el dicho, aunque ya se habrán adelantado las zancudas por regresar a sus lares, seguro, prestas y elegantes ansiosas por remozar el nido maltrecho en el pasajero abandono, sobrevolando el caserío tibio y conocido hacia sus comederos húmedos y feraces, las buenas aves que nos anuncian febrero, seco y aterido, con sus nieves escatimadas en los altos cimeros y azulones, con las primeras flores de los almendros más presurosos.
San Blas desde sus ermitas remotas y su devoción humilde y ancestral, en la fe carbonera de las buenas gentes que acuden al misterio de la bendición, con unos caramelos y unas pastas de ofrenda, entre rosquillas de anís y mazacotes de dulce y manteca, para que luego protejan la garganta y sus excesos, por si acaso los milagros cupieran en el corazón crédulo y simple de los más humildes, que caben, sin duda.
San Blas en el corolario milenario de las tradiciones que nos definen, en el tiempo de las celliscas y las sementeras por asentarse, parda la tierra y humeante la espera, en tanto van a su labor, esforzadas y silenciosas, las cigüeñas del dicho, la centinelas pertinaces de nuestros cielos ateridos.
San Blas en la devoción de las buenas gentes que apaciguan sus miedos y esperanzas en las romerías que acuden a las ermitas aisladas, a postrarse ante el santo milagrero, con la fe apaisada de la resignación melancólica porque lo que haya de suceder temple gaitas y aplace los rigores que, y sin embargo, recrudecen durante el corto febrero, cuando el astro rey pelea por recobrar su vigor y los días parecen alargarse siquiera un par de minutos diarios.
San Blas . . . la cigüeña verás, desde el recuerdo infantil pegado a los gélidos cristales de la galería familiar, cuando daba al norte la mirada nueva del infante que traslucía entre la niebla la grisura encantada de la vida por echar a andar, tras el vuelo solemne y glauco de la cigüeña solitaria, de la cigüeña evocadora de otros mundos, de otras latitudes.

Torre del Mar 27 – enero - 2.012

¡ESTAMOS TONTOS, O QUÉ!

2012-01-26T21:25:00.001+01:00

¡Que también, seguro! y ¡con perdón!
Estaba entretenido haciendo cola ante la caja de mi súper de barrio, leyendo las ofertas golosas y novedosas con que intentaban sacarnos un par de euros añadidos al monto ya comprometido, buenamente, sin presiones ni tensiones estentóreas, apenas con una técnica básica de publicidad sugerente, cuando me he topado con lo inenarrable, la nueva oferta de patatas fritas de distintos sabores, por cierto, tan peregrinos como sorprendentes, tan insospechados como aleatorios, supongo.
Acostumbrado ya uno a lo light, lo sin lo que sea, lo bajo en lo que convenga, lo bio, lo más, lo menos, . . . aún la capacidad de sorpresa no se ha dado por abarrotada cuando he releído los sabores ofrecidos, tales como el sabor a Bravas, con resignación, a Kebab, con dos narices de osada majadería, y para remate a gambas al ajillo, para espanto del alma tranquila que se conforma con poco, con menos si es razonable, aunque ¡vaya usted a saber! que entre las tortillas desestructuradas de postín y estrella Michelín, con su guarnición de espuma de mar y ceniza albardada, pues vaya uno a imaginar donde está el norte que haya de guiarnos, aunque sea sin demasiados sobresaltos.
Pero en fin la ola se lleva la moda y ésta tira de oleaje, y aquí el personal arremete hacia donde se le indica, por la cuenta que le trae y le señalan de antiguo, con lo fácil que es actuar como un cretino saboreando unas gambas al ajillo en carne de patata frita.
Mientras uno echa tanto en falta las de toda la vida, tan recortaditas en su perfil de prisma irregular, sobre lecho ardiente de aceite de oliva, justo en su punto, hechitas por dentro, crujientes por fuera, como si de una antigualla se tratara ante las novedades irreverentes y bobas, por mucho que la foto y el aroma nos invadan el poco sentido del que aún podamos sacar a flote, como si fuera posible sobrevivir ante el timo del tocomocho, polvos por aquí polvos por allá y a relamerse del sabor que se tercie, al ajillo o a la plancha, que es igual la mierda untada de uno u otro hedor.

Torre del Mar 26 – enero – 2.012

LA GANGRENA

2012-01-26T17:01:00.002+01:00

Sin asomarse a la superficie, avanzando soterrada, imparable y maligna como una metástasis silenciosa, surcando los recovecos del cuerpo social contaminado, sin remedio, aparentemente, como si no estuviera sucediendo nada .
Sin mayores sobresaltos, dejando mínimas huellas de su avance multiplicador, tóxico y contagioso, almohadillado sobre la cobardía y el silencio, hasta llegar a manchar los órganos más sagrados e intocables, cayendo también, podridos y rendidos al mal que ni ceja ni cesa.
La gangrena tan atareada como inmune a la crítica, el escándalo, la corrupción mezquina y voraz que sale indemne una y otra vez, retroalimentada por el egoísmo y la necesidad inducida, como si fuera algo natural dejarse seducir por la indecencia, las medias verdades, la impostura y la pillería, como si el soborno, el chantaje, el clientelismo, al cabo, solo fueran tragaderas que digerir, en tanto se mira hacia otro lado y la gangrena hace su labor, pudriendo los rincones más inaccesibles, matando la flor de la decencia y la dignidad sin que se sepa muy bien de donde surge el mal, sin que se quiera saber que el mal ya ha hecho carne y que la dentellada ya no va a soltar la presa, la pieza
Muéstrese como se muestre, como santa necesidad o iluminada ilusión, hacia la felicidad dorada de espuria desfachatez, como si fuéramos a librarnos de la bicha cuando lo deseemos, ahora que resulta que la bicha es tan poderosa como insaciable, y solo queda darnos por vencidos, por rendidos, con una mueca por sonrisa huera y cobarde, ahora que ya nada será como alguna vez llegamos a soñarlo, cuando el dolor es tan grande y la vergüenza tan rotunda que solo queda. . . rebelarse y no callar, resistir hasta el último aliento y repetir que eso no es así y que. . . la justicia hace demasiado tiempo que dejó de inspirarnos confianza. . . y respeto . . . aunque solo nos reste acatarla.

LA LISTA

2012-01-25T22:22:00.001+01:00

Bajo la desolación implacable que va cerniéndose como un manto silencioso y gélido, en tanto se van alineando las listas tras las miradas aterradas, atentos los condenados por si hay escapatoria posible.
Y sin querer escaparse del montón que nos camufla, atemorizados ante la intemperie que nos acecha, en manos de quienes manejan la situación que van creando a su gusto y beneficio, por supuesto, mientras se dividen y subdividen las listas para volver a formarse, enhebrándose para debilitar la multitud que se arremolina sin remisión.
Camino pues del vía crucis inevitable y anunciado, como una condena previa y autoproclamada, por la mala cabeza de quienes nos acusan de sus pecados.
La lista avanzando a rastras, cabizbajo el temor por ser señalados, entre medias sonrisas y menores movimientos que llamen la atención, huyendo de nuestro miedo cerval, ahora que tenemos todo por poder, como si seguramente ya lo hubiéramos perdido absolutamente y aún creemos que. . . nosotros nos salvaremos.
Y avanza la lista ávida por ser señalada, de uno en uno, hasta poder llegar a escuchar el nombre de cada uno como si acabáramos de ser señalados. . . hacia el abismo y el olvido más infame., . . hacia la liberación, ¡ por fin!.
Condenados en cualquier caso y sin embargo palpitando el mínimo hálito que nos mantenga medio intactos , incluso tras haber perdido toda dignidad, incluso mirando hacia otro lado, por el plato de lentejas que nos redima, aparentemente, en fila india hacia el destino inalterable y demoledor.
Entretenidos y reos de las componendas que nos aniquilará, sin duda, en el descrédito y la iniquidad por intentar sobrevivir, más allá de la ciénaga que nos va ahogando de pánico y vergüenza. . . mientras seguimos callando. . . mientras aceptamos que no tenemos escapatoria . . . aunque tal vez logremos, tú y yo, al menos, . . . librarnos.
La lista demoledora que nos apunta y señala, mientras creemos firmemente que llegará a desvanecerse el mal sueño que sobrevuela amenazador.

Torre del Mar 25 – enero – 2.012

ROJILLOS

2012-01-25T00:03:00.001+01:00

Desde tan lejos, a orillas del Mediterráneo, pero con el corazón ardiendo por el Mirandés, el equipo de mi pueblo, el equipo de la ciudad ferroviaria, el equipo rojinegro de mis correrías infantiles, de cuando yo acudía, los domingos por la tarde, con la sobremesa en el gaznate aún, de la mano de mi padre, él con su farias y su bonhomía enardecida, yo con mi curiosidad intacta por no perderme nada de cuanto pudiera ofrecerme la vida y tan feliz de su mano.
A pie de césped, subiendo o bajando la banda según corriese el extremo hacia la esquina del córner o reculase el defensa el apremio del rival. Sorteando a los aficionados de toda la vida, los parroquianos que acudían fieles a la cita dominical en los tiempos del linamento a chorretones y la copa de soberano en el descanso.
Entre airados sofocos y gritos de exasperado ánimo, con los colores enhebrados al alma mirandesa, sufriendo al equipo de nuestros amores, el modesto Mirandés, de entonces y de siempre, fuimos felices, crecimos y aprendimos a ser mirandeses allí y aquí, con la nobleza que nos enorgullece, como hoy nos ha vuelto locos la victoria del equipo rojillo, de nuestro equipo de las ínfulas infantiles, aunque lo hayamos visto y vivido tan lejos que nos hemos sentido, como siempre, como entonces, a pie de césped, entre los nuestros que ya lo fueron, quienes fueron y son el pasado que ha logrado el milagro actual, el presente digno y glorioso de la merecida victoria, mirandeses orgullosos de serlo y decirlo.
Por el equipo, por los mirandeses de entonces, por los de ahora, por la ciudad, por mi pueblo, por los colores rojinegros, por el corazón rojillo, por el orgullo libre y libertario de quienes son sentimos y sentiremos por siempre: mirandeses, a orillas del Ebro o del Mediterráneo.
¡Aúpa Mirandés!

Torre del Mar 24 – enero – 2.012

AL RESCOLDO

2012-01-24T21:16:00.002+01:00

Tibio y acogedor, ante la mirada recogida de la madre que no regatea su tiempo por acompañar al hijo que crece, inseguro e imparable, como un brote que deslumbrará el amor materno, sin duda, como para que no quede duda por la que se necesitan tanto ambos.
Para hacer la tarea y los deberes del cole, para amparar el mal sueño y la pesadilla recalcitrante, para esclarecer el torrente de preguntas y dudas, para ofrecer el regazo cuando invade la galbana y la melancolía se viste de mimos, para señalar el horizonte, para ahuyentar el miedo, para alumbrar el sendero, para recoger el desafío de la vida que se abre paso, torpemente, cuando el hijo sabe que no tiene nada que temer con su madre al lado.
A diario, en el hechizo de la mirada protectora que busca cobijo, junto a la ternura del pequeño que se siente seguro y feliz, poderoso como un corcel ingenuo, liviano como una gota frágil de rocío, mientras siente cercana a su mamá que sabe que su hijo la necesita . . . tanto como ella suspira también por su niño que habrá de hacerse . . . un hombre, una mujer.
Al rescoldo pues del cariño que no escatima empeño por querer, por quererse, mientras vigila la madre, ríe y regaña la madre, regaña y ríe la madre, por el bien de su amor que crece y solo es un niño, que titubea y es nada menos que un niño, que sueña y agarra las estrellas para dejarse acunar y es un niño feliz junto a su mamá, que no tiene miedo cuando la madre está tan cerca que el niño no está solo, que se pone el mundo por montera y se atreve con todo, como si el esfuerzo solo fuera un suspiro que compartir con su madre que también suspira . . . de orgullo, de felicidad, mientras el hijo sabe que nunca estará. . . solo.
Para afrontar la vida a empellones de coraje limpio y bravo, codo a codo, paso a paso sin echarse atrás, porque nada es imposible de lograr cuando se redoblan las fuerzas y es la mamá quien ayuda a su hijo, si es el niño quien sabe que todo es posible. . . cuando la madre está cerca. . . y el niño sospecha que es feliz con su mamá a su lado. . . cuando queda tanto por descubrir, por conquistar, por amar.

Torre del Mar 24 – enero – 2.012

LA PAZ. 30 de enero

2012-01-24T18:28:00.002+01:00

La paz es una choza de barro y paja
de donde humean sonrisas y abrazos.

La paz es un corro de las patatas
que cruza la plaza principal
de nuestros besos y perdones.

La paz es un rascacielos
que toca el cielo, tan cerca
de las estrellas por venir a darnos
la mano, tan brillantes, tan dulces.

La paz es una gallinita ciega
por venir a descubrirnos,
por no quedarnos solos y tristes,
felices de reencontrarnos, por querernos
a tope, sin ira, sin insultos.

La paz es la luna y la tierra
buscándose, al escondite,
tras la cometa que enrede la paz
a nuestras ganas, por darnos las manos,
por mirarnos de frente, por sonreírnos
sin pausa, tan iguales como radiantes. . .

Las niñas y los niños
que cambiamos flores por puños,
soles por sombras, risas por morros
prietos . . . que nos echan afuera,
a la intemperie de la soledad
más triste, al rescoldo de los abrazos
por sentirnos en paz, acompañados, queridos, mimados, únicos . . .
como tú, y tú, y yo
únicos e inigualables
en el firmamento celestial
que nos acoge a todos
y a todas . . . ¡en paz!

Torre del Mar 23 – enero – 2.012

LA PRIMAVERA ÁRABE

2012-01-22T19:07:00.002+01:00

Incontenible la primavera árabe que ha llegado y casi no se sabe como ha venido y para cuanto tiempo y en qué condiciones, y si o no con qué intención de florecer sin límites o con las acotaciones precisas que auguren nubarrones que barruntan amedrentadores.
La primavera árabe planeando sobre sus pueblos esforzados y heroicos, hartos de tanta sumisión e injusticia insufribles, en aras de su deseo invencible por respetarse a sí mismos, por descubrir que también tendrán derecho a un futuro aceptable y prometedor.
En la esperanza y desde la sospecha que no acaban de despejarse, desde el paso dado hacia adelante, mártires de su sometida naturaleza a sátrapas, iluminados, ungidos y tiranos sangrientos, brutales y crueles, por no poder aguantar ni un minuto más, ni un día más, por respirar aire nuevo y libre, ¡ojalá, en el imaginario de la quimera soñada!
La primavera árabe dándose la voz y la palabra, la presencia, en nombre de la dignidad y la decencia de sus protagonistas, al albur de la fe revelada, siempre en torno de la fe verdadera e irrenunciable, para que vuelvan a gobernar los hombres de su dios proclamado como el más grande, bendecida coartada, infame cortapisas, en nombre de la moderación que no acaba de creerse el milagro primaveral, en nombre de la doctrina y la fe, la fe y la doctrina, en aras de la esperanza y la frustración, según, si resulta que la igualdad aún no ha calado y anegado las mentes de quienes han luchado por su liberación, a pecho descubierto, por la desesperación hacia el triunfo que ahora habrán de digerir, por ejemplo, desde la generosidad y la libertad.
La libertad árabe y el voto de confianza a su despertar florido y glorioso, decente y noble, solidario y democrático, como si, al cabo, el futuro fuera de estos millones de héroes anónimos que aún tienen tanto por vencer y convencer, en el ideario utópico que les reencuentre con la dignidad y la igualdad, la libertad y la fe en el hombre y la mujer, protagonistas únicos y últimos de su titánico esfuerzo por llegar a respetarse a sí mismos. . . en la primavera árabe que ¿no tendrá marcha atrás?

Torre del Mar 22 – enero – 2.012

VIGENCIA

2012-01-22T09:12:00.001+01:00

Que escribió Charles Dickens hace 200 años: “Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos, la edad de la sabiduría y de la tontería, la época de la fe y la época de la incredulidad, la estación de la luz y las tinieblas, en la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperanza . . . “. Y probablemente hoy mismo no se podría ofrecer una radiografía más certera de los tiempos actuales de “los tiempos difíciles” que nos toca vivir y padecer, sin que después de doscientos años hayamos avanzado mucho o escarmentado en cabeza propia, no digo ya en cabeza ajena.
Y así parece que nos toca y tocará seguir sobreviviendo en el marasmo del disparate y la impostura, en la umbría y al solano, empavonados de los adelantos y nuevas tecnologías que no cesan de abrumarnos y la incuria y la hortera codicia regándonos por los cogotes de nuestra vana insolencia, como podía caer el agua de la piscina sobre los modernos náufragos del gigante de hojalata recién encallado ante unos humildes arrecifes.
Y así, de cabeza, embistiendo al dictado contra y a favor de cuanto proceda arremeter, dejándonos la naturaleza más humana y curiosa en el espectáculo epatante que a diario nos adormece sin compasión.
Entremezclando el último avance de la ciencia, pese a quien regatea su presupuesto, con el desplante más cutre a la decencia y a la sensibilidad, como si el mundo fuera de los nuevos ricos que prometieron y han logrado quedarse con todo, mientras la resignación va enseñoreándose sobre el panorama local, nacional, internacional, interplanetario. . . bajo la luz y las tinieblas, caído en el desencuentro que nos haga imposible reconciliarnos con nosotros mismos, siquiera, mientras millones de niños mueren de desnutrición y catarros no curados y se pudren entre bisutería y oropeles de mentirijillas buffets que empacharían hasta la náusea, mientras se hacen simposios sobre el condón y sus malévolos efectos secundarios y el abuso laboral, sexual, cruel y sádico sobre los jóvenes se viste de titular y poco más, mientras se programan crisis globales sobre las espaldas de los parias que sufrieron ceguera por mirar al sol y se recortan los derechos sociales, la educación y la sanidad universales y públicas como bienes prescindibles, mientras se mata en nombre de dioses, patrias e inaplazables intereses e intransigencias y se abomina del pecado de la rebelión individual de quien ose no acatar lo correcto, le guste al desgraciado lo que le cueste, mientras se bendiga la excelencia de los elegidos y se ahuyente y denigre la incapacidad de los torpes y los débiles, mientras se obedezca a ciegas el imperio de la ley de ellos autoprotegiéndose y toque apechugar con la justicia de chichinabo que nos deja al resto a la intemperie, mientras callemos y reconozcamos nuestra no culpa y se vuelvan a salir de rositas los especuladores del glamour y la impudicia, mientras no tengamos donde caernos muertos de sumisa aceptación de las cosas son como son y se descojonen las hienas del estropicio bien organizado, que lo mismo se enriquecen con las plusvalías de la codicia que con el estiércol de la derrota. Mientras creamos que no hay otra salida que resistir y apuntarse al carro en cuanto nos permitan saltar arriba, siquiera un rato, para creernos que también pudimos llegar a parecernos a ellos, los dioses de la inhumanidad barnizada de pan de oro.
Mientras Charles Dickens sabía de qué hablaba y ahora solo es una figura literaria absolutamente inofensiva, tan vigente como olvidada.

Torre del Mar 22 – enero – 2.012

CAUTIVOS Y DESARMADOS

2012-01-21T14:51:00.002+01:00

De los sueños que atraparon las duermevelas que embriagaban nuestras cuentas de la lechera, acunados por polvos pica pica y negocietes tan pingües como ocurrentes, para ir despiojándonos poco a poco de todo escrúpulo que ralentizara el salto a la gloria, por dios, aunque fuera habiéndonos dejado el alma en el forro de la desvergüenza.
Cautivos y desarmados en el despertar amargo y súbito, perdida la solvencia de la que presumíamos, torpes tras el pasmo en nuestras propias narices, ateridos de inexplicable tropiezo, imprevisible y brutal, ahora que nos tenemos que apretar los dientes para aguantar el aguacero, mientras nos auguran dos o más años más a la zaga de la miseria ganada a pulso, con nuestros pro hombres y mujeres esquilmando hasta que estemos en sus manos, y por ende en manos de sus amos, nuestros señores invisibles e implacables, ahora que, como siempre, habrá que levantarse a diario e intentarlo de nuevo, sin rechistar, apocados y rendidos, por y pro la ganancia de ellos, por nuestras migajas, esparcidas sobre la escudilla, que irán cayendo a cuenta gotas, cabizbajos, en fila india, asustados, hundidos y sumisos, ateridos a la intemperie de los hachazos inevitables, ¡según aseguran frotándose sus fauces sin recato!
En el tiempo de la desesperanza, tan largo que nos lo fían, por un mendrugo, una dádiva, una congelación de cuantos creímos haber merecido y logrado, a regañadientes por el sálvese quien pueda, es decir nadie que ya cojee antes de empezar, a buen recaudo los buitres que se relamen sobre los vertederos que apacientan.
Entre papas y cálculos de egoísmo rentable, por la insolidaridad hacia la supervivencia que nos susurran al oído, para salir de ésta cuanto antes ellos decidan que ya toca, con el corazón inhóspito de fraternidad y solidaridad, a disposición de las hienas que cruzan dedos para que sigan los números multiplicando sus ganancias, entre la basura que abonan, por el miedo que ceban a destajo.
Raulitos, al fin, de nuestros sueños estúpidos, con nuestros dioses de diecisiete pisos abandonados para hojalata, mientras aún creemos que pronto volverán los tiempos en los que era tan fácil hacerse ricos, o así, ahora que toca morirse de asco, el mismo que fue amamantado nuestra inopia vital y moral.

Torre del Mar 21 – 2.012

LA NOCHE

2012-01-20T19:46:00.002+01:00

En el trajín de la noche
apresurada, entrecruzadas
las miradas sin mirarse,
por llegar donde
haya que evitar llegar
a punto, ahora que el vértigo
nos acompaña, en el trajín
enloquecido, sobre los pasos
perdidos y reencontrados,
tantas veces que
asusta volver a empezar
aquello que parecía olvidado,
cuando era imposible
haberlo dejado de lado,
ahora, en el trajín
de la noche adormecida,
mientras se tambalean las estrellas,
tan alto que apetece
perderse mirándolas,
en el trajín de la noche
enloquecida.

ESA MUCHACHA

2012-01-20T17:41:00.002+01:00

De piel de manzana . . .

“Quebrado su corazón de porcelana. . . “

Una entre un millón,
un millón de muchachas
rumiando su tristeza,
hechos añicos los sueños
que desvelaron su piel
de terciopelo,
esa muchacha que supo
de sus besos y sus dedos
escalando la ternura,
como una sonrisa que abrazara
y confiara en la caricia que
le prometieron,
esa muchacha que bordeaba la dicha
sin freno, la risa sin fronteras,
como si fuera a poder con todo,
esa muchacha que era una niña
y una mujer, esa muchacha que
es una mujer, tras la melancólica
mirada perdida, en la soledad rota
de los sueños rotos,
esa muchacha vencida y no rendida,
esa mujer bella y fuerte,
tan sola, tan fuerte,
tan fiel a su mano plasmada contra
el cristal helado, esa muchacha
que tuvo el mundo a sus pies,
y que tenía piel de manzana,
esa muchacha crecida mujer,
tan desengañada como
echada a andar, determinada,
por no parar, esa mujer,
esa muchacha que
tuvo quebrado
su corazón
y hoy
sueña
esa mujer
una sonrisa
que no cese. . .
esa muchacha.

Torre del Mar 20 – enero – 2.012

ANIVERSARIO

2012-01-19T16:39:00.002+01:00

En la retina de las imágenes imborrables y tan arraigadas que asoman para dejarse acariciar, desde la foto de estudio en blanco y negro que apenas recuerdo, en la tibia atmósfera familiar de mi madre con mi hermana en brazos, mi padre acaparando el claroscuro del fondo, y yo, feliz, rellenando el conjunto que ya no olvidaría.
Como cuando yo, aún siendo un niño de dos años, a la salida de misa de doce, seguro ,con el pipí hurgando mis ingles, haciendo por irme, mientras mi madre me sujetaba de la mano menuda, en una fotografía de perentoria exposición, al amparo del cariño materno, poderoso y protector, con el empeño justo y cercano de mi madre siempre al tanto de mis cuitas.
Así pues, de sábado en sábado, en el barril de hojalata, ancho y bajo, a medio llenar de agua templada, a la refriega briosa e implacable del estropajo que rascaba y abrillantaba, entre protestas, lagrimeos irritables e irritados, mientras mi madre me dejaba como un San Luis, pulcro y resplandeciente para pasar revista, con el culero cambiado, por si acaso.
Como cuando fui creciendo con la tranquila seguridad de quien era bien guardado, desde la sombra del amor materno, y más animado para crecer en autoconfianza y seguridad, mientras mi madre no dejaba de quererme más y más sin hacerse notar, cediéndome el protagonismo de intentarlo una y otra vez, como si de mi dependiera acertar o fracasar.
Así hasta que mi madre, también ella, pretendiera sin pretenderlo dejarse querer como si disimulara, anciana venerable y cuajada, hasta el último segundo, mi madre, tan entera como frágil, tan entrañable como enternecida por el cariño que sospechaba que podría disfrutar, simplemente, como si se lo hubiera merecido toda su vida, sin un regateo al desamparo que jamás sentimos sus hijos y su marido, sin un guiño a la debilidad, ni siquiera cuando ya dependía del afecto que le ofrecimos cuando ella nos dijo que, al final del camino, se sentía feliz y que había merecido la pena y que, con seguridad, repetiría cada esfuerzo por querer a los suyos. . . sin hacerles notar que la necesitaban.
Como entonces, como ahora, en el aniversario de su huída hacia el olvido, cuando perdurará en la memoria de quien no quiere olvidarla, porque ni sabe, ni puede hacerlo, de la mano de su madre, como hace tanto que parece. . . ayer mismo, seguro de ella, seguro de mí.

Torre del Mar 20 – enero – 2.012

HORTERADA

2012-01-18T20:39:00.001+01:00

Gigantesca, sumergida por chocarse con unos arrecifes de poquísima monta, en un bucle estúpido del destino que parecía ajeno a la estulticia humana disfrazada de gran lujo.
Como bobos de grandes ínfulas, al contado o a préstamo, a más y más, tras todos los sueños materializados en el glamour más chabacano de pan de oro y chapeado de luces y colorines, como si pudiéramos llegar a ser más necios de lo que nadie pudiera imaginar, botando monumentales hoteles de diecisiete pisos o más para que hagan de barcos trasatlánticos para epatar a los amigos y familiares, con documentación gráfica y mediática que asegure que uno casi cenó cerca del capitán, al menos en la misma mesa, en el segundo turno, con vestido de noche y un martini en la foto para los restos.
Y ahora en un plis plas el superpoder que todo lo podría, hecho unos zorros por una roca semisumergida de esas que coleccionan lapas y pulpos, para que el personal de a correr su miedo en salvavidas para ponerse a resguardo mojados e indignados, prestos a poner la denuncia o querella correspondiente para que se restañe el desembolso de los papanatas cruceristas, antes de que el montón de hojalata se hunda al fondo del mar, matarilerileron.
Y que pase rápido el soponcio televisado y que vuelva a olvidarse la inopia humana, impactada por la desproporción como canon de los nuevos ricos que se las puedan dar de personajes de ringo rango, en el camarote que da al pasillo, que da al salón principal, ascensor arriba y abajo, de la piscina a la pista de baile, de la tienda de souvenirs al casino propio, del gran buque chiflando chiflando, zumbando zumbando como un pasmarote de ojos de buey maqueados de insolente modernidad.
Y así sin mayores apuros que el propio espectáculo del Costa Concordia de lado hecho un guiñapo de impotencia, mientras seguimos haciendo planes para unos días de vacaciones en un crucero de superlujo, a precios muy asequibles, en oferta, en camarote de tercera o en suite engalanada, ahítos de vivir de mentiras entre bambalinas de pedrería y bisutería barata, atentos a los turnos asignados para que nadie se salte la cola, todos tan formales y felices que ya nos hemos casi olvidado del tropiezo del gigantón de herrumbre y pretenciosa idiocia.

Torre del Mar 19 – enero – 2.012

NOS QUEDARÁ LA PALABRA

2012-01-18T16:31:00.002+01:00

¿O tampoco? En la desmemoria inducida en nombre de la reconciliación curada en falso, mientras las cunetas y los muros desvencijados aún rezuman crímenes infames que hay que dejar enterrados, naturalmente, en el olvido bienvenido.
Con toda la incuria espoleando los intereses gloriosos de la cruz y la espada, como coartada nauseabunda de sus pingües negocietes untados de podredumbre codiciosa, mientras se persigue la justicia que no prescribe, porque las víctimas aún reclaman su honor y su respeto.
Y suenan las cornetas a rebato y espolean las jaurías su sed insaciable, contra la hierba que verdea y la palabra que suspira, invencible, por dejarse oír, incluso fuera de los reglamentos, por encima de los díscolos puñeteros que no cejan por recordar, por reclamar que la injusticia no puede ni debe sobrevivir, mientras haya una sola víctima no reconocida, no rehabilitada, en su dolor y en la injusta caída por haber sido inocente, libre, víctima e inocente, víctima y libre.
Y con todo y a pesar de todo nos quedará la palabra ¿o también? En el rostro de las mujeres y hombres que ocuparán las calles, por la palabra y con la palabra, con las manos enlazadas, codos con codos, las mujeres y hombres que no olvidad que aún persisten las víctimas olvidadas, mientras conducen al juez que osó saltarse el procedimiento camino de la condena, por eso mismo, por las formas que son tan importantes cuando son la coartada perfecta.
Frente a la política de tierra quemada, pues, que se anuncia sin anunciarse, cuando es válido acabar con cuanto nos ennoblezca y humanice, aún y sobretodo entonces nos quedará la palabra, como al poeta, la palabra . . . aunque se haya perdido la vida, el tiempo y todo se tiró, como un anillo, y se ha perdido la voz en la maleza y aún nos queda la palabra, con los labios desgarrados, nos quedará la palabra, tras la derrota, nos queda la palabra, para el ver el rostro terrible de mi patria, aún con eso y todo eso . . . me queda la palabra, nos quedará la palabra.

Torre del Mar 18 – enero – 2.012

Sísifo

2012-01-17T20:32:00.002+01:00

En el olvido seguramente cuando ahora el existencialismo y sus controversias han pasado a mejor vida, ahora que lo que cuenta es, eso mismo, la cuenta de nuestros intereses monetarios y en vil metal, confundiendo valor por precio y al revés según parezca más o menos, afanosos por la plusvalía añorada, con un canto en los dientes tras el descalabro monumental, mientras el bueno de Sísifo continúa a su tarea como un cíclope infatigable abocado a perder siempre.
Como sucede a diario, tras toda una vida entregada a los ideales que uno dice que se forjó y fraguó, y que en cualquier caso le tocó padecer, gozar o vivir a tope y dejándose la piel para lograrlo, para acabar en la desmemoria del olvido, en la nada de una vida entera acumulando. . . ¿qué?, ¿escoria envalentonada?, ¿oropel huero y vanidoso?
Así desde los grandes prohombres de la patria vaciándose, dicen, en el servicio público, consumiéndose en la hoguera de las alharacas patrioteras y las servidumbres ineludibles, insisto, para terminar en una reseña arrinconada o una foto ajada, para los suyos y para las hemerotecas, también hasta que queden relegadas al polvo y al olvido implacable.
Así hasta el alfeñique más insignificante, hasta el pobre de solemnidad o simplemente el pobre hombre, desde su ostracismo y su inanición imaginada y desvelada como un espectáculo penoso, habiendo acabado en el arrullo del silencio y la soledad, como si no importara a nadie desde hace demasiado tiempo y, a pesar de todo, también tuvo un tiempo para la ensoñación y la ventura.
Desde las altas cimas, pues, de la vanagloria y el triunfo aquilatado hasta la sima que nos empequeñece hasta la nada más absoluta, para volver a empezar, para volver una y otra vez a intentarlo, en el devenir invencible de la vida que nos lleva hacia adelante, como si al final del esfuerzo también nos aguardara el premio y el descanso, cuando solo nos resta el abismo y el desvanecimiento.
Desde los grandes hombres de Estado que aseguraban lo tenían dentro de su cabeza, hasta el cantamañanas que no sabe orientarse después de tantos avatares, por llegar unidos al sinsentido de una existencia que pasa factura no pasándola, pasando a formar parte del montón de arena y humus que acabamos por convertirnos todos, derechos hacia el olvido que nada perdona.
Sin el consuelo de un don Manuel cabeceando de cadera a cadera con su longevidad a resguardo de cuantas readaptaciones fueron precisas.

Torre del Mar 17 – enero – 2.012

SAN ANTÓN

2012-01-16T14:22:00.002+01:00

Entre nieves y vientos racheados, como corresponde al tiempo que habrá de celebrarle, un año más, cuando el frío espantado de enero más curte los rostros avezados a las inclemencias y a la devoción ancestral, arraigada la fecha y la celebración a la tierra de donde salimos para cuajarnos a modo, sin regatear un revés, uno detrás de otro como si acabáramos por aceptarlos, hasta hacernos fuertes frente al cierzo y la cellisca.
Desde la entrañable entereza de los cofrades que adecentan la severa ermita, sobre el altozano azotado, en el páramo castellano, asegurando el rancho para después de las preces y la bendición, naturalmente, como ganapanes endurecidos, como guerreros encallecidos apegados a la gleba que tampoco descansa, callada y helada, amortajada, envolviendo la semilla que apunta, a los pies de los belfos y las pezuñas de las bestias que hoy engullirán el mordisco elegido y consagrado, al rebufo del calor animal que disimula la temperatura bajo cero.
San Antón testigo de las tradiciones que no se pierden ni tienen por qué, a pesar de los tiempos que corren más de la cuenta, por olvidar lo que fuimos y de donde vinimos, tan enraizados a la naturaleza hasta sentirnos parte de ella y de sus ejemplares, las bestias de antaño y los animalitos de compañía de hogaño, por el bocado y la rosca bendecidos, por entender que somos el pasado que a menudo echamos en falta, a pesar de haberlo olvidado temerariamente, para quedarnos solos sin sentido, para quedarnos sin referencias como necios, mientras nuestros mayores vivieron tan apegados a sus costumbres y tradiciones como para saber en todo momento qué tocaba conmemorar.
San Antón en la memoria tras mi padre yendo a la romería de San Antón, por los bocadillos de carne y pimientos, santificados y revitalizadores, para poder reencontrarse con cuanto se llevaba reverenciando con sentido y respeto, mientras se cernía la noche gélida sobre la tierra muda y seca del invierno castellano, en tanto las sementeras apenas verdeaban y el olor a cuadra y pesebre, corral y corte aún revoloteaban en la infantil añoranza.

Torre del Mar 16 – enero – 2.012

C´EST L´AMOUR

2012-01-16T00:07:00.002+01:00

Cuando ya no se le espera, en un estremecimiento prolongado y echado en falta, tras haberse cruzado las miradas hasta encontrarse en un relámpago mágico, inevitable, mientras se desliza una caricia y se sueña un beso.
Tan juvenil como si se hubiera echado tanto en falta que supone un vértigo irreconocible, ahora que vuelve a mirarse los amantes que aún no lo saben y ya se han enamorado, tan adulto como una locura demasiado tiempo añorada.
C´est l´amour cuando se cruzan los dedos y se apuesta todo a nada por no echarse atrás, ahora que ya no pueden vivir sin ver que se están mirando iluminando el resplandor que los deslumbra, en un susurro inapreciable, en un escalofrío de ternura y deseo.
C´est l´amour al paso del mismo pulso que llama a rebato, desde el temblor que reconcilia la magia que dispara la pasión a flor de piel, como una melodía apenas audible, en un paso de baile imaginado, en un abrazo eterno por dejarse querer cuando se quiere tanto.
C`este l´amour cuando ya no se le esperaba y sin embargo está, ahora mismo, desperezando el sentimiento que latía sin haberse rendido . . . cuando el amor era una quimera olvidada, tal vez, cuando el amor eran dos miradas cruzándose por encontrarse sin dejar de mirarse, tal vez cuando el amor es tan inesperado como embriagador, mientras se creen los amantes que solo están soñando. . . y que no quieren despertar.

Torre del Mar 15 – enero – 2.012

LA IMAGEN

2012-01-15T18:50:00.001+01:00

Por encima de cualquier horror que nos espante insoportablemente. Como parapeto inconmovible contra toda sensibilidad humana, en aras de la imagen que nos alivie, siquiera un ápice, el complejo que invade al asesino, al torturador, al canalla impenitente, al ser humano que así lo parece cuando simplemente no lo es, y sin embargo continúa mostrándose como tal, gélido como un ventisquero mudo y lejano.
Como una impostura inapreciable, como una coraza tras la que refugiar la náusea más inclemente, por encima de toda empatía que pueda hacer humano al monstruo tras su imagen acicalada.
Desde el jefe de estado tras su pose impoluta ordenando la masacre inevitable hasta el vil asesino de una criatura inocente, desde el torturador oficinista hasta el oficinista maltratador, cobijados todos ellos bajo lo único que les sostiene, su vacua imagen disimulando su pérfida naturaleza.
Para salir en la tele, en los medios, para agarrarse a la única referencia en la que reconocerse, como alimañas humanizadas apenas, bajo la imagen que atenazan creyendo que aún pueden seguir viviendo mirándose al espejo . . . ¿para reconocerse?.
Como el asesino condenado, Miguel Carcaño, indemne a toda presión policial, social, mediática, atrincherado tras su refrito engominado, su peinado acerado y moderno, perfectamente puesto a punto para el lucimiento de sus miserias, como si fuera alguien protegido bajo su cabello achicharrado, abrillantado y perfectamente dibujado, como un trazo homicida e insensible, más temible que su propio crimen, porque, al cabo, solo es envoltura vil y brutal, como tantas y tantas, que tapando rostros y tipos inapreciables se creen a salvo.
Provocando un escalofrío de miedo y pavor reales cuando se contempla a estos individuos que solo atienden a su imagen, mimetizada como singular e irrenunciable, por encima de cualquier atrocidad que hayan podido cometer, los monstruos que parecen humanos, los monstruos que abominan bajo sus aspectos normalizados, a la moda, como si se tratara de una coartada imprescindible, como si solo fuera lo verdaderamente importante.
Para que el dolor aún hiera más y más, tras la estúpida y fría presencia del asesino que no descuida su peinado, su aspecto, su imagen. . . habiendo olvidado que mató a un ser humano y que ya ni recuerda muy bien . . . de quien se trataba, el asesino de la imagen adocena y criminal.

Torre del Mar 15 – enero – 2.012

FORNICIO

2012-01-13T18:41:00.002+01:00

Palabro entre escatológico y arcaico, botafumeiro de azufres infernales y chirriar de dientes para toda la eternidad, según prometían en tiempos y gustarían maldecir en vaticinios y condenas apocalípticas, los santones de las dobles y triples varas de medir, según el confiado que se condene por frívolo y el balarrasa que acabe de meapilas y arrepentido, que ya se sabe que los vericuetos del dios de sus bolsillos son y parecen según ellos mismos, los popes entorchados de dignidades, osen decidir.
¡Que les gustaría meterse entre las sábanas, rebozados de flujos perversos y salivosos que pecan solo de pensarse para condenar, exorcizar el desenfreno, culpar la alegría sexual por malgastadora de energías vanas, por lo visto, ello tan estreñidos y reduccionistas que no cejan en amargar el placer gratuito!
Pero en fin, ya se sabe que doctores debe tener la santa iglesia que dedicar a tales menesteres, como para predicar sobre el nefando alivio que tanto les conturba, santos varones embravecidos contra el sexo por dadivoso y generoso, ellos, tan rijosos, contrariando las ganas y la inclinación desde sus púlpitos y sus iras mal contenidas, por fornicar al personal sin tocarlo, por lo visto, jodiendo el libre albedrío puesto al servicio de la jodienda respetuosa, desenfrenada y gratificante, pese a las severísimas admoniciones de sus severísimas eminencias, santas y castas, a lo que presumen, que igual luego no va a ser para tanto, desde sus solideos y sus palabras reveladas por la gracia de su dios particular, entregados, en cualquier modo, al pajillero denuedo de ir contra la alegría natural que pide el cuerpo y conforta el alma, seguro, sin las santas y nauseabundas apreturas mentales de quienes predican la abstinencia . . . ¡para sus complejos!
Santo fornicio y buena hora en la santa glorificación de los sentidos, inteligente y segura, respetuosa y satisfactoria, contra los demonios de la carne recalentada obsesión patológica en los purpurados prelados de la lengua larga y el corazón hierático, rezumando calenturas y astringentes delirios contra la natural expansión del ser humano por ser, siquiera, un poco feliz en este valle de lágrimas que ellos, los de las ínfulas doradas, bien se empeñan en salpicar de mortificaciones, en mala hora por sus mentes podridas, literalmente, tan resueltos con acabar con el fornicio que ellos no puedan controlar y regular, como enfermizos mirones de la dicha ajena, sin que por asomo se preocupen por las caricias que se regalen, la ternura que ampare la soledad y la tolerancia que disipe la tiranía de los intransigentes y fanáticos, ¡ por dios y por tutatis, que se vayan al “peo”!

Torre del Mar 13 – enero – 2.012

SERVIDORES

2012-01-13T00:10:00.002+01:00

Servidores del bien común, abnegados y vocacionales desde sus más tiernas edades, los servidores del servicio a la patria y al pueblo soberano, dicen, por las buenas y las malas, esclavos de su entrega inexcusable, haciendo de tripas corazón por sus súbditos, tan huérfanos de los desvelos de los padres de la renombrada patria, en acto de servicio continuo y despegado, los servidores del bien común que hacen suyo, por la cuenta que les trae a los desgraciados, por si acaso.
Por la buena marcha del servicio, incluso en contra de las convicciones más profundas, habiendo olvidado en tan poco tiempo las promesas que perjuraban por el bien a regañadientes de los servidos cueste lo que cueste.
Así nos vaya peor que mejor, erre que erre, los servidores luciendo el percal de sus descaros para justificar lo injustificable, ¡pobrecillos! con su entrega a la tarea descomunal de obtener pingües réditos para quien corresponda, que ellos ya sabrán rendir cuentas a quien deban, por bien del servicio, en estricta observancia a la cadena jerárquica que sabrá agradecer los servicios prestados, ¡por supuesto!
Servidores de sus deberes contra quien haga falta, por el bien común, miéntase lo que se precise, se aplaste lo que se deba y súbase la presión a tope para quien sepa quien tiene el machito, naturalmente, a las órdenes de quienes ostentan el poder y la riqueza, como testaferros inmundos de la ambición vestida de urgente codicia, para apilar, contra quienes dicen servir, desde el tiempo inmemorial de su vocacional entrega, al servicio de los todopoderosos por si hacen un hueco para los serviles servidores.
Servidores, pues, de alto rango, desahogados y falsarios, como sus mensajes oportunistas, para el mejor postor, a la baja de los más desprotegidos, para que se aguanten, a modo, mientras asoman el pescuezo los excelentes voraces y feraces como alimañas, en tanto los servidores corroen y rumian la venganza de sus complejos acumulados al vergajo de la servidumbre de los desalmados servidores.

Torre del Mar 13 – enero – 2.012

MAESTRO DE ESCUELA

2012-01-12T18:14:00.003+01:00

A Emilio Lledó
Contaba el sabio de la decencia, cualquier sabio de la verdad, la belleza y la bondad, de esos que andan sorteando el afán por la vida tratando de comprender el rasgo humano que va dejando la naturaleza, la misma que une a los hombres y los dioses, por esos senderos de la naturaleza incierta, por no dejarse vencer, por sentirse joven a pesar de los años que le han ido haciendo más sabio, dudando, creyendo, amando. . . que su recuerdo más entrañable seguramente sería hacia aquel maestro de escuela que le enseñó a aprender.
El maestro de escuela, él o ella, el don de los trazos gruesos y severos, la seño del rigor y la ternura, que nos fue acompañando en los tiernos primeros años de la inseguridad infantil, abriéndonos paso entre las brañas que se cernían, por hacernos pensar, por animarnos a ser lo que llegáramos a intentar ser aprendiendo, sin tregua, sin descanso, por los senderos de la decencia.
El maestro de escuela en nuestro horizonte venido a más en la nostalgia que nos da la edad, desde el pasado que se agiganta, en el reconocimiento por los hombres y mujeres que jamás olvidaremos.
El maestro de escuela de niños en la encrucijada por echar a andar, en el impulso inicial que tanto necesitamos su guía, su luz poderosa y deslumbrante, de la mano del maestro de escuela que tanto supo entregarse para llevarnos de la mano, siquiera para que diéramos los primeros pasos sin miedo.
El maestro de escuela en la primera tesitura por saber hacia donde tirar, el maestro de escuela con sus ribetes de los hombres y mujeres que supieron estar cerca de nosotros, quienes fuimos pequeños aventureros, quienes hoy seguimos siendo avezados grumetes de la vida por vivir, ahora que creemos que aún hay tanto por qué apostar.
El maestro de escuela con mayúsculas de honestidad y rigurosa trayectoria, a paso de sabio razonable y humilde, en el recuerdo imborrable de su empeño por hacernos mejores, por desvelarnos que la vida se nos mostraba tan amable como desafiante, por vivirla, por amarla, con la seguridad que supo contagiarnos el maestro de escuela antaño, hace tan poco que sigue intacto en nuestra forma de ser, en nuestro afán por seguir aprendiendo, como si aún estuviéramos a su cargo, bendita ilusión, a la vera de nuestro maestro de escuela, inolvidable, inigualable.

Torre del Mar 12 – enero – 2.012

¿RENDIDOS?

2012-01-12T07:43:00.002+01:00

¿Cautivos, anonadados, narcotizados, serviles. . .? ¿Quietos bajo el aguacero que nos empapa sin remedio? No sé muy bien y sin embargo . . . el personal acatando sin rechistar, convencido de que igual lo mejor será estarse sin moverse por si acaso el panorama empeora, sin esperanza de que el señor vaya a hacer mejor al vasallo o al revés.
Porque al cabo igual se trata solo de eso, de vasallaje y nada más ¿o no? cuando resulta que parece haberse asumido la culpa y el costo de nuestra pacata codicia e incuria, ¡por lo visto!
Y así anda entonces el personal, aterido y cohibido, de perfil, atento a los rigores anunciados y prometidos en aras de no se muy bien qué necesidad imperiosa de plegarse a los nuevos amos, a los de siempre con careta de implacables deudas contraídas, de mercados internacionales y salvajes, de primas de riesgo insensibles y voraces con su retahíla de zarandajas que no tratan mucho de ocultar, al fin, que aquí hay que acoquinar lo que proceda, mientras se enseñorea el gran capital cada vez en menos manos ante las mesnadas de parias acogotados, sumisos y catatónicos, sin un mal gesto por si las moscas se enfada el patrón-emprendedor que muestra la fusta con su montón de currículos, bajo el brazo, prestos a currelar y servir por menos más tiempo.
Y visto el panorama y asumida la culpa de los golfos como propia aquí no tuerce el gesto ni dios ni el diablo, contritos y de perfil, rezando porque no nos toque, disimulando que, de momento, no va con nosotros y que igual libramos, aunque caigan chuzos de punta, mientras los conmilitones recién votados afilan las espuelas y gorjean sus crestas encarnadas, como pavos necios y engolados, anunciando rayos y centellas con la pasión de los más inútiles para trepar a sus puestos de honor, en el rango de los matones que hacen su trabajo con fe y eficacia, para que cuadren las cuentas de quienes van ahormando sus alforjas repletas de millones, para sus gráficas que suben como la espuma y ocultan con avaricia, mientras el personal continúa desinflando sus ínfulas de antaño venidas muy a menos, como si se las tuvieran bien merecidas todas las medidas que empeorarán nuestra condición, ¿humana, por ejemplo? ¿ciudadana seguramente?, cuando se ha asumido la pena irredenta de nuestra codicia inducida, cuando tocaban a rebato de vacas gordas, ahora que toca callar y aguantar ¡lo que ordene señor alcalde!
Y entretanto sin querer saber nada del estado de cosas que dicen que habrán de empeorar aún mucho más, con un rictus de sonrisa amarga, por si esa medio mueca puede aún aplacar y complacer la ira de nuestros nuevos dioses, viles y metales como la insana desfachatez del todopoderoso becerro de oro.

Torre del Mar 12 – enero – 2.012

ILUSIÓN

2012-01-11T15:16:00.001+01:00

De dimensiones siderales, diminuta e inalcanzable en sus cabecitas infantiles, con los ojos tan abiertos que no se pierden ni un detalle que les alucine, los niños del mundo soñando que nada es imposible si por ellos fueran las ganas de alcanzarlo, naturalmente, a hombros de la felicidad que dure, siquiera, un minuto mágico, un minuto más, ¡porfa! sobre el vértigo que asoma al abismo resplandeciente.
En la choza más humilde o en la antesala del palacio más suntuoso, por un mundo a la medida de su ilusión, el niño feliz de tocar el cielo de su fantasía inalcanzable, por llegar a acariciar las estrellas que adornarán su sonrisa más deslumbrante.
Por sus caritas sorprendidas y palmoteos nerviosos, reconociéndose en la alegría impune e infatigable que se contagia tan fácil que no importa reír con ellos, con los niños del mundo arrebatados por la ilusión que son capaces de regalarnos a diario, de la mano para no sentirse solos, los niños que sueñan aquello que les enloquece, de la mano ¡porfa!, para no seguir sintiéndose a solas con sus miedos infantiles.
Cuando aún les queda tanto por dejarse tropezar tras las ilusiones desencantadas, cuando aún no sospechan que la nieve habrá de ennegrecerse y que hasta las olas terminarán por agotarse, en el desengaño que asoma y, sin embargo, aún es posible vencer la rutina y la cobardía, la cordura y la sensata atonía, por seguir siendo niños hasta el final de los días que rompen por abrirse paso, incluso sin alicientes para afrontarlos.
Cuando es tan fácil rendirse y aún la persuasión corre pareja a la ilusión que no se detiene, ¡porfa!, en el trance de perderse y olvidarse, como si no hubiera a la vuelta del recodo otro tramo que echar a correr por llegar al cabo de la cometa que hincha el aire e ilumina el sol, como si un vuelo interminable fuera a detenerse en la retina de quienes jamás dejamos de ser niños, incluso ahora que volvemos desfondados de las ilusiones tronchadas, ahora que ya brotan los penúltimos milagros de la primavera . . .
Mientras los niños del mundo sueñan y nos contagian . . .

Torre del Mar 11 – enero – 2.012

PERFECTOS DON NADIE

2012-01-10T21:01:00.002+01:00

En el tráfago que es la vida más insignificante, incluso cuando parece que todo puede salirnos mejor que como sospechábamos, vamos capeando la incertidumbre que anda solapada, habiendo creído que alcanzaríamos las estrellas, ahora que nos conformaríamos con entender cómo hemos podido llegar hasta donde nos encontramos.
Y sigue la vida a pesar de todo con el ímpetu que nos empeñamos en mantener alerta, por si merece la pena seguir viviendo a tope, como si todavía cupiesen las ilusiones que alguna vez soñamos, seguramente, para no rendirse, para empezar de cero cada nuevo día que amanezca, con todo el brío por lograr alcanzar en el clímax que, hoy, hemos vuelto a soñar, como si fuera posible volver a empezar de nuevo, con todas las ganas por intentarlo, una vez más, a pesar de que es tan fácil dejarse llevar. . .
Siendo como somos unos perfectos don nadie, en el imposible que es la mimetización que sospechamos inevitable, mientras al contrario pugnamos por lo que aspiramos a ser, más allá de nuestras ínfulas pacatas e ingenuas, en la cúspide que nos vuelve únicos, como es la piedra perdida en el camino de polvo y guijos para no parar de andar, como si fuéramos errados, como si erráramos por el sinfín que es la vida mientras transcurre y nosotros vamos a favor de corriente braceando por no dejarnos llevar.
Y volvemos a ser quienes siempre quisimos creer que éramos, en las más pequeñas cosas, yendo a confundirnos en la imagen sobre la que no seremos apenas nada, consumidos por el vértigo que pasa a nuestro lado como una anécdota definitiva, como un cataclismo irreparable, como el fin a una “vie en rose” en tanto tintinean las candilejas y ya nada hay que hacer que pueda salvarnos, a pesar de ser solo unos perfectos don nadie que jamás se quejaron de su insignificante singularidad, como si fuesen a ser capaces de llegar más lejos y más altos que lo que nunca pudieron imaginar.
Siendo nada más y nada menos que los perfectos don nadie que tuvieron en sus manos la llave de la ilusión incontenible, cuando solo aspiraban a ser una gota en el océano de sus sueños por cumplir.

Torre del Mar 10 – enero – 2.012

HEROÍNAS

2012-01-09T23:18:00.002+01:00

. . . Víctimas, mujeres, en los rincones más olvidados y hostiles de este miserable mundo. Aterrorizadas, en el confín de la soledad más injusta y dañina, muertas en vida, muertas hasta la náusea, muertas hasta llegar al titular que las dará, hipócritamente, el último adiós en letras de imprenta y negrilla. . . como tantas y tantas otras, a miles, tras la pared de nuestra casa, en el arrabal que jamás hollaremos, en el barrio humilde, más allá de nuestro horizonte, más allá del océano que nos da seguridad, más allá de las tierras que tampoco conoceremos, más allá de la sinrazón que nos hace creernos a resguardo. . . mientras ahora mismo una heroína, una víctima, una mujer. . . va cayendo bajo los insultos, los golpes, el arma asesina, el desprecio implacable . . . como si solo mereciese ser olvidada enseguida, ahora que ocupará el titular de su destino cruel e injusto.
Como una víctima más, una joven de 15 años, Sahar, una muchacha afgana, torturada por su familia política por no querer prostituirse. . . una más con el dolor más absoluto en su pequeño regazo, en la UCI donde se recupera. . . ¿para seguir viviendo?, ¿para seguir muriendo?
Como ella, y ella, y ella, sin que sepamos recordar su nombre, aunque viva tan cerca que podíamos oír su tortura diaria e infernal, aunque viva tan lejos de nosotros que también solo se reducirá a una noticia más o menos impactante . . . mientras corremos a la indiferencia y a la media sonrisa que nos permita refugiarnos de tanto horror, el mismo que . . . tampoco quisimos ver.
Y entretanto la vida transcurre como si no fuera para tanto, como si las lágrimas de la víctima fueran solo suyas, y su dolor, y su miedo, y su silencio, y su olvido culpable de todos nosotros que miramos hacia otro lado . . . cuando tenemos a diario la oportunidad de decir ¡ basta!
Y entretanto la cobardía nos hará cómplices del crimen universal ejercido sobre cada mujer que sufre, sobre cada víctima que yace herida, muerta, sobre cada heroína que lucha . . . ella sola por seguir viva, por ser digna, por ser mujer.
Y Sahar con su mirada dulce y quebrantada en la conciencia culpable y maldita de la humanidad entera. Por una muchacha infeliz el dolor más absoluto, el fin de toda esperanza.

Torre del Mar 9 – enero – 2.012

LA LUNA

2012-01-09T07:55:00.002+01:00

La luna chiquita,
de plata pálida,
la luna mirándose,
más guapa la luna,
delgada como una percha,
escondida como un fantasma,
oronda y brillante, la luna,
según, sobre la mar hecha añicos,
sobre el bosque como un faro lejano.

La luna grandota,
pizpireta y chulita
la luna, en el cielo,
confundida y estrellada,
la luna, hecha un queso,
con su can can de gasa
y su tul de mimos, al son
de cuentos bajo la luna, la luna
lunera, la luna pandero, la luna
que hechiza de tanto dejarse
mirar, la luna.

Un zarcillo de luna, una luna
de brillos, una noche sin luna,
la luna encendida, encantada
la luna, mínima y equilibrista
la luna, como un columpio, la luna
abierta, la luna llorona,
la luna tras los cristales,
aterida de frío, la luna,
por verte mirando la luna.

ÉRASE

2012-01-08T20:38:00.002+01:00

Érase una vez que se era
una era repleta de espigas
de oro de trigo,
repleta de sol la era,
repletos
de harina los granos,
escondidos y brillantes,
de trigo y de pan,
esparcidos
sobre la era,
libres de polvo y paja,
los granos de trigo y oro,
para echarse a volar,
al viento, los granos
de oro y nieve,
de harina y pan,
en la era,
sobre la era,
érase que se era,
el sol jugando al escondite
tras los granitos que se escapaban,
en la era,
sobre la era.

EL HOMBRE INVISIBLE

2012-01-08T20:07:00.002+01:00

O así, que al cabo. . . ¿paqué? que rumiarían los escépticos intentando disimular por si acaso, o ¿poqué? que preguntarían una y otra vez los inocentes que aún creen que encontrarán alguna respuesta razonable, o en fin, que callarán la mayoría rezando para que nada empeore más de lo que nos aseguran, desde la guarida del homo normalizado como dios manda y los mandones de la aldea global dictan, por dios, mientras se acecha desde la espesura, con la táctica de los mejores carroñeros, prestos a lanzarse sobre la víctima que aún palpita o que ya rezuma cuero agusanado, mientras se asume el acogotamiento que nos tiene consumidos de miedo, metiendo horas por menos, multiplicando tareas en menos tiempo, diariamente, con sutileza, para ir devorando la poca dignidad que quede, hipotecada y gestionada por los trileros de seda y raya diplomática, mientras observa el hombre invisible y planifica nuevos ajustes y recortes, con saña carroñera y servil dependencia al mercado con mayúsculas, al que exprime en la mala baba de su cohorte obediente, para seguir en la cuerda floja de la inseguridad tan rentable para los de siempre, en tanto el hombre invisible sigue a lo suyo, a la labor de sus mayores, mentores implacables, tan invisibles como el hombrecito de gris e invisible, porque . . . ¿paqué, o poqué o en fin? si nos van a seguir dando por donde siempre y a los de siempre, por la gracia átona y sosa del hombre desaparecido, con la gravedad de los desaboridos que saben hacer muy bien su papel, tapando lo que deben y descubriendo las miserias interesadas para ajustar las cuentas a su interés, a nombre de quienes dictan el porcentaje, dale que dale, ayer y hoy, cuando nos prometieron las riquezas súbitas y obscenas o ahora que nos amenazan con la pobreza in extremis, mientras ayer y hoy solo hay un dios verdadero, el becerro de oro, insaciable e incombustible, con los dioses familiares que nos laven la conciencia, llámense Dios padre hijo y espíritu santo, Yahvé de milenarias resonancia y ancestrales tradiciones, Alá el único y verdadero que también, y el otro y el otro, y el buda y el santero, y desde el vudú medio salvaje al vía crucis tras la pollinica tan ritual como mediáticos, del paso al trono, del trono al paso, bajo capirote o arrastrando cadenas, y penando por el hombre ahora se ve y luego no se ve, que se tapa, ululando por las dentelladas que habrán que darse ¿ a qué si? por el bien de quien corresponda, mientras la desesperación va paralizando las víctimas que aprietan los dientes e intentan sobreponerse como sea, incluso disimulando que se está, naturalmente, a disposición del hombre invisible y sus secuaces para lo que dispongan, por supuesto, inventando el pánico que inventen para seguir engullendo cuanto hayan que recaudar.

Logroño 6 – enero – 2.012

CARADURAS

2012-01-08T20:05:00.002+01:00

Presuntos, empecinados en su inocencia supuesta, personajes de altos vuelos, caraduras insolentes y muy pagados de su impostada importancia, desde la presunción ineludible de su desfachatez contrastada.
Cónsules, santas o santos, discerniendo los unos por los otros para no dejar de querer al sinvergüenza de tronío y pedigrí, venido a menos o no será para tanto, cuando resulta que sabrá mantener su presunta inocencia a buen resguardo aunque se demuestre lo contrario, que tampoco será para tanto y al final siempre el tiempo acaba en olvido.
Personajillos, personajes, impresentables o demasiado presentados, muertos de hambre o acunados entre impecables algodones, chorizos de a pelo, chorizos con envoltura exculpatoria.
Haciendo carrera, en todo caso, hacia el trullo sin escapatoria, hacia el ostracismo dorado, hacia el sobreseimiento con capón regio si hace falta. . . y pelillos a la mar.
Y así hasta el infinito, como táctica de dispersión que funciona, naturalmente, claro que funciona, como ejemplo disuasorio de antiguallas que se valoraron alguna vez, como para que los nuevos tiempos traigan la regeneración definitiva, por el camino perfecto hacia el éxito personal y social cueste lo que cueste, con bendición incluida de las buenas gentes de orden que den, al cabo, el crédito debido al fraude que se tenga a bien lucir, como iniciativa emprendedora, desde las más altas instancias del saber estar hasta el desplante chapucero y ramplón del buscavidas de mala nota.
Y así dale que dale, rile que rile el esperpento impresentable e indecente de los despropósitos inmorales y amorales de la fauna caradura que pulula y apesta, con el amor de los suyos, por supuesto, y la envidia del resto, ¿o no? ¿o sí? sea ocurrencia de un duque o excrecencia de un paria.

Logroño 5 – enero – 2.012

LA VOZ DE LOS AMOS

2012-01-08T20:00:00.002+01:00

¿ Y eso era todo? ¿ y para tal viaje tales cinchas llenas de mala baba, insolidaridad absoluta y falta de sentido de Estado?, ¿Tras las más graves acusaciones de todo tipo, desde el minuto cero, los nuevos capataces de los intereses del amo, haciendo “lo que o hacíamos nosotros, o nos lo hacían ellos?, ¿los desahogados de la rex pública, dicen algunos, o de la cosa propia e intereses particulares, decimos otros, haciendo lo que se disponga desde donde toquen a rebato?
Esquilmando al pueblo sometido, si o si, vía lo que proceda, para que las cuentas les salgan a los mercachifles voraces e insaciables que dictan y sangran, ordenan y arrebatan, a bocado limpio, el escaso poder adquisitivo que vamos perdiendo año tras año, mes a mes, sin rechistar, sometidos a la naturaleza del discurso descarado e insolidario de nuestros nuevos testaferros.
¡Pues vaya! ¿Y eso era todo?, Y todavía disimulando un poco para agarrar todavía más poder, mientras se avista la posibilidad de someter aún más al personal que boquea inseguridad y pánico, a lomos del señorío, dicen, que invita a sacrificarse, ¡por Tutatis o por quien diga “qué hay que hacer cuando hay que hacerlo, ya”!, hasta que una vez más, cautivos y desarmados estemos, precisamente, a su merced.
¡Y eso es todo! ¡Y no hay más! Por mucho que algunos ilusos aún hagan referencia a los valores de solidaridad, fraternidad, rebeldía e indignidad, aunque estemos convencidos ¡que no, que no nos representan!, los adalides de la impostura galardonada de desfachatez y brillantes currículos de sabelotodas/os, haciendo tabla rasa para empezar de nuevo el timo del tocomocho, ahora te tengo en mis manos, ahora te ofrezco dinerito fácil, ganancia rápida, y vuelves a meterte en la boca del lobo, mientras la fortuna de los desalmados aumenta y aumenta, nos vaya bien o nos vaya peor, que, al cabo, los carroñeros acaban con todo, llenas las panzas tanto que, a menudo, no pueden ni echar a volar, mientras los somatenes de sus intereses van haciendo la labor devastadora maravillosamente, engañando, con su subida de las pensiones un 1%, justificando la mentira que no prometían anteayer, subiendo impuestos, cargando a las espaldas de quienes no tuvimos culpa en el desaguisado, el interés, tal vez, adjudicado de haber sido también codiciosos, cuando solo tenían derecho a ello los miserables próceres de costumbre.
Y entretanto la voz de sus amos respondiendo perfectamente a las sugerencias despiadadas de aquellos, mientras el resto merodeando su entorno por si cae alguna migaja que echarnos al coleto de nuestras mezquinas aspiraciones, ¡que también!

Logroño 3 – enero – 2.012

La magia.

2012-01-04T16:00:00.002+01:00

Magia potagia,
abracadabra,
tía Tomasa,
nada por aquí,
nada por allá,
magia bajo un pañuelo,
magia tras el espejo,
magia potagia,
abracadabra,
tía Tomasa,
sol y luna,
luna lunera,
magia del revés,
magia del derecho,
bajo las estrellas
que sueñan y lucen,
que lucen y sueñan
manos juntas,
ojos abiertos,
risa y lágrimas,
lágrimas que ríen,
risas que lloran,
frente al espejo de las mentiras,
tras las cometas de las verdades,
magia y más magia,
magia potagia de la tía Tomasa,
magia abracadabra
que abra la puerta
de la magia potagia,
pegaditas las naricillas
tras la magia sin varita,
con la varita mágica
de la magia potagia.

La voz de los amos.

2012-01-04T15:56:00.002+01:00

¿Educación?...

2012-01-04T15:49:00.003+01:00

Cría, crianza, cariño, mimos, ternura, por y para el hijo de las entrañas que se desgarran por verle sufrir, al pequeño de la casa que ya gatea y balbucea los primeros sonidos, como un resplandor en la incertidumbre y el miedo disimulados, para seguir junto al niño que crece y espabila, espabila y va avanzando en la singladura que es la vida, a tientas, con la mamá y el papá, la abuela, el abuelo, la tato y el tato. . . para que no se detenga el deslumbrante milagro que es el día a día, criando al menudo infante como se sabe o se sospecha, como se puede o se supone, como si todos supiéramos hacerlo mejor que los demás.
Para que el niño vaya haciéndose un hombrecito sin demasiados contratiempos, o algo por estilo, aliviándole el camino al niño que toca lo que no debe, mira donde no corresponde y dice lo que no procede, como si fuera el rey de la casa, el mono tan gracioso y ocurrente, cuando tiene tanto por camino por recorrer y tantos obstáculos por superar, incluso para que no intenta ser el ombligo del mundo antes de ser solo un niño descubriendo la vida pasito a pasito, con sus desengaños y frustraciones, con sus sueños resueltos a base de ilusiones y afanes ganados, precisamente, con sus diminutas fuerzas, más allá de sentirse el más fuerte, exactamente por reconocerse con el entusiasmo necesario para no echarse atrás, el niño que va conquistando su mundo al alcance de sus posibilidades.
¿Educación, cría, crianza, guía, ejemplo, corrección, límites, motivación, premio, castigo, superación, ánimo, aprendizaje . . . ineludible, necesario y progresivo . . . para poder llegar a ser capaz el niño que hoy . . . solo es un niño . . . ¿feliz o infeliz?.

Logroño 2 – enero – 2.012

Buscándonos.

2012-01-04T15:48:00.001+01:00

Tras habernos deseado el feliz año nuevo de rigor, tan hipócrita como huero, como desde hace un tiempo hasta donde haga falta continuar buscando a quien se atreva a confiarse, en el erial amoral e interesado que amenaza con devastar toda esperanza, ahora que parece que hemos perdido la ilusión que nos mantenía expectantes.
Mientras rebulle el nido de la serpiente y ya van haciendo eclosión los huevos que aparecían inofensivos.
Y sin embargo aún permanece toda la fuerza en el ánimo, toda la certeza en el esfuerzo por no claudicar, aunque nos cueste buscarnos y encontrarnos, para renovarnos las fuerzas que no habrán de abandonarnos, en aras de los valores que se dan por caducados, en los nuevos tiempos de la gestión fría y calculadora, al mejor postor del mercadeo interesado, huyendo de los becerros de oro que nos asedian, por el sálvese quien puede, cueste lo que cueste y caiga quien caiga, mientras se rinden cuentas al gran amo, especulador e invisible, mientras seguiremos buscándonos los nuevos herejes de la fraternidad y la solidaridad, por los más débiles y desfavorecidos, en la renuncia a la esclavitud predicada a golpe de mercado dictador e insensible.
Buscándonos hasta encontrarnos por redoblarnos las fuerzas que necesitaremos para seguir adelante, para no renunciar a los principios que nos mantiene alertas, firmes y juiciosos, contra la barbarie que busca el acomodo entre los poderosos que enarbolan la verdad revelada sobre la intransigencia y la mentira.
Buscándonos para atrapar un resquicio de comprensión y coraje para seguir resistiendo, para seguir creyendo, para seguir en la brecha por los derechos que se conculcan, a diario, en aras del gran capital, del nuevo y todopoderoso dios de los nuevos amos, por ejemplo.

Logroño 1 – enero – 2.012

¿Cada pueblo se merece...

2011-12-31T18:17:00.002+01:00

el gobierno que votó? seguramente sí, probablemente ni por esas. El caso es que hoy para 4 años como poco tendremos el gobierno que nos merecemos o no, después de haber arrasado con el voto entregado de sus fieles, tras la espantada indignada de los que habrán de rumiar su pena también otros cuatro años, como poco.
Y en esas andamos, en manos de quienes ostentan el gran poder, a su nombre y al de sus amos, en nombre de la soberanías popular, sacando pecho, haciendo lo que saben hacer perfectamente, a las órdenes de las instancias superiores, ajustando las tuercas para que el mecanismo engrase el ahogo hacia lo insoportable, por el bien de la comunidad que habrá de sujetarse los machos, hecho el reparto como se debe, aunque toque tan poco como para quedarse con las ganas, en tanto envidiamos que podríamos llegar a ser como ellos, dioses de chichinabo en el reparto antisocial e injusto, por la gracia de los mandamases y sus pesebres puestos a disposición del común más codicioso.
Así, caiga quien caiga, que caerán los de siempre, los más débiles, los más ineptos, los más desfavorecidos, . . . pues que se j . . . o fastidien, sálvese quien se salve, que en eso estamos, desde luego, con el beneplácito de las buenas costumbres y la cristiana resignación, mientras se expurgan los elementos nocivos y caprichosos, faltaría más, dejando rala la hierba, sobre el paisaje idealizado que a la fuerza ahorcan, entregados a los nuevos profetas del apocalipsis mediático y mentiroso, para que donde dijeron mintieron, y donde mintieron para que pareciese verdad, por la gracia del dios particular que todo lo bendiga y ampare, bajo la advocación de la santa familia que nos indiquen los prebostes de la novísima moralidad, por amor al dinero y al poder hasta que vuelva al redil callado y sumiso, yunteros de la mano salvadora que aplastará y ahogará lo que proceda para dejar las cosas en su punto y al personal donde debiera.

Logroño 31 – diciembre – 2.011

Fin de año

2011-12-31T18:15:00.001+01:00

Con todas las desgracia del año echadas en el olvido, ¡qué remedio!, con todos los buenos propósitos a punto de prometerse por la cruz de los dedos besados vuelta y vuelta. El gobierno recién estrenado desdiciéndose y dando duro por la gracia de los votos que aún le tienen columpiado en el limbo. El futuro hecho un guiñapo incluso antes de haberse estrenado, la tristeza empapando el mal sabor de boca que no acaba de irse. El anuario y el calendario zaragozano a punto de arriar velas y presto a abrirse día a día. El fin de año vestido de gala y taconeo fosforito, entre baratijas de diseño y permanentes fashion. El fin de año con la familia reunida, si se puede, con el tic de todos los años, el concierto de año nuevo y la resaca estropajosa, como un año más, como si ya supiéramos de qué va la historia, sin sorpresas ni sobresaltos, con la inercia que da, al cabo, la resignación inevitable.
El fin de año y los polvorones a las uvas, en risas enlatadas y la ilusión en secreto por si nos va saliendo lo que nos da miedo soñar. El fin de año que vivimos sin freno, el fin de año que vamos resistiendo. El fin de año que ya se ha ido al garete con todo el resto del año por delante, para apretarnos el cinturón, nos cueste lo que nos cueste, aunque no nos guste complacer a nuestros nuevos amos, tan serviciales ellos que ya nos dicen, como de costumbre, lo que más nos conviene.
El fin de año tan felices como si fuéramos a atragantarnos con las uvas partiéndonos a carcajadas, el fin de año tan desinflados como si ya supiéramos que es lo que nos aguarda, como de costumbre siempre que toca hacerse un nuevo agujero en el cinto que nos va estrangulando poco a poco, ahora que dicen que hay que seguir arrimando el hombro quienes no hemos hecho otra cosa, desde hace tantos fines de año uno ya no recuerda.
Fin de año sin vuelta atrás, un año más.

Logroño 30 – diciembre – 2.011

Chita

2011-12-31T18:14:00.001+01:00

Tan ocurrente el mono Jiggs que complementaba perfectamente la estridente ingenuidad del hombre mono y valga la redundancia, del buen salvaje, inmaculado y blanco como una aparición, el hombre del alarido descolgándose de liana en liana, nadando para darse el peleón con el cocodrilo mientras Chita se volvía loca de saltos y jipíos, aterrorizada por su compañero racional, como cuando su también compañera Jane pedía auxilio a punto de ser quemada por los negroides atribulados bailando en rededor mientras corría desesperado el buen Tarzán para llegar a tiempo de salvar a Jane, avisado, guiado, animado por la infatigable y sonriente Chita.
Así, en blanco y negro, en sesión continua, a la hora de la merienda, con los tebeos dispuestos para los cortes insoslayables, asomados a ,la selva de cartón piedra, pataleando cuando se acercaba el clímax, riendo como locos felices cuando nos contagiaba Chita con su radiante celebración en el desenlace inevitable.
Chita y su risa burlona que ocupaba toda la pantalla, Chita de la mano de Tarzán y Jane, Chita libre de todos los peligros vadeando el despertar de nuestras infantiles inocencias, Chita en la añoranza dejada de un lado de hace tanto que produce vértigo, Chita inolvidable hecho todo un Jiggs indolente y sabio en su retiro dorado de estrella eterna en el firmamento hollywoodense de la memoria que no caduca.
Chita y sus ochenta años llegando al paraíso del fulgor y los cuentos del celuloide que nos abrieron a la ilusión desde nuestra tierna imaginación, cuando soñar costaba unas pesetillas y unas horas de dicha imparable.
Chita y su natural desparpajo hecho séptimo arte.

Logroño 29 – diciembre – 2.011

60

2011-12-31T18:12:00.001+01:00

60 víctimas asesinadas por la violencia de género, por la violencia machista que durante este año han ido cayendo a manos de sus compañeros, amantes, novios, maridos. . .
60 mujeres asesinadas y cientos, miles de mujeres torturadas, maltratadas, violentadas a diario, humilladas, sufriendo el espanto de la violencia insana y vil de sus compañeros, novios, amantes, maridos . . . que un día prometieron, seguramente, amor eterno. . . que no respeto diario, por ejemplo.
En cualquier caso demasiadas mujeres, aunque solo fuera una sola, aunque sean demasiadas, todos los días, en su ámbito afectivo, en sus esperanzas frustradas, en su amor desengañado y pisoteado, en el rincón del olvido y la invisibilidad.
Demasiado horror, demasiada injusticia, demasiado crimen solapado, demasiada violencia machista y de género que nuestras flamantes nuevas ministras no atinan a nombrar por su nombre exacto, denunciador, legar en todo caso . . . sin la sensibilidad mínima como para dar la importancia necesaria e insoslayable de la lacra que nos debería avergonzar hasta el tuétano y hasta la denuncia de la discriminación insuperable y que nos condena sin paliativos a todos.
Pero igual no merece la pena identificar a las víctimas como tales, las perfectas mujeres bellas, competentes, perfectas . . . mientras van hundiéndose en el trajín insoportable de su maldito destino, mientras el resto elucubramos buenas o malas conciencias, mientras quienes limpian la mierda, al cabo, son las mismas de siempre, nuestras mujeres, nuestras madres, nuestras esposas, compañeras, amantes, novias, nuestras hijas . . . mientras algunas y algunos siguen sin querer dar importancia a nombrar por su nombre el crimen machista, la violencia de género.

Logroño 29 – diciembre – 2.011

El Rey

2011-12-31T17:36:00.001+01:00

¿Qué tendrá el rey que anda triste?, como decía la letrilla de antaño, ¿dónde vas triste de ti?, aunque ahora el son no va por donde iba otrora, que hoy el rey va mohíno y taciturno o así lo creemos, ilusos en ambos casos, que las penas rondan los altos vuelos y los rastreros, como un grano en el culo del suegro aunque venga del yerno, tan pulcro y perfecto que nadie hubiera sospechado, disimulando todos, seamos reyes o porqueros, porque todo fuera a ser como habíamos imaginado.
Y así luce pues el semblante del soberano, haciendo de tripas corazón, como panoli pillado en la inopia, mientras hacíamos cuentas de la perfección en el espumillón de la gloria adobada de merengue y empacho, con la campechanía y cercanía de la que nuestro monarca ha sabido hacer gala para congraciarse con la historia que parecía indigestarse, amén de repetirse, cuando solo resultaba que el rey de todos y todas andaba con el culo al aire, como siempre, como casi siempre , sorbiendo del cáliz agridulce que, por supuesto, sabrá libar con la comprensión imbécil y pelotuda de los benditos súbditos.
Y así subidos en el cambalache inevitable de la podredumbre ortodoxa de amoralidad consentida, la que asola y no escarmienta, con el beneplácito del clientelismo necesario y asustado, porque salgan las cuenta que interesan si o si, aunque haya que borrar durante un rato al yerno de oro, hasta que escampe y vuelva la podredumbre a reciclarse impoluta, ahora que ya sabemos que el rey luce traje transparente sin que nadie se atreva a comentarle, siquiera al oído, que su excelencia va en pelota picada.

Logroño 28 – diciembre – 2.011

Pedigrí

2011-12-31T17:34:00.003+01:00

O algo por el estilo, forjados en el crisol de las hondas raíces de la cultura, de la que tanto hacen gala, que los unta de pátina y sello inconfundibles, criados, educados dicen, amamantados en los colegios más selectos, con los mimbres mejor elegidos, pilaristas o maristas, jesuíticos, escolapios, o marianistas, concepcionistas o ursulinas . . . que tanto monta y más luce en cada rincón elegido para el destete privilegiado del mamón o mamona que habrá de tenerlo muy claro, desde el principio, si al cabo, quiere pertenecer al club . . . de los benditos y bendecidos próceres.
Criados pues en las biblias de la gestión y financiación de los asuntos serios que importan, sesudos y rentables, natural, siempre multiplicando, nunca dividiendo o repartiendo que es peor, como dioses embutidos de su propia trascendencia, inasequibles al desaliento, trepa que te trepa, auspiciados por el sistemas que sostienen y les sostiene, aupados y mimados, , amamantados en las loberas de donde saldrán luciendo bandas cruzadas de brillante curriculum y sedosa amoralidad, con sus fauces afiladas, para alcanzar las cimas de la especulación y la inclemencia los primeros, pisando lo que hayan de pisar, con su cultivada altanería, en el desparpajo sencillo y familiar de quien sabe que el primer bocado ha de ser suyo, y el segundo, y el tercero . . . hasta que regresen las aguas a su mansedumbre y los hijos de la elite ocupen los lugares que se merecen, tras haber sido apacentados por la doctrina que se pontifica ungida y verdadera, por la gracia y revelación de su dios exclusivo y doméstico, cultivando el enriquecimiento personal como única y gran meta, amancebados entre los algodones de la hipocresía y la tenacidad, para, por lo visto, adelantar su paraíso intelectual del que ya disfrutan, entre susurros desmayados y grititos histéricos, entre vaharadas de incienso y manso fariseísmo, ellos y ellas, que son siempre inocentes mientras se lo llevan crudo y se dedican al noble encargo de empacharse de dinero y más dinero, como si dolo fueran esclavos de sus rastreras ínfulas.

Torre del Mar 26 – diciembre – 2.011

TECNÓCRATAS

2011-12-22T19:15:00.001+01:00

Especie antropoide o por el estilo que luce pedigrí por el halo de altura financiera que exhibe en su curriculum impecable, sin que muestre aunque se le note de qué pie cojea el individuo en cuestión.
Tecnócratas, pulidos y resabidos, curtidos en mil venturas beneficiosas a millón el interés, con los reveses en la cuenta exclusiva de los damnificados que no osarían salpicar, por supuesto al tecnócrata sabelotodo, ente desapasionado, de maneras suaves y capacidades incuestionables, en sus carreras locas al estrellato de los números hechos millones, los tecnócratas de armiño y doble filo intocable, con su pulso inalterable lo mismo para practicar con bisturí esterilizado que para destripar con faca montuna, sin necesidad de ver su ritmo cardiaco alterado, manteniendo la voz de su amo en sordina para que no de el canto y se lleve todo el mérito el tecnócrata en sus malabarismos inmunes a toda sensibilidad, por supuesto, en aras de la eficacia por la que, a la postre, son contratados los tecnócratas.
Tecnócratas en comandilla, tiempo de tecnócratas, tanto monti monti tanto el guindo cayéndose del guindo, meritorios, tan asépticos como resueltos a solucionar la papeleta del embrollo que perjudica a sus conmilitones en la gloria financiera del tanto por ciento, córtese por donde se corte, limpios de polvo y paja quienes han sabido nadar y disimular donde guardaban la ropa, siempre a buen recaudo de imposibles aventuras.
Tecnócratas de finos modales e ideas muy claras, necesarios en la coartada inmoral y sucia que entierre las ideologías, que al fin habrán de claudicar su decidida propensión a opinar y pretender que no todo da lo mismo y que no da igual a un lado que a otro.
Tecnócratas de puñetas albas y revoluciones aplazadas, con la ley en la mano, la ley que inspire y socorra la devastación que paso a paso vayan logrando los tecnócratas, a las órdenes de la voz de sus amos, mientras se dibuja el organigrama que permita todas las artimañas convenientes para que se salgan, una vez más, con la suya los próceres del poder incuestionable y natural, por inspiración divina y aclamación popular. ¡a qué sí?

Torre del Mar 22 – diciembre – 2.011

MUERTOS

2011-12-21T21:02:00.001+01:00

Que también mueren los todopoderosos y pasan a ser pasto de la podredumbre implacable, como momias indesmallables, entre pompas perecederas y contritas muestras de pena sospechosa, ojo avizor por si el muerto no está del todo muerto y el heredero llega con ganas de herir donde sospeche.
Muertos al fin los sátrapas que se creyeron inmunes, a pesar de su desconfianza enfermiza, huyendo siempre de su sombra amenazadora, como criminales convictos tras sus gafas impertérritas.
Muertos y bien muertos los líderes reverenciados a lo largo y ancho de sus raquíticos mundos, sobre el túmulo intocable, en su último coletazo de insano poder, reunidos los fariseos que afilan sus fauces mientras lloran a raudales la pérdida del “padrecito”.
Muertos y olvidados a pesar de los esfuerzos vanos y rastreros de quienes vivieron a su sombra, muertos y miserables hasta después de muertos los bien muertos para la infame memoria que los recuerde, los muertos que se creyeron inmortales.
Muertos y loados aún con el miedo sobre aviso, bajo la férula inhumana de su despotismo atroz y vengativo, hundidos en el desprecio insalvable de quienes sufrieron la tirana injusticia que les ensalzaba, sostenía y hoy lamenta amargamente la pérdida del espantajo cruel y sádico.
Muertos en los titulares que evocan la imagen cerúlea, inanimada del monstruo desaparecido, de los miserables que tanto daño cosecharon entre vítores y elegías de sus culpables cómplices, sobre la carne herida y pisoteada de las víctimas inocentes que jamás serán olvidadas.
Muertos y definitivamente muertos los dictadores que lo fueron y ya no lo serán porque están muertos y agusanados bajo su máscara inane y podrida . . . desde hace tanto que duele su hedor. . . desde hace tanto que duele y duelen hasta el tuétano de la conciencia humana que tuvo que padecerles.
Muertos los dictadores . . . que jamás debieron vivir ni un segundo .

Torre del Mar 21 – diciembre – 2.011

. . . E LA NAVE VA

2011-12-21T18:22:00.002+01:00

La democracia va y el relevo instalado en la mortecina comodidad de la resignación anestesiada navega viento en popa, incluso en medio de la densa niebla, a pesar de los arrecifes que prometieron acechantes.
Y como decía el chiste, a la postre, se cambia de jefe de pista para que el espectáculo continúe como si tal, amarraditas las conciencias y amortiguados los sobresaltos, sometidos a la depresión exigible de quien acepta, de antemano, su condición de siervo.
Desnudo el rey a la vista de todos, reverenciada su excelencia, desde hace tanto que daría miedo no hacerlo, por si acaso podríamos llegar a encontrarnos peor, que después de todo no será para tanto y siempre habrá alguien peor que yo, y así librando, librando, en fila india al abismo anunciado sin rechistar.
Con el mutismo debido y la desesperanza acogida en el baúl del desconsuelo que nos acongoja, mientras nada parece cambiar, sin habernos creído en ningún momento que el oro del moro iba a ser para tanto, cuando resulta que la amenaza de anteayer se ha hecho descomunal y, oh milagro, razonable e inexcusable, con la nueva música que atruene el más difícil todavía, poniéndose el personal de perfil y el líder y sus mariachis a marcar el paso con la gravedad del estulto y leal testaferro.
Y así hasta que logremos retroceder lo suficiente para poder volver a empezar, como si fuera gran mérito reconquistar lo perdido, mientras se engrosan las arcas de los despiadados que van montando y desmontando el chiringuito según su interés y antojo, en tanto el personal asiente y calla, como el perro que hocica y lame, lame y colea, por una migaja, siquiera por el platillo de comida diaria, siquiera por una patada en el trasero, en aras, naturalmente, del bien común.
Y todo de buen rollito, pase usted, no, pase usted, no despotrique ahora en esta dirección y desbarre después en la otra, según vaya o venga, venga o vaya, póngame a parir, dentro de un orden, yo ahora le extiendo mi brazo, yo le devuelvo el favor, y ahora me toca a mí, y a nosotros, por el derecho natural . . . hasta que cuajen los recortes debidos, en aras de la rentabilidad debida, in crescendo, al menos hasta que retrocedamos al pasado que creímos superado, ilusos, cuando es tan fácil echar atrás en los avances logrados, mientras nos largan milongas y cuentos con que adormecernos y dominarnos, al fin, para mayor honor y gloria de las instituciones que nos dimos, creyendo que el futuro fuera a ser un reto ahora que el pasado regresará a atenazarnos a modo.

Torre del Mar 21 – diciembre – 2.011

EL AMOR

2011-12-21T07:58:00.001+01:00

En el fulgor que lo haga inevitable, apasionado y atolondrado hasta no poder echar marcha atrás, o desencaminando el fogonazo incontenible, como si solo se
hubiera tratado de eso mismo, de un error inconfesable.
Enfrascado en la imitación, el amor como una representación genuina de la pasión que no puede aguantarse, por dios, cuando uno cree que la soledad ya ha quedado atrás y que, por fin, se ha encontrado, eso mismo, el amor eterno, aunque dure más menos lo que aguante la alferecía.
Llevándose todo por delante en la necesidad reprimida o razonable que uno cree que debe saltarse a la torera, caiga quien caiga, aunque sea uno mismo.
El amor enamorado, hasta las trancas si es preciso, como si no hubiera más en el mundo que nos compensara tanta ceguera, tanta estúpida entrega, tanta desinteresada pulsión por echarse en los brazos de la persona que tanto decimos y sentimos que amamos.
El amor hollywoodense de pose y susurro, de mirada borreguil y detalle rutilante, en el acabose de los sentimientos que no se pueden reprimir, aunque queden demasiados jirones en el empeño, cuando se ame a la desesperada y caigan en el envite la inocencia y la dignidad, aunque se ame porque se huye, porque se huye cuando se necesita amar sea como sea, a quien nos haya, simplemente, acariciado nuestra deshecha autoestima, aunque se trate de un capricho pasajero, aunque estemos hablando de algo mucho más profundo, aunque solo se trate de solventar el drama cotidiano de la soledad insoportable.
El amor de la mano y al paso, el amor torrencial y atropellado, el amor que dicen que es amor a primera vista, el amor como un flechazo que hunda la ternura en un estremecimiento perdurable. . . al menos. . . hasta que cese el amor que solo era viento en el aire.

Torre del Mar 21 – diciembre – 2.011

SOLSTICIO

2011-12-20T19:04:00.002+01:00

Tiritan los luceros neblinosos en la noche calma, en la anochecida que se aventura inclemente, callado el silencio, aterida la incertidumbre por la rasca que comienza a despuntar, bajo el cielo estrellado que deslumbra en la oscuridad consentida.
Se viene abajo la tarde soleada y aterida, sin remedio, ansiosa por venirse arriba, siquiera sin hacerse notar que minuto a minuto se alcanzará el esplendor añorado, mientras se frotan las manos y resopla el aliento acelerado por no dejarse rendir, en la noche ya entrada, cuando parece más cercana la luna que no cabe en sí, radiante y pálida como un sueño claudicante.
Enternecida la evocación que se deja mecer, en un escalofrío intempestivo, al socaire del viento que no se levanta, amainada la mar y taimada la tierra apaciguada, silente, a la intemperie que no ceja, por dejarse entumecer de frío y desvalido desamparo.
Mientras luce el tul sanguino y ámbar del anochecer que se anuncia en retirada, sin sobresaltos, en la mortecina penumbra que viene a caer sobre la desnuda ausencia de calor y amparo.
Entre fastos y luces que se anuncian, al cobijo atemperado del último resguardo, como si de la postrera esperanza se tratara, ojeando la constelación que resplandece en la oscuridad que tirita y sueña con el astro que habrá de vencer sobre la callada devastación, mientras volvemos la mirada a nuestros recuerdos que contagiaron el entusiasmo que hoy nos sostiene alertas y decididos a intentarlo una y otra vez. . .
Ahora que resuena el eco desvaído de una nana ancestral y recogida en un estremecimiento inevitable

Torre del Mar 20 – diciembre – 2.011

EL AGUINALDO

2011-12-20T07:22:00.001+01:00

De resonancias tan arcaicas como entrañables, el aguinaldo de nuestras correrías infantiles, tan navideño como bienvenido cuando apremiaba la necesidad y también pretendíamos ser felices.
En la retina de nuestra desmemoria cuando llamaban a casa los oficiantes humildes de la época, con su tarjetita deseando las pascuas, por un aguinaldo de lo que se pudiera escatimar a lo que no sobraba, como cuando uno podía contemplar al guripa de a diario, ordenando el tráfico desde su peana cilíndrica y rodeado de buenos sentimientos y magras viandas de aquellos tiempos, entre espiritosas y dulceras, para que nadie pasara al cabo penalidades en fechas tan señaladas, aunque solo acabara por sudar la gota gorda de la supervivencia aterida el bueno de Plácido con su letra a cuestas, por intentar abonarla, dentro y fuera de plazo, en el desamparo más absoluto de la solidaridad oficial e hipócrita.
Y así, en los pueblos y ciudades del escarchado solar patrio, yéndose a pedir el aguinaldo los niños en cuadrilla, de portal en portal, de casa en casa, por el duro de plata del rico, por los caramelos mondos y lirondos del pobre, así dale que dale a la zambomba, dale que dale al almirez, por una aguinaldo de donde saliera, por el aguinaldo familiar si se terciaba, colgado el billetito de la peseta o las cinco pesetas, según el año hubiera sido venturoso o no, para el alegre estremecimiento de los agraciados que tan mala noche habían pasado . . . soñando con el premio aunque fuera de consuelo.
Bendito aguinaldo, evocador y nostálgico aguinaldo de nuestras navidades anisadas y pantagruélicas, cuando se podía, y en cualquier caso empapuzadas de polvorones y mantecados de menor rango, por unos villancicos cantados al calor de la pobre esperanza por echar a un lado el desconsuelo que iba calando el alma, como la humedad y el frío los huesos y . . . la desesperanza.
Recurrente aguinaldo para llevar la alegría a los hogares que se arremangaban por celebrar estas fiestas con la generosidad imposible de antaño, como si no hubiera nada que temer y el futuro fuera a ser benévolo y generoso.
Aguinaldo de otros tiempos, en blanco y negro, tan grises como ateridos los tiempos que prometían lo que apenas alcanzaban a ofrecer los aguinaldos de antaño, cuando no era decoro, eso mismo, pedir el aguinaldo.

Torre del Mar 20 – diciembre – 2.011

ESE NIÑO

2011-12-18T18:29:00.003+01:00

En la encrucijada de su confusión
infantil, como una llamarada chica
que quema por dentro y tirita,
bajo la mirada transparente del niño
atolondrado, como un niño que
no arranca y sin embargo,
el niño, como un indefenso aleteo,
frágil y rotundo, como una
lágrima que se desliza en silencio,
sin saber qué decir, el niño,
ese niño que parece no tener
todas las respuestas para
poder decir sí a todo, no a nada,
y al revés, el niño, sintiéndose
tan torpe en la encrucijada
que le angustia . . .

En la soledad de su espanto
disimulado, como puede, el niño,
ese niño, con su mirada asustada
y su media sonrisa para defenderse,
ese niño que no sabe, que no quiere,
temblando sin estremecerse, el niño
arrinconado frente a él mismo por
no verse claudicar, cuando tanto
lo desea, ese niño, en el penúltimo
trance que no comprende, que le
desborda tanto que anega su
decidido aguante por hacerse
invisible, el niño que acaba
con el andamiaje que tanto
le cohíbe, a ese niño, por dejarse
perder. . . en la selva
de lo incomprensible, ahora
que el niño solo puede seguir
angustiándose.

Ese niño como un estremecimiento,
desvalido y confuso,
por ver de escapar
a cualquier sitio,
en la angustia de quien logra,
al cabo, regresarse al
silencio reponedor,
mientras olvidamos que . . .
también fuimos niños . . .
y no nos acordamos.
Torre del Mar 18 – diciembre – 2.011

C'ESARIA 'EVORA

2011-12-18T17:40:00.001+01:00

Aires de atardeceres salobres,
de brisas y graznidos sugerentes,
en la soledad de un playa salvaje
y eterna, ahora que la espuma del mar
acaricia e inunda la emoción
que explora miradas cansadas
y enamoradas. . .
de la vida en el solo de una trompeta
lejana, en el arrullo de una voz
recia y poderosa, tierna y
mágica, hasta donde la línea del horizonte
pueda confundirse, bajo la noche adormecida,
al compás de la saudade que rompe
el silencio imposible, después de haberte soñado,
Césaria, en el sinfín de los mundos que se encuentran
y sueñan singladuras al albur de las proas que no ceden,
a barlovento, como un hervidero el velamen que empuja
y escucha tu voz, Césaria Évora, por no dejar de sentirte
tan cerca, más cerca, sobre el muelle desvencijado
de una playa remota, por qué no en Cabo Verde, al
ritmo tibio y arrollador por dejarse envolver,
al son tenue de la voz que no apagará, porque
también es la voz inmemorial del pueblo que sueña
mira más allá de la nubes que son tules,
de los tules que son mundos desdibujados,
al son del oleaje que no cesa, allá en el rebalaje
de las olas vencidas, de la arena trillada. . .
tras tus pasos que no cederán al olvido . . .
mientras sigamos escuchándote,
arrobados,
Césaria Évora,
mirando la mar azul
que tu cantaste hasta envolverte
de su bronceado frescor,
de su hermético esplendor,
mientras tú,
Césaria Évora, no dejabas
de cantar al viento y a la vida
incontenible.

Torre del Mar 18 – diciembre – 2.011

"MEDIDAS"

2011-12-18T00:50:00.002+01:00

Que privarles a “nuestros jubilados”, se presupone la responsabilidad colectiva sobre su bienestar ¿o no?, de su paguilla complementaria de enero, 160 euros más o menos, para compensarles, eso dicen, del incremento del índice de precios y, por lo tanto, su correspondiente pérdida de poder adquisitivo, ¡qué graciosos!, solo es una “medida responsable e inevitable”, ¿a qué si?, para corregir los excesos que ellos, precisamente no practicaron, pero que ahora habrán de hacerse cargo ¿o qué se creían?, porque, al cabo, los jubilados pueden pasar con menos y menos y hasta con un poquito menos, ¿a qué sí? como especie en peligro de extinción que son. . . como sobrante no reciclable.
Pues claro que sí, con su resignación secular y sus cortas fuerzas que ya les van abandonando, con su capacidad entrenada a reajustar las carencias que vengan y achuchen sin rechistar, pues claro que si, como si ya viniesen enseñados a aguantar cualquier atropello, en el menosprecio hacia lo que sobra y no sirve, para que se impartan lecciones magistrales de alta economía, con la caradura del rigor impostado y la grisura de los miserables disfrazados de honorabilidad ¿a qué si?
Porque al fin y al cabo ¿qué necesita un jubilado que no pueda prescindir de ello, cuando ya no está para excesos y puede pasar con menos de lo imprescindible?
Tanto como lo que se catalogue de inútil y superfluo aunque resulte vital para quienes no hayan de cortar ni pinchar, clase de a pie, tanto como decidan imponer como improductivo aunque resulte sano y fundamental para seguir sintiéndose digno, tanto como convengan a quienes aprietan y ahogan hasta la extenuación de los más desfavorecidos, en nombre no se qué altas miras suopraindividuales, ahora que lo nacional pintan bien para quienes han agarrado el interés nacional y propio como una sola cosa, cuadrando las cuentas que interesen cuadrar, mientras expurguen por donde haya que recortar y más flojee la resistencia a ser recortado y debilitado.
En aras pues de las sacrosantas necesidades que, vuelta la burra al ronzal, interesen más a quienes viven y engordan de ellas, a manos llenas y conciencias hueras, mientras los paganos apechugan y se ven, por ejemplo, sin sus 160 miserables euros que no es ni propina para muchos y sí son trascendentales para quienes se van a ver sin ellas, cosas veredes que escandalizan, en aras de la máxima liberalidad del último que arree y sálvese quien pueda, mientras se empapela de oro al ídolo de turno y se guardan las vergüenzas en el silencio de la necesidad que aprieta, mientras los golfos campan a sus espaldas protegidas de gente VIP, engolfados en sus disculpas y coartadas, en tanto los valientes jubilados pasarán a las trincheras de la vanguardia que aguantará el envite salvaje de la crisis que ellos no crearon y que, sin embargo, harán frente a 160 euros por barba.

Torre del Mar 18 – diciembre – 2.011

CANCIÓN DE NAVIDAD

2011-12-16T15:42:00.001+01:00

No cesa la zambomba,
bullen y rebullen los villancicos
su risa y su gracia,
y ole,
se atropella la pandereta,
se repite el almirez,
suenan y resuenan
los copos de nieve de harina,
sobre el portal de corcho,
sobre los corazones de oro
de todos los niños del mundo,
ole que ole,
tan felices, tan radiantes,
dale que dale,
que hoy es nochebuena
y mañana navidad,
y brilla hoy más la luna
y relucen más que nunca
los luceros en el cielo,
y ya promete el sol
algo aterido,
dos minutillos,
si, dos minutillos
de propina cada día,
que hoy es nochebuena
y mañana navidad,
y sueñan todos los niños del mundo
una sonrisa de papel de plata,
una sonrisa de verdad,
una sonrisa de fe y esperanza,
que dale y dale la zambomba,
que dale y repique el almirez,
que hoy es nochebuena
y mañana navidad.
Torre del Mar 16 – diciembre – 2.011

RECORTES

2011-12-16T15:39:00.001+01:00

Avanzan implacables, ahora tocan las casa de acogida de las mujeres maltratadas, pues claro que si, o qué se creían, cuando la necesidad aprieta y, al cabo, eso no va a resultar tan difícil de sobrellevar, al menos en el olvido de las propias víctimas que se las arreglarán como puedan, por descarriadas, por infelices.
Recortes razonados e inclementes, de aquí y de allí, hasta que le toquen a uno, que entonces dolerán de veras, pero solo un rato, a qué si, cuando comprobemos que al personal, en realidad, le importa un carajo mientras uno vaya librando como
Puede, y entonces rabiaremos en silencio y odiaremos la penuria que nos asole.
Pues claro que mientras haya vida habrá esperanza, y si la moral y los valores relumbran por su ausencia pues adelante, que ahora con la panda que nos va a gobernar, o eso dicen y repiten algunos, todo va a resultar mejor, aunque las tengamos que pasar canutas, claro, al principio, hasta que nos vuelvan a dorar la zanahoria y volvamos a tirarnos de cabeza al pilón de la codicia rastrera e inmunda, la que coloree las plusvalías de sacrosantos réditos, que, al fin, es lo único que importará, engordar el bolsillo e inyectar cuentas y beneficios a las raquíticas existencias de quienes, de vez en cuando, queramos ser como ellos, los dioses que ahora han de reintegrar sus magras arcas engordando sus pingües negocios, preciosamente sobre la escoria que generaron.
Natural, mientras el personal anda convenientemente anestesiado, mientras se pone en entredicho la ley de dependencia y pasan a mejor vida las casas de acogida, por ejemplo, cuando solo importa lo que importa a la malsana inhumanidad de quienes saben a qué van, o qué nos creíamos, cretinos de baba floja, que íbamos a ser los primeros, como no fuera en hacernos cargo de la deuda que nosotros generamos, y los últimos, para pagar y hacerse cargo de la cuenta.
Pero alguien dijo que cada pueblo tiene y tendrá lo que se merezca y mereciera, pues nada, en eso estamos, tan amortizados como la morralla, tan desactivados como los pobres de espíritu que, seguramente, fuimos siempre.
Aleluya entonces por los nuevos tiempos que acabarán con el despilfarro de los desheredados de la economía con mayúscula, esa que se hace tan indescifrable que opera sin anestesia arguyendo que se le ha acabado la paciencia y que esto es lo que hay.
Y vuelta a empezar, por enésima vez, y aunque me muerda los congojos de vergüenza ¡qué vivan las caenas! una y otra vez . . . hasta mil veces mil . . . las caenas adornando nuestra cerviz

Torre del Mar 16 – diciembre – 2.011

PEDIGÜEÑOS

2011-12-14T19:34:00.001+01:00

Pedigüeños de pedigrí y riqueza contrastada, ¡los pobres!, en la encrucijada siempre puesta en cuestión, en su desahogada abundancia, ellos que hacen tanto por si mismos y que se conforman con tan poco, teniendo un mullido colchón por si las moscas vienen . . . arreando.
Pobres y pedigüeños los desgraciados de mala ley y peor condición, siquiera para dar palmas, los desagradecidos, hijos de la gleba y la caridad entendida como migaja que se cae de la mano del pedigüeño de arriba.
En nombre de la superior aquiescencia de los de arriba, tan generosos como cicateros, para que cuadren las cuentas, las suyas, desde las grupas de sus alazanes, tan esbeltos, a lomos de los óbolos que regalan para los míseros y vagos de allá abajo. Desde lo más alto de sus desprendidas conciencias, los pedigüeños que solo reclaman la parte que les corresponde, por dios y por ley divina de nacimiento y caradura aristocrática, más medio y mitad, para que quede el resto a repartir entre los pedigüeños de tan poco pelo que apenas habrán de conformarse con menos de lo que necesiten, ¡ los míseros y desagradecidos!
Pedigüeños Cayetanos de la grey privilegiada que tan bien saben a qué tienen sacrosanto derecho, por pernada y su cara bonita, heredada desde los tiempos feudales y el brillo de la explotación del amo al vasallo, el cacique señorito al jornalero o bracero, como si tales condiciones fueran a ser perennes, en el reparto desproporcionado que persiste a pesar de todo, mientras los pedigüeños de a pie pretenden reclamar su parte y la alicuota del duque, en mala hora, los desgraciados que no se conforman con deslomarse por tan poco que no precise ni la angustia del hambre llevadera, ni la pose del lelo que monta jaca y jaco según toque trote o galope.
Pedigüeños de pedigrí e insana condición, de ayer y de hoy, permitiéndose criticar aquello que desconocen y tan vez consienten, seguro, desde su bendecida condición de próceres inútiles y vanos, predicando ejemplaridades para otros y holganzas para ellos mismos, tan deprimidos por los leves vaivenes de sus privilegios que arroyan con su zafia intención, los miserables que olvidan tan fácil su privilegiada posición.
Y de nuevo, y una vez más, al pim, pam, pum del duro y a la cabeza de los más débiles y desfavorecidos criticando, como buitres, las supuestas holganzas que ellos practican con tanto estilo.
Pedigüeños de cayetano estilo criticando la servidumbre clientelar que ellos presuponen, tal vez, porque se ven de soslayo en su estampa malcriada, cuando tan bien se han servido de su caradura adocenada y jaleada.

Torre del Mar 14 – diciembre – 2.011

PEGANDO LA HEBRA

2011-12-13T18:46:00.002+01:00

Al albur del tiempo perdido que se recupera a marchas forzadas entre chascarrillos y comentarios trabados, tras la conversación que se alarga y se entrecruza, retroalimentándose, en el turno respetado de los que porfían por escuchar y dar su parecer, aunque no se hayan escuchado del todo, a pesar de llevar tanto tiempo oyendo lo mismo sobre lo mismo.
En el carrusel de los rostros reconocidos, en la pausa del ocio inofensivo, de la parsimonia argumentada, siempre intentando redescubrir lo que ya se sospechaba, incluso cuando uno es capaz de reconocer que después de tanto tiempo todavía hay algo que nos pueda sorprender, mientras se enhebra la charla de sobremesa o de atardecer, mano sobre mano, puño sobre puño, por no dejar de tener siempre algo que decir.
Sin más asuntos trascendentales que afrontar, en el fragor de una existencia apacible, de vuelta de casi todo, como si fuera posible hacerlo y darse por enterado de antemano.
Y sin embargo cómo apetece dejarse enhebrar por el hilo que va y salta de un asunto a otro, sin solución de continuidad, sin más afán que refrescarse la memoria de lo que se fue, como si fuera posible recordar sin mejorar el pasado que se torna gratificante, evocador, dulce y nostálgico, como si solo tuviéramos el pasado que ya no será por mucho que se busque.
Tejiendo pues la sabiduría parda que entretiene y borda la saudade que se disimula, mostrándose como si fuera de verdad, como si tratara de la opinión insustituible, de la gran opinión, tan insignificante como propia, dejándose vapulear con buenos modales, con la finezza y la inteligencia del hombre pegado al terreno, en la comisura de la retranca imprescindible para dar el diana, aunque solo sean de fogueo los dardos que apuntan y señalan el blanco exacto, el blanco que todos andamos buscando.

Torre del Mar 13 – diciembre – 2.011

NUEVOS RICOS

2011-12-12T22:48:00.001+01:00

Ordinarios y zafios como su codicia inquebrantable hasta el enriquecimiento imparable, en el mejor estilo del nuevo rico obsesionado por acumular y guardar para el día de mañana, ¡digo yo!, que vaya uno a saber para que quieren tanto, dejándose la vida y la decencia en el intento, aunque como decía mi madre, si no van a poder gastárselo. . . ¿para qué querrán tanto?
Pues para eso mismo, supongo, para acumular dinero y ambición, codicia y dinero, a montones, sin afán de lucro por supuesto, desde luego, hasta que se sobre por las costuras de la ansiedad insatisfecha de los nuevos ricos, tan pobrecitos ellos sin embargo, desviviéndose por tener mañana el doble que hoy, sin un ardite de pudor que les pueda recatar su ambición desmedida.
Pero en fin, todo de buen rollito, por el futuro de los propios y el desahogo de la estupidez hedionda, que entre golfos y tunantes andará el juego que les atrapa, tan endiosados como autistas en sus mundos de enriquecimiento personal a partir de sus íntimas intenciones, los pobres desgraciados, tan esclavos de su adicción inconfesable por alcanzar la onerosa posición que les haga más y más ricos, como un asunto nada personal, como una asunto estrictamente profesional, cayendo al abismo de la incomprensión generalizada.
Lástima pues de tan probos ciudadanos, pillados en el afán del enriquecimiento obsceno y grosero, intermediando por a tanto el contacto superespecializado, sin el mínimo requisito que hubiera lastrado el contacto ganancioso, el porcentaje millonario, con la insensibilidad indispensable de quien solo sueña con enriquecerse a marchas forzadas.
Víctimas de su endiosado ahínco por alcanzar el clímax millonario, sea como sea, aceptando servicios y propinas, con muchos ceros y mayores ganancias, por y sobre quien sea, para no cejar en el intento de reconocerse inmensamente ricos, podridamente millonarios, como sin querer los desgraciados escualos con cara de galanes y buenos chicos, los pobrecitos, tan ricos que solo aspiran a seguir siendo inmensamente nuevos ricos los canallas sinvergüenzas por mucho nombre y renombre que tengan.

Torre del Mar 12 – 12 – 2.011

¡FELICES FIESTAS!

2011-12-12T17:13:00.002+01:00

Y demos gracias cuando logremos sobrevivir, con la cáustica hipocresía de quienes palmeamos sin malditas las ganas, contagiados de la marea que lleva y trae según la costumbre mande y la pose aconseje, para quedar bien con todos y mal con nosotros mismos.
Perdida la magia y desengañados por luces y fastos a gogó, no pondremos límites al exceso y el reencuentro familiar, desde la comida o cena de empresa, que dicen, bicarbonatada y falsa hasta la náusea, te toque quien te toque al lado, hasta la reunión familiar que une a quienes no se pueden ver, aunque entretanto neguemos y reneguemos de la evidencia que nos tortura, a escondidas, tras haber discutido y peleado en casa, con la mejor cara para presentarse al auditorio que se preste a hacer la pamema, como conmilitones de la inaguantable camaradería navideña y festera, porque no se aguante a quien has estado evitado todo el año, se llame cuñado o compañero de oficina, como para terminar jugando al amigo invisible, como peterpanes aguardentosos de colmillo retorcido y lengua viperina, a espaldas, sin dar la cara, por volver a tener que vernos rozándonos y brindando por la felicidad universa y el cariño verdadero que une a la panda y la banda, la familia bien reunida y los amigos de postín y festín.
Un año más, desde la caricata representación colegial hasta el matasuegras desfondado en la madrugada de noche vieja, desde el cólico de ácido úrico a la enésima hasta el desfondamiento de las reservas de santa paciencia en la resaca de la epifanía, para terminar peleado con los tuyos, a costa de los tuyos y los míos, que nadie es más ni menos que nadie, pero a los míos ni me los toques aunque a mí me toquen los innombrables.
Y en plena escalada consumista y convulsa, como si cupiera otra posibilidad que jugarse el físico y la bendita alma en el maratón que se presenta, pantagruélico de pitanza y bisutería a granel, como si de muertos de hambre se tratara, teniendo que vérselas con tu fraternal enemigo, frente a frente, dejándote oír majaderías sinsustanciales por no arruinar la reunión antes de tiempo, aunque al final se acabe por romper la armonía en el comentario más inocente e insípido, como si el vaso estuviera hace rato lleno a rebosar.
Pero seguiremos montando el paripé poniendo cien disculpas que nos permita, al cabo, hacer ostentación de nuestro estatus, por dios, como si fuera imprescindible darle en los morros al familiar de nuestras entretelas y vísceras al jerez, a quien tanto se quiere y más se evita.
En fin, pues, que vivan muchos años estas felices fiestas que tanto estrago ocasionan en la paz de espíritu de las humildes existencias que tratamos de llevar adelante, sin mayores sobresaltos que los que la ciencia de la moda y la voraz publicidad nos sabe poner para colocarse a modo en el disparadero de la necesidad autoimpuesta.

Torre del Mar 12 – diciembre – 2.011

ESCAPANDO . . .

2011-12-11T22:57:00.002+01:00

Hacia ningún sitio con un chiste para disimular, impostando sentido común a la fuerza si hace falta, en el día a día que parece inacabable, muy cuesta arriba, cuando uno se despierta y se da cuenta de que hoy tampoco le apetece reiniciar la vida de ayer y de anteayer.
Continuamente escapando, como sea y contra quien sea aunque se hayan mentido, como compañeros inseparables del trabajo y la sinsustancia que hay que revivir constantemente.
Y así jornada tras jornada hasta que sea demasiado tarde y entonces tampoco valga la pena. Escapando uno y el de al lado disimulando que no es así, para lograr escapar de cualquier confidencia que pueda descubrirnos al otro que, a su vez, también disimula y aparenta lo que no es, riendo el chiste y la broma que acaba de repetirse por enésima vez.
Escapando pues de la vida que nos invita, a diario, mientras rechazamos infatigables la oportunidad de sentirnos, de hablarnos, de reírnos, juntos y haciendo por no tener que disimular.
Y así hasta el olvido de lo que no se llegó nunca a hacer, ahora que ya nos hemos rendido y no se nos ocurriría intentarlo.
Escapando minuto a minuto, rehuyendo segundo a segundo la mirada franca que se entrecruza y siente y dice, y dice lo que siente, y desea decirlo porque lo siente y no puede ni quiere dejar de intentarlo, contigo y contigo, después de tanto tiempo al lado sin habernos dicho nada . . .
Ahora que necesitamos tanto poder decirnos algo que no olvidaremos, tal vez porque estamos locos por poder decirnos aquello que nos quemaba y creímos haberlo podido apagar.
Como si no fuera verdad que seguimos escapando desde el primer momento que supimos que solo podríamos escapar, que solo queríamos escapar, ahora que ya solo sabemos escapar a diario . . . de nosotros mismos.
Tanto que nada parece importarnos si solo intentamos escapar continuamente . . .

Torre del Mar 11 – diciembre – 2.011

TIEMPO MUERTO

2011-12-11T20:24:00.002+01:00

En la melancólica tarde dominical, cuando las luces tiritan macilentas, sombreando el asfalto solitario, sobre la ciudad callada y apaciguada, al relente de los sobresaltos recién amortizados, mientras transcurre el tiempo de tarde en el domingo que yace dejándose agonizar, mientras se ven las últimas parejas enternecidas en la bruma que quiere echarse, mientras los escaparates lucen para nadie y algunos niños juegan por jugar y vocean por darse prisa, para que acabe la espera dominical, antes de recogerse, mientras avanza tan lento el reloj en el tiempo muerto de los domingos que boquean su sentido su sin saber qué hacer, prolongando la inercia apagada de quienes ya gozaron y ahora apenas languidecen, cuando la noche se ceba irremisible sobre el jeroglífico urbano, mortecino y ausente, mientras parpadean los pensamientos sombríos y las escaramuzas a ningún sitio, como si fuera posible sentirse un poco más solo quien anda sin rumbo, embuchadas las manos, fija la mirada sin mirar a ningún sitio donde tenga intención de dirigirse, en el tiempo muerto que aprisiona el tiempo moribundo que atenaza y embriaga la desesperanza, mientras se ve tan lejos lo que consintió alegrarnos tanto, hace nada, ayer mismo, esta mediodía, antes de que la inerte melancolía de las tardes de los domingos termine por apoderarse de nuestra desgana pesada e indigesta, como una sobremesa que no tiene fin, tras el exceso que se las prometía tan felices, en el ambigú de la pena consentida por el tiempo que siempre va y nunca se detiene, ni siquiera cuando es tiempo muerto y ya no queda tiempo para volver a empezar.
Cuando creímos algo podría llegar a ser eterno y sin embargo ya está dando las últimas.

Torre del Mar 11 – diciembre – 2.011

EL PIRATA

2011-12-11T20:06:00.002+01:00

A mi nietito Leonardo

Érase un pirata
de ojo en el parche
y palo en la pata,
y al revés, el pirata
que se mareaba,¡ay el pirata
cojo y refunfuñón!
a lomos de las olas,
buceando cocodrilos,
el pirata cojo y remolón,
de guay y refilón,
el pirata guapetón de parche
en el ojo y pata de palo,
y al revés, el pirata
que ondeaba bandera
de colorines y calavera
de chuches, el pirata cojo
de la canción y el pirata
algo miedoso, algo valiente,
según los tiburones
asomen o no, con cara de genio
y dientes a mogollón,
el pirata en su barco de madera,
el pirata cojitranco,
yendo y viniendo,
de vela en vela, volando y
vigilante el pirata,
pata de madera y
ojo de cristal, el pirata
hecho un pincel con si disfraz
de pirata picarón,
con su media risa
desdentada y su mirada
a la mitad, el pirata
del parche en el ojo y
la espada de regaliz,
el pirata emperador
de los mares, cuando sueña,
el pirata, recién dormidito,
arrulladito y mimosón, el pirata
soñando que va viento en popa,
el pirata campeón, el pirata
cojo y respingón, con su nariz
al aire y su risa partida por la mitad,
por si acaso tiene que poner cara seria,
el pirata curiosón, el pirata prodigioso,
el pirata que todo lo sabe con su parche
y su pata de palo, bailando el pata pata,
el pirata que, hace un rato, ya duerme
y sueña que es un . . . gran pirata
vencedor. . . después de haberlo
recogido todo . . . el pirata bueno
y guapetón.

Torre del Mar 11 – diciembre – 2.011

T O N T E R Í A

2011-12-10T17:17:00.002+01:00

Que si fuera supina obtendría premio, sin duda, con el Facebook y similares entreteniendo al personal que no sabe otra cosa en qué ocupar su lela impaciencia, por lo visto, con la pamema de la comunicación instantánea y necesaria, tan ineludible como puede resultar la oquedad de las inquietas apetencias.
Así tras mil kilómetros de viaje o a la vuelta de la esquina, con el móvil en ristre, por lo visto, retratando lo que se ve tras el visor u objetivo, vaya uno a saber, y ya, en el mismo instante trasladando la peripecia inane a las ondas intersiderales para que se sepa que uno, en su simpleza y rapto de levedad trascendente da a conocer a los cuatro vientos y, desde luego, a los cuatro mil soplamoscas que alucinarán y comentarán a vuelta de imagen televisada que si, que ya saben donde está cada uno de los unos que no tienen otra cosa que hacer que radiar o televisar donde se encuentran, tan felices, tan impactados como para teclear a todo meter que efectivamente acaban de estar donde dicen y muestran que acaban de estar, y que ya están todos mucho más tranquilos sabiendo donde pueden estar.
Logros pues de la ciencia informática y de la boba inducción que nos invita a ser grandes y ubicuos mostrándonos a tiempo real aquí y en la pantalla digital, que si, como si no cupiera otra aspiración que dejarse saber donde está el uno que nos abruma y recoloca, en la pantalla de medio mundo, realzando que uno acaba de estar donde dice que ha estado, que no hay trampa ni cartón y que sí, que ahí mismo acaba de estar el genio del Facebook.
Y así dándole vueltas a la hueca histeria del laberinto infinito por desentrañar, dale que dale, sin secretos ni intimidad que valga, en el hermanamiento universal que a todos nos iguale como pasmados títeres de la hortera modernidad.
Entregados entonces a los arabescos de las posibilidades inimaginables de la última tecnología, absortos en la servidumbre que nos hace ahuecar de donde realmente estamos sin llegar a ver nada que no sea el teclado que nos traslade, al cabo, a la virtualidad regeneradora de la boba realidad.
Hasta que la tontería acabe por devorarnos, víctimas de la genialidad que nos hace creer inmunes a la soledad, por ejemplo, a la insignificancia, por ejemplo también, a la inanidad más absoluta perdidos en la grandiosidad que es la vida, por ejemplo, vivida con normalidad, buscando al amigo, al hermano que siempre va con uno mismo, incluso cuando se acerca de frente y somos capaces de cruzar la mirada antes de reencontrarnos, de frente.

Torre del Mar 10 – diciembre – 2.011

¡A LA MIERDA!

2011-12-09T17:12:00.002+01:00

¿Por qué no? ¡A la mierda la cuadrilla de hombres y mujeres, próceres del espectro llamado Europa, embuchados en sus caricatos de gris marengo, trajes sastre y raya diplomática, pagados de su propia impostura, aupados por los votos de su democracia particular, con su patio particular y su desahogo particular, dale que dale a salvar Europa, dicen, anunciando el Apocalipsis un día si y otro también, tan torpes como interesados, suponemos, en el acabose que viene, llega y arrasa, con la impecable perseverancia de los conmilitones, tan responsables como bomberos voluntarios en el desaguisado inadmisible!
¡Hartos de sus caras de hormigón, cuando todos sabemos de que pie cojean y hacia donde cargan sus atributos, bien a resguardo, según van y vienen, con aspecto de atareados y gravemente preocupados los inútiles que ensoberbecen su ineptitud a base de fotos de familia y fracasos continuos, uno tras otro!
¡A la mierda pues los impresentables de grises aspectos, con sus maneras civilizadas y sus corazones de hielo, por incompetentes, por cómplices necesarios con los monstruos invisibles que van esquilmando poco a poco el páramo que van dejando, naturalmente, desolado, como si con ellos no fuera la cosa ni la responsabilidad, como si pasaran por allí los que no se quitan de en medio!
¡ A la mierda por fracasados, los unos y los otros, socios del mismo club que, debe estar en sus estatutos, dieron la espalda hace demasiado tiempo a los paganos de costumbre, los mismos que ahora nos haremos cargo del desahucio inevitable! ¿ a qué si?
¡A la mierda los vetustos personajillos de la cara dura acomodada y adocenada, del lado de los más poderosos, simulen lo que discurseen, discurseen lo que traten de disimular, los compinches de la devastación sistemática y organizada, con sus políticas de tierra quemada disfrazada de febles intenciones
¡A la mierda los pasados de tiempo y de desfachatez!
¡A la mierda los barandas del estraperlo y la especulación salvaje, mimetizados de prohombres de los como dios manda, cuando no se le espera a tan insigne señor, cuando su invocación coarta resoluciones valientes y revolucionarias!
¡A la mierda quienes no cejan en gobernar su incapacidad de solventar la precariedad de los humildes y reducir la codicia de los poderosos!
¡A la mierda quienes se han instalado en el fanatismo refractario a la sensibilidad y la tolerancia, en nombre de sus dioses que solo son bastardos ídolos de oro y barro!
¡A la mierda la osada cobardía de los nuevos capataces del gran capital, erigidos como salvadores de nada y del euro, según dicen!

Torre del Mar 9 – diciembre – 2.011

PITONISOS

2011-12-08T21:10:00.002+01:00

Y clarividentes como pocos, los próceres que, sin duda no nos merecemos, de todas todas, si no somos capaces de creer en su sabiduría superior, palmaria y contundente, como por ejemplo la de quien así se expresa, el ínclito y ya presidente de gobierno in pectore, a puntito de ser nombrado por aclamación añil o casi, el inefable hombre corriente y sublime capaz de decir lo que sigue: “Estoy convencido de que nuestros problemas económicos solo se resolverán si además de las reformas, la economía vuelve a crecer con fuerza”, ¡con dos cojones!, por lo menos hueros o por el estilo, dada la clarividencia del pensamiento asertivo, por supuesto, a favor de corriente y de estulticia inenarrable, con el papanatismo de los maximalistas para que todo consista en que esto crezca o no crezca, me refiero a la economía y solo a la economía, por orden de aparición, por supuesto, en la dirección requerida, desde luego, tras las reformas inevitables draconianas o como dicten, con el personal en fila india, para que el personal sepa a qué atenerse y así hasta que ruede la bola hacia arriba, si hace falta y si viene de donde proceda la orden a seguir.
Y entretanto aguantando el calabobos que inunde y embargue todo atisbo de esperanza en otra alternativa que la expresada con toda claridad, que esto son habas contadas y solo queda una para repartir entre tantos que habremos de hacernos cargo del montante, económico por supuesto, de las habas que otros habrán de comerse, que hasta ahí podíamos llegar, mientras llegan los ajustes y la economía comienza a remontar como deba y como digan que deba.
Así pues y así será mientras dure el encanto de la gris clase media epatando con obviedades sangrantes, al menos, para más de uno.

Torre del Mar 8 – diciembre – 2.011

VILLANCICOS

2011-12-08T08:41:00.002+01:00

Con su carga de nostalgia infantil inevitable, desde el rincón de los recuerdos más entrañables, de cuando éramos niños y restregábamos nuestras naricillas heladas contra los escaparates deslumbrantes de la magia navideña.
Entre el zumba zumba de la ancestral zambomba y el golpe sincopado y atropellado de la humilde pandereta, los villancicos nos han ido acompañados impertérritos y chillones navidad tras navidad.
Desde la paz proclamada para todos los hombres de buena voluntad hasta el espumillón rebasado del cotillón familiar.
Desde los recuerdos insustituibles de la felicidad algo aterida y tan sobresaltada por misterios y magias que siempre acababan bien, incluso cuando aparecía el carbón que también era de dulce.
Dejando pasar pues el tiempo, con los villancicos dale que dale, con la virgen lavando pañales y los peces dándose el hartazgo de agua en el río, desde el Adeste fideles tan sublime hasta el campana sobre campana de andar por casa en bata y pantuflas, acompañando nuestras navidades, las de entonces, las de cuando éramos niños y nos extasiábamos de tanta maravilla esperada y evocada año tras año infantil, frente a los belenes con su ración de harina nieve y su río de papel de plata, y las de ahora, con su halo de melancólica tristeza por lo que se fue, intentando sustituir la alegría que fuimos capaces de recibir y contagiar, por si ahora, desde otro rincón del salón, somos capaces de insuflar cuanto soñamos, antaño, los que fuimos niños adorando el tiempo de navidad.
Y ahí pues están los villancicos fieles a la cita, con su estridente sencillez, con su nostálgico pálpito, reincidentes sin descanso hasta el desespero de los mayores y la algarabía de los pequeños.
Tan poquita cosa, los villancicos, tan imprescindibles, los villancicos, para sentir que ya está aquí la blanca navidad, aunque solo sea de cartón piedra y despilfarro al por mayor.

Torre del Mar 8 – diciembre – 2.011

¿FICCIÓN O REALIDAD?

2011-12-06T17:09:00.002+01:00

Siempre aseguraron que la realidad superaba a la ficción, y siempre que uno se pone a comprobarlo no puede por menos que reconocer la certeza del aserto.
Y sin embargo acudimos una y otra vez a la ficción para sorprendernos con su atrevimiento imaginativo y poco “creíble”, como papanatas del timo más antiguo, el del tocomocho, codicia por decencia, mientras asomamos esa sonrisa espabilada de estar al cabo de nada, cuando la realidad nos da sopas con onda y nos desmonta cualquier artificio imaginativo.
Y si no pongámonos a comprobarlo.
Como cuando hacía pocos años todos cantábamos victoria por millonetis en potencia, tan palmeados y queridos por nuestros amigos los banqueros, mientras nos untaban de sucio y orondo dinerito, al nada por ciento, para ir haciéndonos con un buen patrimonio de deuda personal, a más y más, mensualmente, la plusvalía, mientras los ojos se nos ponían como platos de imbécil codicia.
Como luego, por arte de bibibirloque que las cañas tornaron lanzas, por exceso de escualos en tan pequeña piscina que era el mundo repleto de desahogados, y claro, antes de que la alarma soltara amarras, los dueños del dinero comenzaron a hacer aspavientos, hicieron que quebraban sus asuntillos tan boyantes, y declararon suspensión de pagos en el culo de algún testaferro salido de madre, y tocaron a rebato para cobrar triplicado lo que acababan de cuasi regalar, para que los supuestos millonarios de deuda propia se viesen con la cuerda al cuello en un plis plas, hasta quedarse sin propiedad, con la deuda constante y sonante y aumentando intereses sin cesar, para que las cosas comenzasen a empeorar, para los pichazas de siempre, para que la cosa cuadrase por 29 el interés a cobrar, por ejemplo, para que la deuda fuese estrangulando a los panolis codiciosos, llámense pobres de solemnidad, personal acomodado, países en entredicho, con sus deudas enriqueciendo a los usureros que ya se hicieron ricos antes y que ahora volverán a enriquecerse obscenamente, una vez más, mientras los hombres y mujeres“ normales como dios manda” harán el trabajo sucio, como somatenes de los nuevos dueños del mundo, para esquilmar al personal que solo tuvo la osadía estúpida de “parecerse a dios” hasta que no tengan donde caerse muertos, por arte y misterio de las cosas que habrá que hacer, cueste lo que cueste, a pagar por los gilipichis de toda la vida, que habrán de abonar tres veces lo que les tentaron y pecaron, en un bucle infernal y mezquino de los rostros bonancibles que vampirizan porque no tienen otra salida, los pobres, tan ricos ellos que solo pueden pensar en seguir ahuchando, mientras volveremos a pagar y pagar lo que sea preciso, llámense países en bancarrota, llámense desgraciados de la clase de tropa, que después de haberles enriquecido cuando las vacas gordas seguirán chupando de las ubres menospreciadas, y, “lo que usted mande señor alcalde”, cuando las vacas flacas pues también hasta que la distancia entre los ricos pobres sea sideral, ahora que dicen que ya no hay ni ideologías, ni derechas, ni izquierdas, y que solo es tema de gestores, ¡ja1 que gestarán nuevos pesebres para la codicia que ya vuelve a retroalimentarse, aunque solo sea de miedo . . . o y también solo montoncitos de dinero acumulado en un platillo de la balanza llenando de miedo el otro, para mayor honor y gloria del mundo constituido, con euro o sin euro, según convenga a las hienas de raso . . . mientras tengan fantoches que les hagan el trabajo . . . y resignación a mansalva en los paganinis que callan y otorgan, tras haber despellejado vivo al primer comandilla del NUEVO ORDEN.

Torre del Mar 6 – diciembre – 2.011

LOS NIÑOS, SIEMPRE LOS NIÑOS.

2011-12-06T08:41:00.002+01:00

La vida es bella, ya verás como a pesar de los pesares, tendrás amigos, tendrás amor.

Los niños viven y duermen,
leen y recitan, ríen y juegan,
los niños, hablan y se atropellan,
corren y se esconden, los niños,
y sueñan,
cuando duermen y cuando sueñan,
despiertos,
los niños,
y nos contagian,
a veces,
cuando recordamos que también
nosotros fuimos
niños.

Los niños balbucean y se equivocan,
andan a gatas y sobre el abismo,
y lloran y se consuelan, y ríen
y no paran, los niños,
cuando sueñan y se despiertan
y preguntan, y vuelven a soñar
porque les gusta
tanto
soñar a los niños
que, a menudo,
nos contagian,
cuando recordamos aún
que también nosotros
fuimos niños.

Los niños creen a pie juntillas
las mentiras y sospechan,
y se meriendan las verdades
con los ojos muy abiertos,
y no se tragan a menudo
las mentiras porque nos calan,
enseguida, los niños
que les mentimos.

Los niños abrazan sus afanes
y sus miedos, y también a nosotros,
los niños para coger carrerilla,
para refugiarse un momento,
para volver a coger impulso,
los niños por volar más alto
que las cometas, cuando juegan
al escondite con las estrellas
y ríen sin saberlo,
entre sueños, los niños,
y saben que están soñando
verdades como puños,
los niños.

Los niños cuentan y no callan,
callan un momento y vuelven
a corretear por la vida
que les deslumbra, los niños,
sin parar de volverse infatigables,
los niños, por un beso de premio,
por un abrazo de regazo, los niños,
dejándose querer tanto,
mientras duermen,
mientras sueñan,
mientras devoran la vida
a bocados, tan niños,
los niños.

Los niños leen y repiten la lección,
a regañadientes, a veces y otras
de corrida, los niños por no equivocarse,
sin respirar, a borbotones las palabras,
las prisas de los niños, de memoria
las verdades y las mentiras,
los cuentos y la magia que también
les contagia, como no, cuando los niños
atraviesan el espejo hacia el mundo
que solo ellos pueden ver,
como nosotros, cuando también fuimos
niños y ya casi habíamos olvidado
que . . . también cruzamos el espejo.

Los niños como relámpagos,
como piedras humildes en el camino,
como locos bajitos cantados y recreados,
como resistentes para no decir nunca. . .
no puedo más y aquí me quedo . . .
los niños soñando y viviendo como
soles invencibles. . .

. . . hasta el infinito y más allá

Torre del Mar 6 – diciembre – 2.011

EL PROTOCOLO

2011-12-04T16:29:00.001+01:00

Gira y engulle, como una ameba gigante, silenciosa e insaciable, avanzando sobre la estulticia adocenada y abonada del papanatismo ortodoxo, en una carrera descabezada por dejarse atrapar, sin tregua, paso a paso, trámite a trámite, timbre a timbre, jeroglífico por triplicado, contencioso al canto y al bies, galón por galones, puñetas a tutti plein, por los cojones del ordenante y los vericuetos del trágala, usuario de ninguna entidad, hasta el sin sentido que acabe con la paciencia y la razón de tanto oficialismo, burocracia a la enésima hasta hacer indescifrable lo razonable, naturalmente, por mor del protocolo rampante.
Parsimonioso y engolado, sibilino, minucioso, agotador, inane y prepotente, como una voluta de humo en el aire, inestable y reincidente, revoloteando por impregnar de contingencia absurda la idiocia de un mundo que pretende ser sometido a papeleo desmesurado, para entrar en la horma de lo irresoluble, tan felices todos de finiquitar el expediente del que no se recuerda la razón de su inicio, naturalmente, al dictado del protocolo inagotable.
Farragoso, vuelta y vuelta, y vuelta a empezar, al pie de la letra, impreso por dupli y triplicado, para seguir al dedillo el absurdo reglamentario, sobrevolando la realidad tozuda y rala, mientras se anega el formalismo tras el protocolo para volverse a encontrar la carioca desnucada con su cola, y vuelta a empezar, sobre uno mismo, dale y dale, por escrito, punto por punto, minuto a minuto, en un sinfín que no cesa por reencontrarse, ahora que el protocolo vuelve al vértigo que todo lo embrolla de claridad meridiana, punto por punto hasta el infinito absurdo y capador.
Lo mismo para una urgencia que para un asunto de pasar, con la cuadratura del círculo en mente, para que nadie se salga de madre y la cerviz haga el saludo a la inopia de lo indesmayable, como si fuera el protocolo el cuento de nunca acabar.
El protocolo al servicio de su propia autoexigencia, antropófago el sentido común y la iniciativa explosiva, como si fuera más fácil dejarse envolver en el marasmo imposible de la solución en el continuará . . . recurso tras recurso hasta el absurdo más inimaginario, a la voz de marchen, ar! Por la cuenta interminable del protocolo inacabable.

Torre del Mar 4 – diciembre – 2.012

CALADOS

2011-12-04T08:03:00.002+01:00

Hasta la sesera bajo el sirimiri o calabobos contundente y repetitivo que nos la va reduciendo a fosfatina inerme y lela.
Por la estrategia concienzuda a la resignación, por vía de la repetición y los hechos consumados.
Para que la política de recortes, ajustes, apretarse el cinturón, sacrificio colectivo, deuda contraída y demás zarandajas, por cierto, teledirigidas al mismo sector, al escalón más bajo, por la cuenta que le trae sino quiere verse peor todavía, que eso dicen y repiten machaconamente, rascando por aquí y por allá, en tanto el discurso va calando y ya “se entiende” que no hay otra salida ¿a qué si?, vaya al cabo cuadrando la contabilidad a los machacantes que ya nos jodieron antes y siempre.
Y empezando naturalmente el arqueo inevitable por los funcionarios que, por lo visto, en mala hora decidieron conformarse con un magro y fijo sueldo, sin atenerse demasiado a codicias, ambiciones y aspiraciones al enriquecimiento costara lo que costara.
Pues muy bien que esta cuenta se la vayan pasando a los funcionarios que no tienen por donde escapar, que si un 5% primero, que si luego un 3% en Castilla La Mancha, que si ves las barbas de tu vecino trasquilar . . . pues ya sabes. . . lo que te espera, y así hasta que las cuentas salgan redondas . . . dentro de . . . lo que ellos digan. . . para que la riola vuelva a circular viento en popa.
Y así rasca que rasca hasta que salga premio o . . . siga usted jugando.
Y si por si acaso queda algo por esquilmar van los famosos agentes sociales, inefables y siempre al quite, por lo visto y ya anuncian movilizaciones, las de toda la vida, las perfectamente digeribles por el sistema, esas de a, por lo bajo, 60 euros el día, con la parafernalia de la huelga venida muy a menos, tan civilizada que da grima por inofensiva, para que sigan saliendo las cuentas, como por ejemplo, que si en La Mancha del insigne loco D. Quijote pululan 70.000 funcionarios con que la mitad se movilicen al uso pues sale a 35.000 x 60 = 2.100.000, vamos que es un pico, y también para la buchaca de las arcas oficiales, y que siga la riola.
Que a mi siempre me ha mosqueado que el preso inocente, además de preso, haya de ponerse en huelga de hambre para insistir en su inocencia. Por dios que bastante desgracia tiene ya como para que haya de ponerse otra vez en entredicho para que se fijen en él, vamos que por el mismo precio o más barato, podría ponerse en ayunas el abogado, por ejemplo, vamos que ya que las cosas pintan bastos no vayamos a cargar más al burro de lo que ya lleva de por sí y por necesidades del guión ajeno.
Pero parece que las cosas son como nos las pintan y hay poca cera que arder, y habrá que seguir la dinámica prefijada hasta salir del atolladero que, harto de repetirlo, nos metieron los de la pandilla que ahora pretenden socorrernos, y . . . por dios, por dios. . . visto lo visto que me quede como estoy.
Y en cualquier caso pidiendo disculpas por el discurso a contracorriente cuando lo que toca es dejarse llevar por la corriente, despotricar mucho, y seguir poniendo el . . . el bolsillo.
Torre del Mar 4 – diciembre – 2.011

¿DE QUIENES SON?

2011-12-03T15:46:00.001+01:00

A riesgo de caer en escandalosos comentarios el debate está ahí, cada quien tirando hacia donde interesa o echando balones fuera, por si acaso, en tanto los sujetos de la polémica andan y rebullen como inocentes criaturas, que son lo que son, niños que aspavientan como si quisieran hacerse un hueco donde pudieran abrirse paso, como poco.
¿De quienes son y a quienes compete, por ejemplo, la tarea de educarles?, ¿de los padres, de la familia, del colegio, de los maestros, de la sociedad, de los medios divulgativos, de la calle, de los amigos . . .? ¿de todos, de ninguno? ¿En exclusiva, compartida la responsabilidad?, ¿del azar, de la sistematización de la educación con mayúscula?, ¿de la educación en la fe, en los valores ciudadanos?, ¿en el respeto a los demás y a uno mismo?, . . . y así hasta que nos cansemos de darle vueltas al laberinto . . .
No se muy bien y, sin embargo, a quienes echan la culpa a otros, por arrogarse la responsabilidad de mostrar caminos, faros en la oscuridad, valores universales, básicos, cívicos, respetuosos y libres, libres y respetuosos, hacia y por un mundo más tolerante e igualitario, desde la ponencia del maestro y la tutela del padre y las madre, por llevar al niño hacia su autonomía plena, sin énfasis exagerados y radicalismos intransigentes, para acompañar al pequeño hacia todas las preguntas que se le puedan antojar, ofreciéndole caminos y salidas, con un denominador común, aunque canse, aunque se repita, tales como los basados en el respeto y el afecto, la tolerancia y la consideración por el otro, el civismo y la capacidad de convivir, la responsabilidad y vuelta a empezar, el respeto y la duda, porque el otro también se merece ese mismo respeto y ese mismo espacio reservado a la duda, por si acaso el acierto va acompañando al error, por evitar hacer daño como sea, en nombre de ningún dios riguroso y no excluyente, en nombre de la comprensión y la justicia, en nombre del otro, en nombre del prójimo que siempre va conmigo, cuando soy yo mi prójimo y es mi prójimo yo buceando por encontrar las respuestas, en el sendero que a todos nos une, confundidos, resueltos a encontrar la explicación inalcanzable.
¿De quienes son?, ¿ A quienes compete la educación¿, ¿En quienes habrán de confiar nuestros pequeños?, ¡por esos dioses que invocamos con frecuencia!, ¡por esa angustia que nos proporciona la razón de vivir!, por todo ello y por nosotros mismos, la mano tendida y la mirada ofrecida a nuestros pequeños para que no distraigan la razón, desde el principio, por ser lo que soñamos que podían llegar a ser, buenos y respetuosos, educados e infatigables, por la bondad que se nos hace lenguas cuando hablamos de nuestros hijos y soñamos que . . . pueden ser mejores que nosotros . . . ¿o no?, con todo el esfuerzo por estar a su lado, cada vez que necesiten un empujón de cariño y paciencia, de rigor y rutina, por el principio de también son de nosotros los niños, los jóvenes que conformarán el futuro.

Torre del Mar 3 – diciembre – 2.011

LOS TIEMPOS CORREN QUE . . .

2011-12-01T20:22:00.001+01:00

. . . se las pelan, eso dicen los adalides de la modernidad acelerada, y eso mismo repiten y padecen los refractarios a las innovaciones convulsas y compulsivas, y que el último arree, aunque sean muchos, como si solo cupiera estar en la cima del nuevo tiempo para entender el vértigo que nos alucina.
Así es si así lo parece que al menor descuido uno se encuentra en la retaguardia de lo que ayer era lo más y hoy ya es pasado reciclable, medio agazapados, en todo caso, por no aparecer como obsoletos agudos quienes solo somos aventadas víctimas del frenesí renovador.
Que ya no vale parecerse, siquiera un poco, a tus mayores, aunque solo fuera por disimular la evidencia y liderar la revolución generacional, siempre pendiente, siempre necesaria para que el progreso se asiente, a la velocidad justa, no cuesta abajo y acelerando, como si estuviesen locos estos romanos, según decía Obélix, dando a la tecla y a la pantalla, en dactilografía fetén, corriendo más que nuestras entendederas, con la lengua fuera por no quedarse atrás ni queriendo, como si uno no pudiese añorar la parsimonia de la vida confiada en llegar hasta donde se tercie, como si no hubiera más meta que la interior, que el soliloquio que uno tiende a descifrar a diario, sobretodo . . . si tiene tiempo, por ejemplo, paras reflexionar, por ejemplo, para darse cuenta que está en este mundo, . . . y de manera efímera, cuando el mundo no está para bagatelas de urgencias inducidas, y si para tomárselo con la mayor calma posible, con la santa sabiduría de la paciencia que lo observa y comprende todo.
Así pues los hijos de antes, medio parecidos a sus mayores, son los padres de hoy, arrumbados por la mareona de los tiempos que corren, tan modernos que apabullan y enloquecen, sin lugar a la tranquilidad y disfrute del tiempo perdido. . . por perderlo.
Aunque parece que so será una quimera imposible de recuperar, cuando lo que cuestas es correr y ponerse al día, aunque no mejore la calidad ni de nuestra inteligencia, ni mucho menos la de nuestra sensibilidad, yéndonos al carajo en la vorágine consentida y asumida por no quedar rezagados, en el novísimo maquinismo de los cerebros autómatas que tanto saben. . . siempre que no nos equivoquemos de tecla.
Y en esas andamos, alocados por dejarnos arrastrar, sin mayor sentido que la de sobrevivir en la multitud de marionetas que no pierden comba, dale que dale, conectados hasta el embrutecimiento, en un mundo que cambia vertiginosamente por afuera, aunque por dentro siga con las angustias de siempre, faltaría más, ahora que el personal oculta el desasosiego por no estar en vanguardia de las tecnologías superchic y superín, para estar dentro del sistema, dentro muy dentro, sin escapatoria posible.

Torre del Mar 1 – diciembre – 2.011

JOSE LUIS SAMPEDRO

2011-11-30T23:17:00.001+01:00

Con la mirada contagiosa de bonhomía y transparencia, entereza y honestidad, tan noble como entrañable, tierno y contundente como una brizna de aire fresco cada vez que trate de ahogarnos la atmósfera que nos rodea.
Jesé Luis Sampedro, a pesar de haberte leído desde hace tanto que ya te llevo tanto tiempo conmigo, desde que sentí, sufrí y me emocioné leyendo la sonrisa etrusca hasta tus últimas declaraciones, por encima de cuanto te haya podido escuchar, que también y seguro, me quedo y me quedaré con tu capacidad de contagiar ánimo y estímulo, honestidad y claridad de ideas, incluso aunque haga tanto tiempo que supiste bajar del tren para continuar a pie, como una legión, como si de una legión se tratara tras de ti y tras tantos como tú, ¡ maestro!, emocionado y feliz por verte feliz y satisfecho, por el premio que te acaban de conceder, por la necesidad y la suerte de haberte podido escuchar y leer, como si fueras inigualable, que sí y que no, porque no eres único y sin embargo lo pareces, porque seremos quienes lo intentamos a diario, gracias a vuestro ejemplo, por llegar a ser dignos de tu y vuestra determinación por ser coherentes con tus y vuestras ideas, valientes y decentes hasta el punto final que alcanzará el infinito.
José Luis Sampedro, premiado y reconocido, valor incuestionable de una sociedad enferma y sin embargo ansiosa por sobrevivir, digna y rotunda, al rebufo de tu y vuestro ejemplo, con la sonrisa tan clara y diáfana, por tu mirada sencilla y franca, por tu coraje amable e indestructible.
José Luis Sampedro y la humanidad hecha alegre compensación por haberte conocido, por habernos permitido reconciliarnos con nuestra propia humanidad, como si de una deuda pendiente se tratara, como si de un compromiso inaplazable urgiera para ponerse al frente de las propias ideas, mientras éstas persigan la concordia, el respeto y la justicia, porque siendo iguales y libres, permítenos que tu ejemplo y tu magisterio perdure mientras podamos seguir recordándote.

Torre del Mar 30 – noviembre – 2.011

TIEMPO DE PRÓRROGA

2011-11-30T20:17:00.002+01:00

Cuando resulta que la vida pasa tan rápida
que parece que nosotros no nos movemos,
y , sin embargo, viajamos en el convoy,
y todo es pasado antes de haber quedado atrás.

Y entonces ya no hay tiempo para intentarlo
de nuevo, en el vértigo de los versos
despeñándose, en la voz desde los extremos,
en el silencio del eco que creyó
retener más tiempo del que supo dejar
de lado.

Para que nada vuelva a reencontrarse en el instante
ya vivido y solo cabe volver a vivirlo, como si
no tuviéramos ganas, como si quisiéramos
que nada se acabara antes de mañana.

Tiempo de prórroga, cada vez que sentimos
que todo pasa demasiado rápido,
mientras nosotros permanecemos
quietos, al amanecer del último aliento,
y ya solo miramos atrás para sentir que,
a pesar de todo seguimos estando vivos,
como ayer.

Cuando soñábamos que íbamos a durar tanto . . .

Torre del Mar 30 – noviembre – 2.011